Crónicas del país de Sansueña. Costumbres y graciosidades. ( I )

*A Sansueña, por soñar aunque cueste... 

Se despiertan las calles bajo el blanco polvo helado y cayendo... Se enciende, poco a poco, la vida en pequeñas tiendas antiguas.

La modesta población de Sansueña prepara, como cada solsticio de invierno, las viandas y sacrificios a su patrón. San Pancracio, con los eternos cinco duros en su índice, apunta al cielo, como recordando al Tronante, su poder y el castigo que recibirán todos aquellos que adoren a falsos tótems. Pero no importa. Como todo santo, se ganó el cielo por bonachón y, por mucha amenaza, siempre se puede mirar a otro lado, para que el cielo no vea, y perdonar los pequeños deslices de los crédulos sansueñeros. "¡Este año sí, Dios mío!"  Y es que, si algo tienen de peculiar los oriundos de Sansueña, es su carácter pueril, su confianza ciega y desesperante hacia el Azar y la Fortuna. Como niños que, creyendo a pies juntillas la posibilidad de un vuelco de tortilla, tientan a la Suerte y comienzan, meses antes, la tradicional peregrinación hacia una ventanilla que les asegure, a ojo de buen cubero, que "este año sí que sí". Este encaminarse, medio catárticos, hacia la "estampita" que les de el pase seguro a la Gloria - económica, pues, como toda tierra de bien, en Sansueña hasta soñar cuesta dinero -; este deambular con ello en la mano, babeando ante los cinco números que lo encabezan; delirando de risa disimulada al pensar "Díos mío, ¿y si este año sí?" Y un brillo inefable de Esperanza y Estulticia aparece en el par de ojos de cada uno de estos aborígenes, y refulgurando... Olvidando la miseria en las aceras; la mansedumbre de curritos explotados, de parados deprimidos y mujeres cabizbajas.

De hecho, y para no dejar un sólo cabo sin atar, se sigue todo un ritual de acercamiento previo al suceso. Una vez obtenida la estampita de la Suerte, cada sansueñero debe besarla y salir en busca de todo tipo de protuberancias: las barrigas de embarazadas y las corcovas de jorobados son elementos recurrentes, casi talismanes, según se aproxima el día. Frotándola sobre dichos abultamientos,  lo acompañan, cual misal y rosario, para estimular y atraer hacia la estampita la Fortuna deseada, una suerte de deprecaciones: "Ay, Dios mío, con la falta que nos hace ahora..."; "Según está la cosa, una ayudita...Un colchoncito pa respaldarnos..."; "Un pellizquito nada más...", "Yo solo pido lo justito pa ir tirando..." Bajo la mágica alineación de los planetas que todos invocan para sí, una música  resuena en todas las cabezas. Y entonces, acompasados por las calles de Sansueña, las faldas, los zapatos, los sombreros inician la danza de la Primitiva, de la Bonoloto; de la Línea y el Bingo; del Sueño y la Ilusión a ritmo de vals...

Sansueña, después de meses de peregrinación, fabulación y recopilación de "estampitas", empieza la cuenta atrás y, año tras año, una boina de enajenación encapota cualquier intento de conversación entre sus peculiares habitantes. "Redios, si este año toca..."  Y, tras este inicio onírico, prosigue una serie de confabulaciones y cuentos de la lechera que varía según la edad, el sexo, la condición civil o laboral o, incluso, la provincia de origen a la que pertenezca el soñador en cuestión... Los más devotos, reservando los días de asueto en sus correspondientes oficios, vuelven a sus casas para madrugar ese día, preparar el desayuno en familia y apiñarse en torno a la televisión, el transistor, o cualquier onda que transmita la Buena Nueva. Concentrando toda la entelequia nacional en el breve, pero intensísimo, espacio de tiempo en el que el Querubín Elegido del año se da la vuelta, agitado, agarra fuerte el designio circular y cifrado del Oráculo y canta....

El resultado, para desgracia casi masiva del personal, suele ser siempre el mismo. Nótese minutos después del evento la decepción generalizada. Las miradas avergonzadas, pesarosas de la peregrinación inerte, del sacrificio infructuoso, del cántaro roto junto a la fuente. Ilusiones de usar y tirar.
Pero como pueblo de rancia tradición, Sansueña, valiente y gallarda,  menea con gesto estoico las témporas  - que ya podían haberse usado antes - y tirando de refranero "el-mal-de-muchos-consuelo-de-tontos" sirve para el autocompadecimiento por haber vendido la piel del oso antes de cazarlo. "Bueno, seguimos pobres, pero con salud, ¿eh?" Ante esto, solemos encontrar a nuestro paso ofuscados autóctonos que como cada año, reniegan sabiendo que volverán a caer. "Sí. A mí me ha tocado.... los coj**** me ha tocado..."

Y así, de nuevo, recomienza la vida en Sansueña cada 23 de diciembre; tras este pequeño lapsus pseudomarxista, en el que los sansueñeros megalómanos se ven cumpliendo el sueño de su vida: ser sus propios amos, dueños y señores. Olvidarse de quién se es. La resaca del pobre y su precio.

Empieza, otra vez, de camino al trabajo como cada mañana, idéntica peregrinación so pretexto "no vaya a ser que este año toque" para la fiesta de la patrona. Santa Epifanía de enero, unos días antes de San Lorenzo y sus pequeños descuentos en tiendas de abastos y complementos. Compensación que el pobre San Pancracio ofrece, lastimoso un año más, a los pobres sansueñeros por estos pequeños actos de rebeldía que, por atreverse a soñar,  tan caro acaban pagando...

Se acabó,

el sol nos dice que llegó el final,

por una noche se olvidó 

que cada uno es cada cual.

( J.M. Serrat - versión Tahúres zurdos)

Desfaciendo entuertos por vía rápida...

    His significance, his appreciation is the appreciation of his relation to the dead poets and artists [... ] because what happens when a new work of art is created is something that happens simultaneously to all the works of art which preceded it.

T.S.Eliot, The Sacred Wood (1902)

***

Que no hay nada nuevo bajo el sol desde que el mundo es mundo, vete tú a saber desde cuando se lleva diciendo... Lo mismo, desde el minuto 2 del ser humano... 

¿Cuántas veces hemos oído aquello del Beatus ille, del locus amoenus, del Tempus fugit;  del cogito virgo rosas, o, incluso, el remanido ubi sunt? Todos estos arquetipos literarios, cuya praxis ha sido confirmada por el paso (y el peso) de la Tradición, ha sido, de igual modo, difamada por todas aquellas plumas que se han adueñado de las máximas de Horacio. 

¿Qué les dice, por ejemplo, la expresión Beatus ille? A algunos, les vendrá a la cabeza el verso incipit de Beatus ille qui procul negotiis - 2Dichoso aquel distante de los negocios" (Horacio, Epodos, 2, 1). A modo de cachondeo, casi, pregunto: y esto, ¿qué quiere decir? Desde la ESO (ESO, ¡qué pitorreo!) se nos viene diciendo, literalmente, que abandera la alabanza al campo, a la vida de retiro en la Naturaleza. Bueno.Para aquellos que esta explicación no signifique nada, no se agobien. Da lo mismo, de verdad. No se crean ni más ni menos. ¿Saben por qué? Porque todo es mentira. Es mentira. Sí. Como la copa de un pino. Mentira y grande, como un piano.  ¿Alguien ha leído hasta el final ese Epodo? 

Haec ubi locutus fenerator Alfius,

iam iam futurus rusticus,

omnem redegit Idibus pecuniam,

quaerit Kalendis ponere.

"Cuando el usurero Alfio terminó de hablar, tan decidido a volverse campesino, dejó su dinero para que venza el interés el día de los Idus, y busca ponerlo para las Kalendas."

