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jueves, 30 de junio de 2011

Carbo...

¿Sabes?


Mi abuelo tenía un perro que vivió muchos años - casi tantos como él. Estaba cojo y era mezcla de perro callejero y lobo, o pastor alemán - fue la eterna disputa por su identidad. De pelo marón y negro amarillento, sus orejas puntiagudas y su manita inutilizada le daban más aire de niño bueno que de bestia. Se llamaba Carbonero y el abuelo decía "eres más majo que las pesetas". Se llamaba así porque lo encontramos, de pequeñito, entre la nieve y los chaparros del alto de la Carbonera, a la salida del pueblo, antes de bajar al valle y la cantera.
Desde ese día , el perro siempre se sentó a la sombra que daba el cuerpo del abuelo recostado en el poyo de casa, vislumbrado en las alturas, como un santo para el devoto animal, entre las hojas de uva enredadas.

El abuelo pasó sus dos últimos años encamado, hablando, con la fiebre y la memoria, de la guerra. Carbonero esperaba debajo de la parra en verano; al resguardo, tras la cortina de la puerta, en invierno, queriendo engañar al sol de uñas del mes de marzo. Cada vez que sonaba la puerta, buscaba bajo el dintel, como sonriendo su hocico, la esperanza de la sombra del amo. Lo esperaba para volver a ir hasta el caño del pueblo a sentarse, en el banco de hierro de la carretera, con los demás viejos; viendo pasar los pocos coches que recordaban el ocaso del pueblo; viendo pasar el tiempo o la muerte...

Carbonero esperaba y, al final, vio salir al amo... Dos días después, el animalito murió, como oliendo el vacío de la cama, tras el entierro. Encontramos a Carbonero, tal y como solía esperar la caricia del amo: fiel, debajo de la parra y con la gancha del abuelo entre las fauces.

miércoles, 22 de junio de 2011

Taco de apuntes again... o el apretón de junio (VII)

A Kike-gaard,
Tiresias de la filología,
asistente de goles y quinielas...





RaPPoesía Fushion... (jazz, flamenco y un poquito de flow...)


Poesía...
Juré que no me rayaría...
Pero llegó M****
con su metodología:
ordenadores, clicks
y tonterías...


(...poesía... no me rayaría...)


Poesía...
Ni fonética
ni fonología...
El puro es Poesía...
Gramática,
sintaxis,
o morfología,
no hay problemas
todo lo petaría...
Pero... Poesía...


(...poesía... no me rayaría...)



El puro es Poesía...

Llegar a quinto de carrera,
que te plante un cero
y se quede tan contenta...
Un cero en toa la frente,
así, en caliente...
Disfruta del verano, perra,
nos vemos en septiembre...
Un cero en la teoría
de Poesía...
¿Que la poesía tiene teoría?
¡Qué tontería!


(... poesía... no me rayaría...)


Poesía...
el puro es Poesía...
ni fonética
ni morfología...


(... poesía... no me rayaría...)


El puro es Poesía...
Juré que no me rayaría...


(...poesía, no me rayaría...)


El puro es Poesía...


(... poesía... no me rayaría...)
(¡que no, que no!)


...es Poesía...


domingo, 19 de junio de 2011

Taco de apuntes again... o el apretón de junio (VI)

Novísimos_Pere Gimferrer_Literatura hispanoamericana III_Juan Rulfo_S.XX

Vivo en un bajo. Suelo dormir hasta tarde si algo me obliga a trasnochar, como casi todo mortal que aprecie el sueño. Los atrevidos noctámbulos me hacen compañía tras las rejas del ventanón, antiguo cierre de lechería. Hoy desperté tras una noche agitada de paseos y sudores entre sábanas. La austeridad del desayuno seguiría a la ducha fría. Duermevela; tostadas; medio despartar de un domingo de altercados hospitalarios y trasiegos de vejez y muerte... Pensaba desde la almohada en una cálida despedida del mes de junio, entre abrazos... Nadie se explica cómo, mientras tranto, pudieron entrar...
Saltó la alarma del tostador, la modernísma campana extractora; el revoltijo de papeles ascendía como bailando el fuego. ¡Arde el mar! Tranquilamente, cogieron su carpetilla y se fueron, por entre los barrotes de la jaula, tras del humo... ¡El bajo en llamas!

Despertar. Humo. Tostadoras valientes que se revelan contra la explotación laboral en día de domingo. ¡Que te cocine tu abuela! Trasto del demonio...

miércoles, 15 de junio de 2011

Taco de apuntes again... o el apretón de junio (V)

Ensayo literario hispanoamericano


¿No es casi morboso tener un examen sobre Borges y sus primeros ensayos el mismo día en el que medio mundo celebra el 25 aniversario de su desaparición?