¿Y estos latinajos, ahora, qué coñ* es? Pues es que Horacio se estaba riendo de los domingueros, de los chalecitos de fin de semana en la sierra. Que al buen hombre nunca se le pasó por la cabeza irse al campo a vivir de las cosechas, a estropearse las manos con el azada y oler a estiercol de vaca. No, hombre. ¿Pero usted se cree! Si Horacio era un patricio romano que vivia mejor que un cura de fiesta en fiesta, de oda en oda, entre César y el Triunvirato... Anda, que qué es esto del "elogio a la vida retirada"... Pues un invento. Un lavadito de significados (joé... y tener que esperar a Derrida para que alguien se diera cuenta de que la lengua no es inmutable...); un reaprovechamiento de los clásicos. Fray Luis de León, Garcilaso de la Vega son grandes, precisamente y entre otras cosas, por saber coger lo que convenía y reformularlo. ¿Que Horacio se burla? Pues nosotros, lo contrario... Esa especie de "copiar - pegar" del siglo XVI no es el problema. Ya decía Bloom - al que después despacharemos - que "las lecturas erroneas que el poeta joven hace del precursor o padre poético son necesarias para innovar y dar nuevas creaciones a la Tradición, evitando así su agotamiento." Eso está muy bien. El tema es ¿por qué se cuentan las cosas mal? Si es mentira, ¿por qué no se dice? ¿Qué importa que se reutilicen los tópicos literarios al servicio de nuevos intereses? Lo que le indigna a una es que no se explique el concepto. El conceto, querido Wathson, que es taaan importantísimo en nuestra poesía, desde Gracián a Machado, pasando por Quevedo...

Quizá todo se resuma en el paso (y el peso) del Tiempo. En la influencia que el Pasado tiene sobre nosotros. El miedo a no saber hacer honor a un apellido, a una tradición, a un legado que se nos confiere diacrónicamente. Ya que, nos guste o no, el pasado pervive en el presente y tenemos dos únicas maneras de aceptarlo.

• Una: (me gusta llamarlo"Y el que venga detrás.... ¡que arree! ") dejarnos arrastrar por el torrente del Tiempo, de la Edad de Oro a la que llegamos demasiado tarde y en la que otros, mejores, participaron creándola (de lo cual, se percató hasta la propia Karina, con su "cualquier tiempo pasado nos parece mejor").
• Dos: (o "El mañana nunca muere") pensar que si A está en B, y el pasado no ha terminado, sino que es también el Hoy concluyéndole, B completa a A. B es el fin de A. B es la gota que colma el vaso. ¿Deuda con la tradición? ¡Qué va! Deuda con el advenimiento que viene a perfeccionar, en un proceso continuo e inacabable, las pinceladas anteriores e imperfectas.

Esto, para aclarar que soy friki pero no una intelectualoide de la Crítica, no lo digo yo. Lo dice Harold Bloom (1930 - ) en sus numerosas referencias a las Influencias (la angustia, la ansiedad, la anatomía de...). El pasado sobre el presente; la revancha de éste sobre aquel. La guerra edípica de poetas jóvenes frente a padres precursores para hacerse un hueco en la Tradición,... Todo este material retrotraido una y otra vez es el que emplea el deconstruccionista para dar a luz el estimado - o no tanto - Canon de la literatura occidental. 600 paginazas que compilan la crème de la crème de la Literatura Universal. A uno le dicen esto y, sólo con el título, agacha la cabeza y piensa "será verdad..." . Pues no. Tampoco. Error.  El cientifismo que, supuestamente, se le aplica a esta selección -que parece la aleatoria del Reproductor Windows - es fruto del propio gusto del autor. Porque, ¿cómo se explica, sino, que todos los autores que aparecen en el "canon" sean blancos, angloparlantes y hombres? Esto, que en los años 90 hubiera sido calificado por la crítica yanqui como "ataque WASP" (para los que, como yo, tiene un nivel de inglés que "ni pa' un Hello".... White, Anglo-Saxon and Protestan = Blanco, Anglosajón y Protestante), para Bloom fue un pequeño matiz sin importancia.... 

Calmando los ánimos, incluso este pequeño amor propio nacionalista hubiera sido pasado por alto (porque para eso es Bloom y para eso la Deconstrucción lo adoptó como hijo allende los mares in USA), fíjense, incluso ese hedonismo se hubiera perdonado... Pero no. Una ve toda esta ampulosidad, estos aires de grandeza y piensa "Con todos mis respetos, no te columpies, Harold..."  Todo hubiera sido redondo salvo por un pequeño detalle: quizá tu premisa básica (ergo, tu punto de vista) en la que apoyas tu razonamiento de "Tradición, Canonización y Clásicos", era de otro antes que tuya. ¡Casualidad o no, aquello que tú mismo declaras en tu obra!Quizá ya hubiese sido formulada por T.S. Eliot en "Tradition and individual talent" dentro de The Scared Wood, en el año 1920. Diez años antes de que tú nacieras, Harold, querido... 
Sin embargo, diré en favor de H. Bloom que, como retoque final, él tuvo en cuenta el elemento del Tiempo y el condicionamiento de éste sobre los textos - evidentemente, una obra del XVIII no puede ser entendida ahora como entonces, ni tiene el mismo público, por tanto, tampoco el mismo efecto estético de recepción, etc. Mientras, Eliot (y los New Critics) optó, paradójicamente, por pasar olímpicamente de la dimensión temporal a la hora de comparar textos como objeto de la crítica.

¿Ven? ¿Ven ustedes con lo que tiene que lidiar una para hacer un mísero trabajo de 10 páginas? 

Menos mal que en mi casa, hogar español de clase media y medianas aspiraciones a estas horas, es tradición irse a dormir. Y como soy consciente del peso de la misma y no quiero que me aplaste, me voy a la piltra...  ¡Y el que venga detrás, que arree...!

Auctoritas in verso est

• Hace ya un tiempo que volví de Francia. De mi querido y estimado Clermont-Ferrand, en conexión directa y diaria con Issoire.

• Esta noche, un acuciante golpe de tos seca me impidió dormir.

• Siempre me ha dado miedo la potencia de mi imaginación y la perversa simpatía que le tiene a las sombras que no son.

• La Noche de los Santos - o Halloween, para los de la LOGSE -  fue hace unos días y ayer tuve que releer El monte de las ánimas de Bécquer..

No sé qué relación puede haber entre estas dos ideas... Si seguimos la crítica de la Estilística con Leo Spitzer o Dámaso Alonso, seguramente daríamos con algún tipo de viviencia que, posiblemente, hubiere dejeado impronta en mí y, por ello, sirviera de funte de creación, modo de conocimiento del mundo y vía de entrada - dirección hacia la "psicología del autor". ¡Miren! Si se quiere, hasta podría decirse que les he explicado medio siglo de Crítica Literaria subjetivista y ametódica en cuatro líneas...Pero no era éste mi propósito. En realidad, no tenía más intención que recuperar una parte del Petit carnet du voyage que escribí para otros medios distintos a este blog; esto es, El rincón del FiloFriki: local apto para fumar.

Siento si resuena aquí mi ego, pero llevaba tiempo sin echarle un ojo y, en días de una tardor tan soleada como el de hoy, ¿por qué no reirse un poco de uno mismo? Ya ven, una ya hasta se glosa... ¡Cuánto Narciso suelto! Espero que disfruten con 