Lejos de saber quién elige fechas de exámenes, de conmemoración y demás extrañas ligazones entre literatura y vida, he de decirles que ayer se me apareció el Aleph. Sí, señores, sí. El Aleph. ¿Que cómo? Pues por pura casualidad, como siempre...

Desesperada entre ingentes cantidades de fotocopias sobre el ensayo como forma; el ensayo como elemento cartográfico; el ensayo como seña de identidad: mestizaje, transculturación, etc. Se abrió el youtube y apareció un Borges sonriente. Sí, esa sonrisilla de falsa modestia. La misma con la que decía a sus alumnos "No lean a Borges; olvídense de él... (pero recuerden lo grande que es por aquello que lee)".

Soler Serrano le entrevistaba, allá por 1980, y el autor argentino, con "apenas 80 años de nada" -luego vino eso de que "esta mañana soñé que me moría"-, lejos de complacer con una respuesta directa, deambulaba; respondía nuevas preguntas; dejaba al presentador español sin saber por dónde tirar. Así es su literatura: círculos y más círculos, que no llevan sino unos a otros. Sin salida, el tiempo circular.
Y las salidas de tono en las que piensas "Borges, ¿en serio esto es posible?" Lo más impactante no es el increible imaginario que habita, tranquilo, en su mundo de entrelíneas, tras la ceguera de esos ojos que vieron un Aleph; sino la cercanía en la que él coloca todo eso respecto a nuestra realidad habitable de simples mortales-lectores, asustadizos y temerosos de aquello desconocido y que nos reodea...
Aquí les dejo la primera parte, de las nueve que la conforman, de esta entrevista que les menciono. Luego, pueden ir ustedes pinchando y perdiéndose en los infinitos enlaces que le hacen referencia; para ir a dar, una y otra vez, al punto de partida.

Pero.. y ¿todo esto a qué venía? Pues a que ayer, en uno de esos intermibles vídeos de Borges hablando y re-pensándose, aparecieron los nombres de José Vasconcelos y Eduardo Mallea... No me pregunten porqué -quizá por el hecho de que tenía examen, iba a cara o cruz y, cuando me es necesario, creo en las premoniciones-, pero me jugué el todo o nada con esos dos autores y... voilà! El ateneísmo mexicano y el ensayo telúrico argentino... A veces la Virgen no se aparece; a veces, la flauta tampoco suena; quizá, en esas ocasiones, deberíamos mirar en el último peldaño de la escalera y probar... Quizá Borges, invidente, con su modesta ceguera, soñó una mañana ser un Tiresias...

lunes, 13 de junio de 2011

Premio Sunshine Award 2011

Lunes.
Levantarse, tarde y mal, como siempre; la pila de apuntes sobre la mesa; el curro de hoy, el examen de mañana... Se avecinan 24 horas de RedBull y delirios. Cagaleras mentales. Tic - tac -tic... Paseos de un lado a otro. "¡Me aburro! ; ¡Qué coñazo!; ¡En la hora que cogí yo esta asignatura!" .... Todo esto es demasiado para un lunes...
Sin embargo, la cosa empieza a cambiar de color cuando, al tomar el café habitual, con tu palmerita pringosa entre los dedos y las legañas garrapiñadas en las pesatañas, divisas que esta semana se viene encima con un premio debajo del brazo. Qué mayor alegría al ser éste el primero que alguien te concede.




Como bien sabéis, este nombramiento conlleva una serie premisas a cumplir dignas de los más prestigiosos premios "blogueros". Nuestra amiga Clariana ha sido la responsable de este Sunshine Award 2011. Devaneos de un moderno Peter Pan, junto con otros 11 blogs, comparte con ella esta suerte. Hace más de un año, venimos compartiendo y relacionando pintura y literatura; cada una desde su ventana, discutimos si Valle-Inclán o Víctor Català son más simbolistas desde el libro que Fortescue Brickdale desde el lienzo; si las postales que Zamora Vicente retrata en su narrativa breve sobre el Madrid de la época parecen sacadas del puntillismo de Benvenuto Benvenuti; del paralelismo entre las facetas pictórico-literarias de Santiago Rusiñol y Gutiérrez Solana. Cómo no, la ayuda y el aprendizaje que me proporcionó (y aún lo hace) sobre arte ruso... ¡Muchas gracias!
De igual modo, los requisitos a cumplir, una vez otorgado el premio, es agradecerlo públicamente con una entrada, según venimos haciendo, y, compartirlo, a su vez, con otros 12 blogs amigos - a los cuales, se debe comunicar la entrega. Así se completa el fin último del Premio Sunshine Award: hacer las veces de cadena y unión entre miembros de la blogosfera.

Los bloggs con lo que deseo compartir el Sunshine Award 2011 son:






De Madrid al cielo....