Pesadilla en Issoire's Streets...16/03/10

En menos de 48 horas he visto el mismo pueblo desde tres puntos de enfoque distintos de una misma carretera, y sentadica en el mismo autobús.  ¿A qué se debe? No. Nada de estar dando vueltas en círculo. Esto sucede cuando el gobierno decide tirar la casa por la ventana y, ya que estamos en primavera, ¡ha la! A hacer obras se ha dicho. Obras, obras y más obras - ¿serán familia Taladrón y el alcalde de aquí? - ; las cuales modifican el curso, sobre un mismo punto, del autobús. Resulta ser que el interurbano directo Clermont-Issoire, ahora se ha convertido en una ruta turística de alto interés para los que nos toca desplazarnos a 60km, día sí, día también. Pleitesía francesa, que se llama.
Como el lindo recorrido del autocar, como decíamos, se ha visto, "provisionalmente" reemplazado y parece ser tiene mucho aforo (no se engañen, es que también han variado las frecuencias y el número de servicios), el entusiasta usuario puedo contemplar, y disfrutar, de longevas colas que atraviesan la vetusta estación. ¡Qué deleite ese "ratito" al sol, a pie quieto! ¡Qué gozo el sentir el sol y sombra durante una hora en la cara! Ah...
Aunque no podemos quejarnos. La propia compañía, preocupada por el creciente paro laboral (no vaya a ser esto como España), se ha molestado en buscar entretenimiento para los pacientes viajantes de turno. Esto es: se puede ver, con su bolsa de plástico repleta de cosas, sus pelos alborotados y teñidos de bronce, pantuflas y pilas bien cargadas, a un número incontable de señoras de edad avanzada, que, aburridas de estar en sus casas, se apuntaron al noble programa de "distraiga usted al viajero". Y sí. Menudo entretenimiento... Los oriundos de la zona aún no saben distinguir bien a los ejemplares de dicho bestiario, porque, haciendo boga de la verdad, no abunda mucho este tipo de especímenes fuera del contexto que hoy describo. Pero una, proviniente de la España de charanga y pandereta, se ha hartado de verlas y las reconoce con un solo golpe de vista.
Sabran ustedes, ávidos lectores, de lo que hablo: las abuelas. Pero no las dulces abuelas que hacen tartitas a sus nietos; que ven Amar en tiempos revueltos glosando decorados; que pasean con su garrotilla y hacen punto tras los visillos. No. Las abuelas cansinas. Las de los medios de transporte, que se ponen a dar la chapa, y no paran de rajar desde que se suben hasta que se bajan. A ésas me refiero. Las abuelas - sorpreseras: las que te pillan desprevenido y, cuando quieres darte cuenta, ya es demasiado tarde para escapar de su maquiavélica libertad de expresión en medios y transportes públicos.... También son conocidas, familiarmente, con el sobrenombre de "Abuelas-Pesadilla".
Pues bien, ayer mismo tuve el placer de preguntarle a una de ellas (camuflada entre los árboles del párking) si era allí donde se accedía al servicio suplementario Issoire-Clermont. Ella, radiante de felicidad, mostrándome su escasa dentadura con una sonrisa de oreja a oreja, me respondió: 

-Sí, hija, aquí es. Vente conmigo al sol, que hace frío aquí (ya digo que estaba tras los arbustos); además, las dos hacemos el mismo camino y así, juntas, no nos aburrimos...
Uhm... Eh... ¡¡¡MEC - MEC!!! ¡¡¡ERROR!!! Señora, ni en pedo me lía usted a mí. Una vez caes en sus garras, no te sueltan. ¡Pero si te persiguen hasta mientras haces cola y todo! Para ver la trascendencia de tal acontecimeinto, véase la imagen ulterior: abuela descojonada de la risa y transeuntes con cara de la almodovariana expresión "¡Qué he hecho yo, dios mío, para merecer esto!"
Pero volviendo al momento en el que la abuela me detectó con su infalible radar "niña aburrida esperando: blanco perfecto. Actúen todas las unidades...¡Al ataquerrrrr!" , he de decir que ya he encontrado una utilidad a esto de ser siempre la extranjera...
-Señora, yo no saber francés... (sonrisa) Ser España... (sonrisa)... No entiendo (sonrisa).... siento mucho yo usted ....(sonrisa final y pasos marcha atrás, disimulando la huída en estampida).
Es MUY importante pegar el mayor número de patadas a tus conocimientos lingüísticos de la lengua en común (sí, aunque suponga tirar a la basura 10 años de estudio... Hay decisiones en la vida que son, por fuerza, drásticas: vencer o morir.
Así que ya me ven. Cargada, cual mulo, de libros y redacciones por corregir, buscando un recóndito lugar en el que esconderme de estos atacantes (¿Alguien ha visto la serie The walking dead ?). Cuando lo encontré, saqué una obrita de Dostoyevski (El jugador, la cual recomiendo) bajo el firme convencimiento de que, si alguna nueva abuela se acercaba a mi con persuasivas intenciones de ocio y recreo, al ver tal nombre ruso, ésta habría de pensar "Ave María purísima, un comunista." Y saldría corriendo.
Sólo digo que, al rato y afortunadamente para mi, así sucedió.
Escribo estos pequeños trucos de viajero perspicaz para que, si alguno de mis escasos lectores, sufre alguna vez dicha invasión, sepa a qué recurrir para salir del paso sin menearse ni el flequillo.
Sin embarrgo y contra todo pronóstico, no conseguiréis dormir el camino a casa: el chascarreo de la anciana voz es incesante. Sea quien sea la víctima del asedio, es imposible de eludir. Así que, procuren llevar ustedes el mp3, walkman, discman, etc. bien cargado de batería y dotado de potentes auriculares; o, en su defecto, unos buenos tapones para los oídos. No obstante, servidora, tras varias idas y venidas padeciendo tales "susurros", estoy pensando en comprar esparadrapo; o una Magnum del 47... Total, a grandes males...

A mis abuelas,
y a su administración de la vida de los otros...
por tantos años de propinas y collejas...

El cuervo delator y una triada de trampas e ingenio.

Ilustración de Gustave Doré. Colección The Raven.

Nevermore sobrevoló la cabeza de Edgar Allan Poe, por primera vez, a finales de 1844. Se sentó a escribir The Raven sin pensar por un momento el impacto por contraste de aquel bichejo negro sobre el busto albo de, casualmente y sin querer, de Palas Atenea. Una vez más, la biografía amorosamente desazorada del poeta tapó al genio; algo harto común, por otra parte, en el último Romanticismo, que hacía sus primeros tonteos con el opio de la Modenidad mientras despedía al siglo XIX. Tampoco debió parecerle de mayor importancia al comentario literario que él mismo hizo sobre cómo había escrito tal poema y, por extensión, cómo se debía proceder a la actividad creadora con fines similares a los que él se había enfrentado. Ya, claro. Eso es fácil: contar una experiencia humana...que no fuera suya. Escoger aquella que trate del sentimiento que más hóndamente sienta el ser humano...  la pérdida (ergo, la muerte). Y, de tal pérdida, que se la del otro ser humano que el primero más quiera... total, la Muerte de la Amada. Y con mayúsuclas, sí; con mayúscula de tema Clásico, porque, si lo que quería Poe era innovar, no tuvo demasiado ojo clínico, el muchacho. Tenemos, pues, un escritor romántico de mediados del XIX en lengua inglesa; con un poema en la mano sobre Muerte, Amadas y Noches de tórmeta... Arquetipo que te va. Pero.. ¡no! Vean la estructura perfectamente diseñada del poema (dieciocho estrofas, divididas en periodos de seis versos, con octometro trocaico y estructura rítima ABCBBB); vean la gracia con la que dice que la anécdota del pájaro elegido iba a ser, en principio un loro, ya que es una de las aves capaces de repetir sonidos.. pero claro, en plena tormenta, cayendo rayos, truenos y centellas; hablando de la amada muerta... que apareciera, de repente, un loro... No, hombre, no... No quedaba bien. Mejor un cuervo, de más regusto gótico, más oscuro, y a la vez, capaz de memorizar y reproducir pequeñas unidades fónicas. Si ya añadimos la charla que nos pega sobre su galopante obsesión de encerrarse en la biblioteca para averiguar qué hay después de la muerte, tenemos en nuestras manos lo que podríamso llamar, muy chabacanamente, el Top Ten de los motivos tardorománticos de la literatura (y el Arte en general) del siglo XIX, poco antes de que se alcanzara la Modernidad... Entonces, ¿por qué tanto amor por Poe? ¿Por qué reconocimientos y lauresles si lo que trata son tópicos remanidos? Bien; les he dicho que se harta de manejar recursos típicos, pero ¿les he dicho cómo? Señores, están ustedes ante el primer poeta que, para contar una experiencia personal (ya les dije que la biografía sentimental se come al geino), se distancia de sí mismo, emplea la ironía y hace de lo personal, un universal a través del a ironía, los juegos de palabra y la complicidad con el lector. Eso es ser moderno (creo, aún hoy): salirse de sí mismo para mirarse desde fuera; y enseñar, pero no detallando, sino mostrando detalles. Es la primera vez que no hay necesidad literaria de justificación por parte del escritor de manera lineal. Poe agarra los componentes de siempre, hace lo que siempre se ha hecho pero, en lugar de escribir lo que el lector espera por tradición, le dice  - según hará en The Philosophy of Composition - :

"Toma tú, que entiendes. Y lee."

Ésta es lo que, ahora, comprendemos como supuesta Modernidad... Término que, por cierto, acuñó Charles de Baudelaire cuando se publica su obra póstuma en 1869, Le Spleen de París (Petits poèmes en prose). Si bien el subtítulo sorprende por aquello de "poemas en prosa", género neófito en aquel momento, ¿por qué además, eso de "pequeños"? Parece que Baudelaire, genio de ingenios, supiera la reacción de desconocimiento del lector asombrado y le da respuesta de esa manera tan modesta como lo hacen los grandes: un ejercicio de captatio benevolentiae de pies a cabeza.... ¿Y cómo? Encontramos un prólogo en forma de epístola a Monsieur Arsène Houssaye. En este prefacio, el modesto poeta francés, padre de la Modernidad literaria en Occidente, le comenta a su amigo

"Mon cher ami, je vous envoie ici un peu de travail dont personne ne peut dire qu'il n'a ni tête ni queue, parce que, au contraire, tout y est à la fois tête et queue, alternativement et réciproquement. S'il vous plaît considérer quels sont les avantages de cette combinaison offre bien pour nous tous, à vous, à moi, et pour le lecteur. Nous pouvons couper ce que nous voulons-moi, ma rêverie, vous, le manuscrit, et le lecteur, sa lecture, car je ne lient pas le lecteur impatient dans le fil sans fin d'un complot superflu. Retirez l'une des vertèbres, et les deux moitiés de ce fantasme tortueuses vont se retrouver sans douleur. Hachez-en fragments nombreux, et vous verrez que chacun peut vivre sur ses propres."

Vamos, que el amigo Charles está planteando - y así pasa a la historia - que, ¡oh, sorpresa! ha creado un género literario nuevo. Fragmentos poéticos ¡¡¡en prosa!!! Poesía a renglón seguido. Poesía que desafía, incluso, a la mismísima Poética de Aristóteles. Como dicen ellos mismos Sacre Dieu! la que acaba de liar este muchacho... Pero no es oro todo lo que reluce, y Baudelaire, además de todo esto, fue trilero: sí, menciona que vio una posible influencia en Aloysius Bertrand (de la quinta de Poe, por cierto) y su obra, Gaspard de la nuit (Aquarelles literaires) en algo cercano, que no idéntico, a lo que hoy conocemos "poemas en prosa". Por tanto, ni pionero ni inaugurador del género en Francia: intentona o conato de (yo no diría más). Claro que al escritor dijonais no se le pasó por la cabeza hacer lo que Baudelaire y ¡hala! que me he inventado la Modernidad.. No se le ocurrió tal sacrilegio de intentar ligar una contradicción tan aparente sólo porque a él se le hubiera ido la pinza una tarde y hubiese hecho lo que más tarde haría Santigao Rusiñol o Gutiérrez Solana: escribir breves piezas a raíz de una pintura o viceversa (abreviando muchísimo y de mala manera).

¿De dónde se saca entonces Baudelaire esto de los poemas en prosa? ¿De verdad lo inventa él? No, señores, no. ¿Les suena el nombre de Stéphane Mallarmé? Efectivamente, otro de los poetas del Parnasse du Fin du siècle française. Mallarmé, que, además de poeta, traductor y vividor, sabía que uno tiene que comer y dar de comer a la familia. Así que, casado en Londres, se decidió a dar clases de inglés en Instituto de Tournon. Por lo visto, en aquella época, el fracaso escolar en inglés era, ya, masivo; por lo que, allanando caminos, Mallamé decidió traducir al francés toda la producción literaria anglosajona que cayera en sus manos... ¿Y qué fue una de las cosas que tradujo? Le Corbeau, de Edgar Allan Poe. Sí, señores, sí. Fue él. ÉL, Mallarmé, quien introdujo en Europa el germen de lo que aún no estamos a medio definir: el poema en prosa. No se dejen engañar por la fecha. Si bien esta aportación traducida no fue editada hasta 1875, se sabe que Mallarmé trabajaba con ella ya en 1866, año en el que empieza a trabajar en la revista Parnasse Contemporain, publicando en ella diez poemas de influencia de la estética of Modern Style.

Mallarmé sabía que la Modernidad esta en los versos de Poe y se lo llevó a casa. Vio la imposibilidad que había en traducir todo aquello de modo versificado y prefirió hacerlo en glosas francesas, prosificando, a renglón seguido, la modernidad de Poe. De hecho, lo curioso de todo esto es que, estas traducciones en prosa y no en verso, han dado lugar a que actualmente, Poe sea más conocido como autor de narrativa +/-breve, que por su obra poética.Y todo debido a la imposibilidad de una primera traducción estilísticamente fiel....

Así que, Baudelaire, si fuera francesa, te retaría a un duelo de un guantazo en la cara, tramposín. Tú también tradujiste al francés Le Corbeau (casulamente, al estilo de Le spleen); tú también lo sabías... No te columpies nevermore...

The Raven (Vincent Price, 1976)

Pirotecnia musical: pan, circo y... ¿toros?

Ayer noche, Barcelona clausuraba a golpe de pólvora valenciana (...ejem...) unas fiestas de la Mercè pasadas por agua y cerveza. La silueta del Museu Nacional d'Art de Catalunya se veía, lustrosa y parisina, tras el humo y las luces de la font Màgica del Montjuïc. Parecía el Montmartre en plena Bohemia del XIX. Acompañados de nombres tan ilustres como el de la Reina María Cristina, uno se dejaba arrastrar por el tiempo durante aquellos casi 40 minutos ininterrumpidos de petardazos. Después de muchos ¡Ooooooh!... ¡QUÉ bonito!... y cierto principio de tortícolis, tras lo que una desea no formar parte de la sociedad, y como se merecen días como los de ayer, empecé a hacer cábalas. Ya no era el 5 -0 ante el Atleti. Ni las manifestaciones que se anuncian por les retallades en Sanidad. Más bien, era la sombra de algo. Una mano negra que decía adiós desde detrás nuestra. La inminente figura de las Arenas de Barcelona - que no son las de Milán, pero intimidan con su redondez de ladrillo visto y sus mil salas de cine capitalista y boticas yankis- me miraba de soslayo desde mi izquierda; reojeaba como esperando algún comentario... Ante la dejadez del respetable, soltó un irónico "Torres más altas han caido"...  Y vaya si cayeron... Adiós a casi 700 años de tradición. Adiós a 700 años de civilización y barbarie. Sólo una pregunta. ¿En serio nadie se paró a pensar si el animal racional era el torero o el toro? En fin... Lo siento por gente conocida que apreciaba "la fiesta"; por aquellos que apuestan por mezclar Modernidad y Tradición. Lo siento, pero creo que va siendo hora de salir de la Edad Antigua. Y ayer, en la Monumental, se hizo honor a aquello de "Escuela, despensa y doble llave al sepulcro del Cid". Triste que en España necesitemos un siglo (¡y lo que te rondaré, morena!) para regeneracionarnos... No quisiera levantar ampollas ni ofender al posible "taurino" que lea esto. Sólo es que, si cambiamos el carro de caballos y los bueyes hace tiempo ... ¿Por qué seguir a vueltas con los toros?

Mi más sincero ¡Adiós, muy buenas! desde Barcelona a toda la pandilla de toreros místicos; toreros del corazón y prensa rosa -lo que incluye también a sus señoras, por suerte-; toreros de posturitas, saltos de rana y respingona, y demás parafernalia.  Ahora, chavalotes, a buscar trabajo...

PS1: Y que sepáis que golear al Atleti es lo fácil, listillos. Estamos más que acostumbrados. Lo que os hubiera honrado, y no conseguísteis ni por acierto, fue que el Atleti os ganara a vosotros... ¡Já!

Sessió de benvinguda: el pensamiento de una Fregona o la figura del Agua.

A teoremas "absurdos"- como "¿Por qué la caja negra de los aviones es de color naranja?" o "Telepizza, ¿qué desea? Magdalenas, no te jode...", sumo yo el mío: Si para hacer limpieza mi casa he de fregar, ¿por qué tengo que limpiar, primero, el cubo de la fregona? 

 ***

Los tres conatos de independencia en las distintas ciudades que he vivido han sido bien diferentes. 

El primero, Madrid. 2008. Verano, calor. Miles de cajas apiladas durante dos meses. Hasta que un día, te plantas en la puerta de la cocina, te miras con tu compañera de piso (en este caso, esconderemos su identidad bajo el pseudónimo de "Aneto") y, tras el parapeto del mandil, los guantes y el KH7, buceas en un universo desconocido, tenebroso (a la par que temeroso) y repleno de una materia indefinible que, fina y eufemísticamente, llamaremos "Roña Ajena Acumulada" (a partir de ahora, RAA). Moja, enjabona, rasca y refriega. Y así, sucesivamente, aplíquense estas cuatro acciones durante los días que fueren necesarios para desprender del alicatado la RAA. ¡Y no andes descalza, que este parquet me da asco!

La RAA es algo que te persigue. Es como el amigo que llevas en la bici de paquete cada verano. Y es que, últimamente, cada verano, yo me encuentro con algo parecido... El segundo conato independentista que citaba arriba, vino, digámoslo metafóricamente, en bicicleta también. Julio de 2009. Tour de France en los talones (y esto es literal). La llegada a Clermon-Ferrand, tierra de pneumáticos, "michelines" (por Michelin) y zulos terroristas, se augurió bastante menos escabrosa de lo que resultó ser. Verano, también. Calor, considerable para el microclima siberiano que se gasta entre Octubre y Mayo. Venga sudores arriba y abajo con el traqueteo insoportable de los ruedines de la maleta. "Joselito o el niño de Vallekas" (pseudónimo del segundo informante) juraba y perjuraba que nunca le había pasado aquello: de mear la cerveza, había pasado a sudarla... Toda aquella diversión desapareció con la lluvia y la nieve del Puy; tras los desconfiados reojos auvergnats. Cuando me apeé con mis dos baúles en aquella ciudad eternamente gris, tuve la misma sensación que tuvieron, encima de una carreta, Madame Bovary, la Mila en Solitud o Andres Hurtado en El árbol de la ciencia... ¿Pero dónde coj... me he ido yo a meter! Y luego... Limpieza de suelos; limpieza de armarios; limpieza de baño y salle de bain; limpieza y desinfección de cocina; limpieza del patio -con la nieve no podías entrar a casa- ; limpieza dental -que también la hubo...-;  limpiar, limpiar, limpiar... Nunca he fregado tanto unos suelos; eso es lo que más recuerdo de la entrada en aquella casa. RAA en forma de nieve deshecha, barro, polen, pelusas, polvo, pelos...

La última vez que hice esta misma reflexión sobre este mismo tema sucede durante estos días. Es decir que, ahora msimo, estoy sentada en un sofá, mirando entre gotas de sudor unas baldosas que bien podrían calificarse "adoquinado Alcántara", por el recuerdo de otros tiempos... Memoria patrocinada por toda la RAA que hay acumulada en sus juntas. Una, hija de añbañil, sabe que el mejor remedio para eliminar - o, al menos soslayar - este problema sería darle al suelo una buena "lechada". Así, a las bravas. (Por favor, nadie piense cosas obsecenas aunque sea bastante proclive al chiste....). Pero preferimos intoxicarnos con Estrella, Lejía La Concha - o Conejo... también, proclive a la bromita...- y ese sinfín de productos de droguería -¿quién elige los nombres en español?- y dejarlo todo bien limpito.... Sin duda, de este último transvase hogareño, me queda el sabor salado de la limpieza. El sudor por la humedad de esta ciudad condal. El sudor de limpieza entre hedores de zafarrancho y escobetón. Y la infinitud de duchas que me doy cada día por dichos motivos....

***

Para terminar de hablar sobre el apasionante tema de la limpieza, alguien me dijo hace tiempo (para este tercer informante, hemos elegido el pseudónimo de "Chechu") que alguien le había contado que una vez conoció a una mocita que, nada más dejar de ser doncella, toda su obsesión era ducharse. Lavarse continuamente de pies a cabeza... como para quitarse el sudor de aquello.

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Pues con todas estas cosas, una se pregunta a veces -también puede que sea unos de esos teoremas absurdos del principio- "¿Qué tendrá el agua?" Este elemento, según mi último informate -a quien denominaremos "Amparo"- es clave en culturas tan dispares como la cristiana, la mesopotámica, la egipcia o, incluso, las precolombinas maya y azteca. Diluvios, odiseas en barco, inundaciones, desbordamientos, etc. Todas estas culturas, el pasado más ulterior a las raíces de nuestro presente, manifestaban mediante la Idea del "agua" una creencia, un rito/respeto, incluso un miedo atávico - no hay que retroceder tanto si nos acordamos de los recientes tsunamis en Haití o Japón. No obstante, esto "del agua" siguió adelante. Y evolucionó (de ahí que sea considerado motivo clásico). Así, en el teatro español de los Siglos de Oro o en dramas shakespearianos, vemos recurrentes castigos, venganzas, crímenes, deshonras,... y siempre, siempre, encontramos una figura - LA figura, que diría mi informante enfáticamente - con las manos llenas de sangre que, por mucho que las lave con agua - evidentemente- , no es capaz de quedar limpio. 

¿Qué poder tiene el agua sobre la condición humana? ¿Por qué o en qué punto se conmuta esta relación entre materia y espíritu, en cuanto a limpieza física y psicológica del hombre?

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Pues en esas estoy yo... Creo que no fue buena idea, para una sessió de benvinguda, mezclar lejía y amoniaco...

Septiembre llega con su ¡oh dios mío! (Kase-O)

 Escucha mi silencio con tu boca.

M. Altolaguirre

[...] ven que vamos a hacer un pacto yo y tu sonrisa,

vertical,un recital que se improvisa.

Cantando. Doble V

No me había percatado de la importancia que la gente daba al comienzo de septiembre. Nunca había pasado más allá de un "¡Por fin!". Por fin se acababa la insoportable pesadez del calor: el verano castellano. Un sol tan seco; tan áspero como la tierra recién segada. Por fin terminaba la temporada de sustituciones, bajas y vacaciones de trabajos malpagados y ETT explotadora. Por fin era yo la que cogía el petate y el bus nocturno rumbo a Mojácar. Al sol agradecido y refrescante de sus playas ya desiertas; de sus bares manolo poblado por atrevidos colonos alemanes-gamba. Por fin noches en blanco (también la de Madrid, las últimas fiestas del PC) sin ser sinónimo de "empalmada"; sin ser ojeras en el fichaje a medio cambiar el uniforme; cerveza, jas y tranquilidad con rumor de olas mediterráneas. Por fin se acaba esa brecha que los dos meses estivales, inagotables, abrían en mi apacible vida de biblioteca y archivo. Por fin dormir 8 horas seguidas; por fin el reencuentro de las risotadas sobre un poyete; detrás del humo de la vieja bohemia de un cigarro en el Barbieri, en el Costa Romana (hoy Sta. Bárbara); en Mineru; la Lupe, The Bat.... Pitis, pingüis, litros, chiflos, tekis de vuelta a keli. Calle Princesa abajo a última hora, y lloviendo...  Alterne y canto de órdago a pares y juego.

Septiembre siempre se despertaba con soniquete y banderita de fiestas del pueblo; animados abrazos multitudinarios - multitudes de 200 personas, entiéndase la pequeñez de ciertos reductos humanos en la Castilla profunda - irreconocibles en su resaca, avergonzados el resto del año.

Septiembre era la eterna promesa a finales de junio.... Siempre nos quedará septiembre, querida... Sí: carpetazo a los apuntes... Septiembre significaba un mes que empezaba quince días antes y agosto... agosto quedaba lejos. La marcha hacia el patíbulo de Berlioz. El enfiladero hacia esa idea tan temida como inesperada "...los exámenes de septiembre..." (Siempre me imaginé al de Siglo XV como un fagot detrás de mi, amenazante... ¡Sus-pen-so... Muajajaja!)

Septiembre era la madrugada en el coche de papá - como Miliki - en busca de un hotel de tres al cuarto, ubicado en alguna recóndita localidad costera, que hiciera las delicias de sus porqués durante las frías mañanas de invierno, ladrillo tras ladrillo, y argamasa... La recompensa de una romántica que escribe en la arena su nombre y cambia sus quehaceres por el sombrero, el pareo y unas chanclas de plástico - rosas, claro- , jugando a soñar con un mar cercano el resto del año... ¡Ay!

Septiembre era olor a fanático de papelería; de agenditas nuevas y gomas de borrar. Reacoctumbrarse a los horarios; a los semanales de la tele y teatro: domingos de insomnio y pitonisos en la autonómica (Francisco L... ¡coño, si es mi primo Frasquillo!); lunes de teleserie; jueves en el Valle-Inclán; viernes de pianitos, copeo y, si se dejaba caer.... fiebres hasta bien pasado el sábado noche (ésta era fácil).
Pensar en calentar otra vez el café, la leche, los calcetines -sí, algunos seguimos tentados a colocarlos sobre la estufa del baño mientras se te quita el frío del gélido pasillo siberinao entre la cama y el váter. Moquitos, sopitas y mimitos bajo la manta...

***

Esta tarde, en busca de un regalo, me sorprendí olfateando la calle Fuencarral. A lo tipo perro, sí. Olía a humedad - por la lluvia, picarones. A días más breves - una amiga me recitó por teléfono que "desde ayer / anochece antes"-; a más luz de farola y paraguas abierto. Al veranillo de san Miguel anunciando la tardor... A manguita corta jodida de frío y sandalia empapada por sorpresa. 

Correteos hacia marquesinas desérticas hace, apenas, una semana. Carreras antivecinas que se cuelan en la cola del super. Ajetreo en los portales; en los buzones. Madrid se despierta de su correspondiente letargo de sombrilla y aftersun. Madrid resucita con los primeros colegios en los que chillan las rueditas de nuevas mochilas-carrito; las mamás bronceadas y pintureras. Pitidos, atascos, atrasos y José Abascal derrapando la hora del madrugón. Madrid se despierta mientras yo lo miro de refilón haciendo maletas. Empaquetando cuadernos y notas. Libros que, como amantes en Madison, me dicen, traicioneros, por la espalda "¡Llévame contigo!". Otra vez septiembre es un cambio de armario. Otra vez septiembre se pone juguetón conmigo y desparramando, me espera en la puerta; me quita el bocata de las manos, justo cuando estaba preparada para hincarle el diente, y como un botones Sacarino, levanta el chiringuito y sale corriendo... ¡Vamos, Carpanta! Adelante, siempre adelante... Y que se mueran los feos. O, como dicen en mi futuro villorrio, Anem, nen, que és tard i vol ploure...

Al parecer, uno debe ser persona de sumar. De añadidos e inserciones. Nunca restar, dividir, calcular menos que. Pero me temo que, a veces, una no-despedida duela más...

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"Me siento más madrileño que el alcalde de Madrid, porque los que han nacido en Madrid no han podido soñarla. Lo bueno es llegar con la boina y la maleta de cartón, y a los cinco minutos ser de Madrid."

Joaquín Sabina

Todo lo que hago es para hacerte reir,
si te veo llorar otra vez me voy a tener que ir

o me va a estallar el pecho aquí mismo

y voy a mancharlo todo de dolor que es un color feísimo... 

Kase-O

Veladas, versiones y ... más

Versiones y temas para una buena velada "Amparo"...

Michael Jackson & Fred Astaire: Smooth criminal & The band wagon

Ya he puesto aquí referencias al cantante, coreógrafo y bailarín de teatro y cine; también a esta película que en español titularon Melodías de Broadway (1953). Precisamente por esto, compartir con ustedes la versión que Michael hizo de ella treinta años más tarde; exactamente, en 1987.

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Juan Luis Guerra y Café Tacuba: Ojalá que llueva café

En 1990 salía el disco homónimo de Juan Luis Guerra. Mis recuerdos de esta canción, y de muchas otras compuestas por el dominicano, pertenecen a mi más tierna infancia y La Bilirrubina, por ejemplo, más allá de las connotaciones médica, para mi no es más que aquel gracioso baile de un señor en busca de enfermeras, inyecciones y vitaminas porque su negra no lo quería. De igual modo, una lluvia de café, el campo de batata, la yuca, la pitisa alegre (que no "pitis- alegres"...) y demás alimentos afroamericanos, eran tenían algo de bailes caribeños en las fiestas del pueblo mientras que la orquesta lo imitaba; algo de cuento con muchos colorines. Arcoiris en blanco y negro para la triste realidad que, en la entrelínea, se denuncia...

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SAU y Luz Casal. Boig per tu - Es por ti.

Y, precisamente, en 1990, el grupo de rock catalán Sau formado, casualmente, en 1987, cantaba por primera vez el que es su mayor éxito: Boig per tu, del disco Quina nit. El single fue cantado en público por primera vez un 14 de junio de 1991,en el Palau Sant Jordi. Concierto histórico, por cierto, ya que alcanzó el record de más de 22.000 asistentes en recinto cerrado.  Acudieron, también, artistas invitados como Carles Segarra, Dani Nel·lo o Luz Casal. Compañeros de escenarios que sirvieron de trampolín a Sau, ya que de allí salió la primera versión que se hizo del grupo. Unos meses más tarde, Luz Casal, "daba a luz" A contraluz (1991), álbum de sencillos entre los que se encontraba Es por ti. Como homenaje al grupo, se estrenó en julio del 92 en la Monumental de Barcelona (pinchen AQUÍ para ver el original).

El video que les dejo, ahora con tintes más maduros y rasgados de tiempo, es el resultado del Boig per tu en las cuerdas de la excepcional voz gallega en 2010.

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Doris Day, The Mamas& The Papas y Michael Bubblé: Dream a little dream with me

Ah!  Y volviendo a la América de Fred Astaire... América de los sueños; de la banca (y la bancarrota...); de los felices años 20 y el Jueves Negro. Negro el cine y las trompetas del Jazz. Los Boulevares, repletos de atisbos de luz eléctrica. Chicago, Manhhatan, el humo y la neblina... El esplendor de sus voces; el lujo de sus actores; la falsa felicidad de sus apariencias....América, way of life.... ¿Perdón? No, mejor nos quedamos con Frank; con Barbra; con The Mamas&The Papas; con Louise; con Elvis y Michael. Y, por supuesto, con Ella. Sí, sí, Ella y Count Basie.

  Dream a Litlle dream of me es una canción atribuida a Fabian Andre y Wilbur Schwandt, cuya letra fue escrita por Gus Kahn. Fue grabado por Wayne King y su orquesta, cantada por Ernie Birchill el 8 de febrerio de 1931.  Después fue notablemente cantada por Doris Day (quien, en 1957, fue el primer cantante que la grabó en el tiempo lento en la que fue compuesta),  Louis Armstrong, Count Basie y Ella Fitzgerald. Posiblemente la interpretación mejor conocida es la que hizo The Mamas&The Papas. 

Y, para quienes no pudimos disfrutarlos vivos, dejo la pequeña intentona de Michael Bublé acercándose al sueño americano (en el video inmediatamente superior al texto. Si les ha gustado, recomiendo vean, pinchando sobre el título, el tema de Michael Bublé, Feeling good... y demás versiones que el canadiense hizo de La Voz)

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(Y un regalito más... Era imposible resistirse a poner ésta hablando de veladas, versiones y sueños "en aquella ciudad que nunca duerme...")

Atea por la gracia de Dios.

No les voy a decir cosas que ya saben. Nunca me he sentido integrada, ni integrante, de ningún grupo. No me siento a gusto con una masa pensando igual que yo (es más, me asusta). Me siento bien paseando sola; sola en mi habitación, la biblioteca; trabajando en un puesto sin compañeros; ir al cine o al teatro sola. Me siento bien así. Me siento más llena. Siento, en definitiva, todas mis capacidades disparadas, alerta. Y eso es lo que, en definitiva, creo que es vivir para mi. La felicidad es eso.

Sin embargo, estos pequeños lujos de soledad y auto-disfrute, no me dan derecho a imponerme. No trato de convencer al resto de lo equivocados que pueden o no estar. Que la verdad absoluta es la que yo creo para mi forma de ser, pensar, actuar, vivir. No. Puedo no compartir una idea. Pero sé respetar, o al menos, lo intento y aprendo.

Es, precisamente, gracias a estas breves pautas de comportamiento dentro de la tribu - aislarse, lo crean o no, es también una manera de (sobre-)vivir en sociedad - que acudí ayer tarde a Tirso de Molina. Fui porque creo en unas libertades que se nos roban día y día, con la ayuda de la demagogia y el embelesamiento ante unos medios de comunicación oprobiosos e insultantes para quien se atrebe a atisbar. Los que intentan buscar una realidad que les sea fácil, llevadera; encontrar caminos y camisas que les permitan respirar por las mañanas en el trabajo. Cinturones que, ante la necesidad, se aprieten sin provocar desánimo, desilusión, derrumbes de conciencia. En definitiva, modus vivendi, que les permitan ser coherentes con sus ideas; consecuentes con sus actos, responsables y dueños del máximo imperio que tenemos los seres humanos: la existencia. Por esto, ayer me manifesté. Porque soy creyente: creo en los derechos del hombre. Creo que es mi vida y tengo derecho a relizarla de la manera que quiera para obtener felicidad en su transcurrir. Y, ya que creo en estos derechos universales, los respeto. Respeto el derecho del resto a hacer lo mismo que yo; la noble y ardua empresa de buscarse, encontrarse y vivir. Como quieran, con quien quieran. Y empleando, para ello, los útiles que más convenga a cada cual.

¿Les parece básico? Pue mucho me temo que hay a algunos que no lo creen así. Imposición, castigo, sermones.  Eso es lo que se esconde tras la rancia tradición de nuestro país. Colegios religiosos con ayudas públicas; retribuciones estatales a la Iglesia por contar con un número de gente entre sus filas - gente, por cierto, que pedimos apostatar, que deseamos la excomunión, y se nos niega, remitiéndonos, una y otra vez, hacia un futuro inalcanzable con el españolísimo "vuelva usted mañana". Casillas absurdas y ya marcadas porque, queramos o no, marquemos o no la famosa casillita, una parte de nuestra contribución, va a parar a las arcas eclesiásticas. Parecía poco tener que lidiar con la inserción de la opinión religiosa de grupos fanáticos como el Opus Dei, los Legionarios de Cristo, etc.  No al sexo prematrimonial. No al uso del preservativo. No al aborto. No a las relaciones homosexuales. No al matrimonio homosexual. No a las familias homoparentales. No a una muerte digna. No... No... y más No. Pero sí al sufrimiento de enfermos terminales. Sí a la crítica y al insulto de homosexuales, a los que defendemos el aborto. Sí a que se les siga pagando tributos - los pecheros somos gente dura. Sí a la superchería impositiva por encima de la Razón Universal. Sí a ser más que nadie; a creerse dueños y señores del mundo, pudiendo condenar a morir de VIH a países como Somalia, Zaire, Nigeria, Camerún, criticando el uso del condón. Sí a vivir del cuento lavacerebros, que, por cierto, modifican para su propio beneficio. Y, ¡hala! a montar orgías religiosas por el mundo. Pagadas, evidentemente, por los obreros. Merendolas, reuniones fariseas y conciertos allá donde se les antoje. ¿Por qué NO a la celebración del Orgullo Gay y sí a los cánticos religiosos, a los "after papa" que hay montado por tada la ciudad, impidiendo tráfico, tránsito y vida normal? ¿Por qué el 15M, movmiento ciudadano, no puede manifestarse y el papa y sus secuaces pueden alzarse al grito de "Esta plaza es del Papa"? ¿Por qué yo, que trabajo, no tengo ni para pagarme el abono de familia numeros en transportes y ellos, hordas de orcos irrazonables, se mueven libremente y gratis por Madrid y en transporte PÚBLICO?

¿Verdaderamente hemos salido de la Edad Media? ¿Es cierto que el Estado y la Iglesia ya no es lo mismo? Perdonen, pero, quien crea así, se equivoca de parte a parte. Este gobierno meapilas y cobarde, que deroga leyes a favor del aborto por visitas vaticanas, como en 2009; esta sarta de mentiras polítcas y corruptos, que empezaron con buen pie quitando crucifijos de las escuelas públicas, se han bajado los pantalones y han besado el suelo que pisaba su Santidad. ¿Saben qué? Mientras se despilfarra agua, se cortan calles, se desvía el tráfico, se paraliza la puñetera capital de este páis por un abuelo en bata con bastón de oro e ideas inicuas; al pueblo de Madrid se le niega manifestarse en sus plazas - porque las plazas, queridos voluntarios y jornadistas, son nuestras, del trabajador, del contribuyente, del ciudadano libre que las paga y mantiene con su trabajo. Al pueblo de Madrid se le desaloja, literalmente, a palos, a empellones, a golpes de porra, insulto y provocación. Al pueblo de Madrid, y de España entera, el cual está en su mayoría constituido por ciudadanía geriátrica, se le cobran los pañales para ancianos, las tiras radioactivas de la orina, las medidoras de glusosa en sangre.

¿Y yo soy un perroflauta, una okupa, una sinvergüenza terrorista por no creer en estos mercaderes del templo? Creo que, si después de la manifestación de ayer no quedó claro que España quiere ejercer su condición constitucional de país laico y aconfesional; que los cristianos de base se avergüenzan de la Iglesia católica, apostólica y romana; que no queremos unión entre Estado e Iglesia; que Cultura y Religión no son compatibles. Si el miércoles no quedó claro todo eso, que baje Dios, San Pedro o el mismísimo Papa - si tienen lo que hay que tener- y nos lo digan...

Es mi vida. La vida de los míos. La vida de todos y cada uno de nosotros. Idos a freis espárragos al Vaticano. Es mi oportunidad. Y no pienso malgastarla MÁS en vosotros.

Yo apostato; me retiro de esta secta con el mismo derecho que Rouco da y retira la excomunión.

Nosotros no te esperábamos, Benedicto. Así que déjate de hostias... 

Si quieres vacaciones, si quieres reuniones, si quieres misiones...

NO con el esfuerzo del trabajador.

NO con mis impuestos.

...Ni Papa ni hostias....

Por un país laico de verdad.

***

PS: "Policía", del latín politīa, y éste del griego πολιτεία (RAE)

1. f. Cuerpo encargado de velar por el mantenimiento del orden público y la seguridad de los ciudadanos, a las órdenes de las autoridades políticas. 2. f. Buen orden que se observa y guarda en las ciudades y repúblicas, cumpliéndose las leyes u ordenanzas establecidas para su mejor gobierno.

Sí, quizá sí...  ¡¡¡Que vienen los grises!!!

Bodas de Plata, vuelta al trabajo y plaga papal...

Es una putada...

Disculpen ustedes el vocabulario, pero es que no encuentro una palabra que lo defina mejor. Además, ayer  me regalaron la típica plaquita con la descripción de mi nombre y, qué quieren que les diga: "arrogantes, poco diplomáticas, acaban saliéndose con la suya..." Una creyendo toda la vida que "lo valiente no quita lo cortés"; esforzándose por cumplir esta máxima - aunque, parece ser, sin conseguir frutos...-; siguiendo preceptos de buenos y ancianos consejeros... ¿Para que una puñetera placa me diga eso y la gente se descojone con un "¡Uy! ¿Qué te parece? ¡Ha dado en el clavo!" ? Por si esto fuera poco, una que, no por nada, se escuerna a trabajar - porque, como buena becaria, no tiene días de vacaciones reconocidos y debe recuperar horas- se gasta medio salario en una Suite con champán, albornoz y desayuno en la cama para papá y mamá y sus santas bodas de plata. ¡Para qué? Para que le traigan esa puñetera plaquita toca-morales...

-Hace 25 años tú no estabas ni en el pensamiento de tus padres y ahora, mírate, toda una mujerona, con canas y todo... ¡Ay, la vida!

-Sí, tú también estás estupenda, querida...

¡A la mierda! ¿Me estás llamando "gorda"? Es que, perdona, chata, pero 25 años pasan por todos. Y para mi, son los primeros. Seguramente, tú, hace 25 años, no estabas a manzanillitas después de comer ni con un cojín en el asiento... ¿Qué tal tus almorranas?

-¡Ay! Somos una familia como de las que ya no quedan.... - Creo que no haré comentarios sobre esto porque, con tanta charanga papista, igual me cierran el chiringuito los pro-familiares...

Es una putada... ¿O no?

Pero, por si a alguien se le había pasado por la cabeza la típica frase de autoconsuelo "las cosas pueden ir peor", "tampoco es para tanto", etc. etc. etc. Hoy comenzaba la vuelta al tajo... Creo que, después de esto, poco más puedo decir, ya que este síndrome postvacacional es archiconocido... ¿Para qué jactarse en esta inmensa suerte de volver al trabajo, en pleno mes de agosto y con la ciudad infestada/infectada de fans sectarios? Ay, qué felicidad... Fíjense que hay hasta quien lo celebra. Sí,sí. Si no, explíquenme ustedes porqué se han encontrado preservativos usados en los servicios de señoritas de mi oficina... Aunque, claro, puede ser que, debido a esta inmesa ola de falsa moral que invade España, la gente se haya vuelto más loca y practique sexo a escondidas. No vaya a ser Benedicto les pille y les excomulge... ¡Uy, qué miedo! Pero a lo que íbamos. El curro. El síndrome de "se me han acabado los días de tocarme la barriga". El jefe. Los compañeros. El desayuno a las 11. El pitidito de fichar a las 3. Los buenos días del portero, más falsos que los ojos de Espinete. ¿Hay algo peor? Pues sí. Claro que sí. siempre hay algo peor... ¡¡¡Las miles de sillas vacías a tu alrededor; los puestos vacíos de tus compañeros!!! ¿Por qué? ¿Por quéeeee?

Definitivamente, es una putada. Sí, con todas sus letras. Con signos de exclamación, luces de neón y purpurina, si así lo desean. El caso es que, irremediablemente, es una putada...

Especialmente, si mencionamos la plaga de hipócritas que recorre la villa. Y sí, lo digo bien alto. ¿Qué poronga hacen colocados en la Universidad Complutense, PÚBLICA, carteles de la Jornada Mundial de la Jodienda religiosa? ¿Pero cómo no va a haber corrupción en la política española si vienen estos ladrones a reirse en nuestra cara! Y encima con descuentos... ¡Pero qué coj... es esto? Mirad, mequetrefes de medio pelo y tres al cuarto: Yo no os espero. Yo no os acojo. Yo lo único que quiero es que me respetéis. Y si ya os larguáis, mejor que mejor. ¿Dinero para el país en plena crisis? ¡Pero qué dinero? ¡Es que Benedicto va a repartir monedas de oro en la Cibeles? Creo que, más bien, se las dará a la Esperanza... que, total, como es lo que más sobra en este país...

Aquí podéis pinchar y encontrar toda la información necesaria sobre la manifestación de mañana en Madrid ante la visita papal y su corte de los milagros.

Y lo dejo, porque, al final, con tanto disgusto... ¡Regurgito!

¡Vaya país!

Boby Lapointe_2ª entrega_Regalito

Al wilderiano M. el rápido,

 que aprendió de su mujer, la marquesa, 

el oficio de corsario fílmico.

Y a la marquesa,

por cumplir la tierna edad de 4 añitos

(quizá bisiestos...)

He aquí su historia...

Aragon et Castille

Au pays da-ga d'Aragon

Il y avait tu gud'une fill'

Qui aimait les glac's au citron

Et vanille ...

Au pays de-gue de Castille

Il y avait te-gue d'un garçon

Qui vendait des glaces vanill'

Et citron.

Moi j'aime mieux les glac's au chocolat,

Poil au bras.

Mais chez mon pâtissier il n'y en a plus

C'est vendu.

C'est pourquoi je n'en ai pas pris

Tant pis pour lui

Et j'ai mangé pour tout dessert

Du camembert.

Le camembert c'est bon quand c'est bien fait

Viv' l'amour.

A ce propos rev'nons à nos moutons

Vendre des glac's c'est un très bon métier

Poil aux pieds

C'est beaucoup mieux que marchand de mouron

Patapon

Marchant d'mourron c'est pas marrant

J'ai un parent

Qui en vendait pour les oiseaux

Mais les oiseaux

N'en achetaient pas, ils préféraient l'crottin

De mouton

A ce propos rev'nons à nos agneaux.

Au pays da-ga d'Aragon

Il y avait tu gud'une fill'

Qui aimait les glac's au citron

Et vanille ...

Au pays de-gue de Castille

Il y avait te-gue d'un garçon

Qui vendait des glaces vanill'

Et citron.

Mais la Castill' ça n'est pas l'Aragon

Ah ! mais non

Et l'Aragon ça n'est pas la Castille

Et la fill'

S'est passée de glac's au citron

Avec vanille

Et le garçon n'a rien vendu

Tout a fondu.

Dans un commerc' c'est moch' quand le fond fond

Poil au pieds

A propos d'pieds, chantons jusqu'à demain ...

Au pays da-ga d'Aragon

Il y avait tu gud'une fill'

Qui aimait les glac's au citron

Et vanille ...

Au pays de-gue de Castille

Il y avait te-gue d'un garçon

Qui vendait des glaces vanill'

Et citron.

***

3... 2... 1...

¡¡¡VACACIONES!!!

El poder para el Pueblo

FUERA TODA LA BASURA:

NI PAPA 

NI POLÍTICA CORRUPTA.

¿No estaban limpiando Sol?

POLICÍA, PIENSA EN TUS HIJOS...

¡¡¡NO NOS REPRESENTAN!!!

Virelangues français

Ta Katie t'a quitté (1964).

Ce soir au bar de la gare

Igor hagard est noir

Il n'arrête guère de boire

Car sa Katia, sa jolie Katia

Vient de le quitter

Sa Katie l'a quitté

Il a fait chou-blanc

Ce grand-duc avec ses trucs

Ses astuces, ses ruses de Russe blanc

Ma tactique était toc

Dit Igor qui s'endort

Ivre mort au comptoir du bar

Un Russe blanc qui est noir

Quel bizarre hasard se marrent

Les fêtards paillards du bar

Car encore Igor y dort

Mais près d'son oreille

Merveille un réveil vermeil

Lui prodigue des conseils

Pendant son sommeil

Tic-tac tic-tac

Ta Katie t'a quitté

Tic-tac tic-tac

Ta Katie t'a quitté

Tic-tac tic-tac

T'es cocu qu'attends-tu ?

Cuite-toi t'es cocu

T'as qu'à, t'as qu'à t'cuiter

Et quitter ton quartier

Ta Katie t'a quitté

Ta tactique était toc

Ta tactique était toc

Ta Katie t'a quitté

Ote ta toque et troque

Ton tricot tout crotté

Et ta croûte au couteau

Qu'on t'a tant attaqué

Contre un tacot coté

Quatre écus tout comptés

Et quitte ton quartier

Ta Katie t'a quitté

Ta Katie t'a quitté

Ta Katie t'a quitté

Ta Katie t'a quitté

Tout à côté

Des catins décaties

Taquinaient un cocker coquin

Et d'étiques coquettes

Tout en tricotant

Caquetaient et discutaient et critiquaient

Un comte toqué

Qui comptait en tiquant

Tout un tas de tickets de quai

Quand tout à coup

Tic-tac-tic driiiing !

Au matin quel réveil

Mâtin quel réveil-matin

S'écrie le russe blanc de peur

Pour une sonnerie

C'est une belle sonnerie.

Bobby Lapointe.