Discreto lector

Los filólogos somos necesarios

EL Blog Ilustrado

Filología Clásica








Me van a disculpar ustedes esta desfachatez mía de no llegar a la deseada docena de blogs; pero, como ustedes saben, una tiene un público reducido, goza de estar en petit comité y, en realidad, no son muchos, con los que comparto estos derroteros y desvaríos míos. Sin embargo, entre estos diez "blogs amigos", cuatro de ellos son, como estos Devaneos, neófitos en la materia de "escribir a lo universal". Así pues, concédanse - y concédanles - la oportunidad de leer alguna de sus líneas ; no se van a arrepentir.
Gracias a todos ellos y, muy especialmente, a Clariana; a todos los que paseáis por estos devaneos en los que me pierdo para intentar encontrarme; a veces... Disculpen el atrevimiento, pero necesitaba terminar esta entrada (auto)laudatoria con este vídeo-musical, representante del arrojo más propio del españolito de a pie y la alegría carcaterística de estas ocasiones... ¡Qué se creían, que les dejaba sin distracción? ¡Já!




Os espero de nuevo, con más entradas, más desvaríos, más vueltas de tuerca, con mi variopinto carácter de niño desobediente y pizpireto, pero

Agradecido,

Peter P-

martes, 7 de junio de 2011

Taco de apuntes again... o el apretón de junio (IV)

Poesía española siglo XX_ En torno al 27.

El video misterioso , Jorge Guillén: último poema de Guillén y primer vídeo en movimiento de los autores del Grupo del 27.

"Pasa el vídeo misterioso / vuelve el pasado en movimiento, / y el instante insignificante / llega enseguida a conmovernos. / ¿Y por qué? Porque significa. / No cruzan su flujo y su tiempo / frente a nuestros ojos atónitos. / Sin arrastrarnos a lo inmenso / Ese impulso que es esencia. / Contra mareas, contra vientos, / Y jamás contacto con Nada / Nada irreal que siempre sueño, / Y la gran verdad nos oculta: / El vivir del amigo muerto. / ¿Cómo? / Salinas. / Me emociono. / Es él y todo el universo."

Entrevista a Vicente Aleixandre.

Imágenes (sin sonido) de La Barraca.

Entrevista a Dámaso Alonso (Parte I - desarrollada en seis partes)

Entrevista a Rafael Alberti (Parte I - desarrollada en diez partes)

A galopar. Rafael Alberti y Paco Ibáñez.

***

Qué ruido tan triste el que hacen dos cuerpos cuando se aman,
parece como el viento que se mece en otoño
sobre adolescentes mutilados,
mientras las manos llueven,
manos ligeras, manos egoístas, manos obscenas,
cataratas de manos que fueron un día
flores en el jardín de un diminuto bolsillo.

Las flores son arena y los niños son hojas,
y su leve ruido es amable al oído
cuando ríen, cuando aman, cuando besan,
cuando besan el fondo
de un hombre joven y cansado
porque antaño soñó mucho día y noche.

Mas los niños no saben,
ni tampoco las manos llueven como dicen;
así el hombre, cansado de estar solo con sus sueños,
invoca los bolsillos que abandonan arena,
arena de las flores,
para que un día decoren su semblante de muerto.


Luis Cernuda
"Qué ruido tan triste"
Los Placeres prohibidos (1931)


*****


[...]


Era mi dolor tan alto,
que miraba al otro mundo
por encima del ocaso.

Manuel Altolaguirre.





lunes, 6 de junio de 2011

Taco de apuntes again... o el apretón de junio (III)

Poesía española siglo XX_ J.R.J.



Intelijencia, dame
el nombre esacto de las cosas!


Que mi palabra sea
la cosa misma,
creada por mi alma nuevamente.
Que por mí vayan todos
los que no las conocen, a las cosas;
que por mí vayan todos
los que ya las olvidan, a las cosas;
que por mí vayan todos
los mismos que las aman, a las cosas…
¡Intelijencia, dame
el nombre esacto, y tuyo,
y suyo, y mío, de las cosas!

Eternidades (1916-7)

El nombre exacto de las cosas; la auténtica creación del "yo" como conciencia; creación de la verdadera realidad que esconden las cosas, la que está más allá. La palabra poética convirtiendo los objetos en valores y significados. Elevando las cosas a su nombre. De la existencia a la Esencia. De la realidad objetiva a la realidad del arte. Esencia de la nueva realidad como experiencia del "yo" con las cosas. Elevación del mundo interior a la superficie, dando significado a los elementos que componen esa subvida que hay que encarnar.



"un venir a ser yo cada día, en una nueva visión y expresión de mí mismo y del mundo que yo veo, mi mundo."


***



(lectura por el propio autor pinchando encima)


Animal de fondo (1949),

primera parte completa del conjunto, sólo atisbado, Dios deseado y deseante.

domingo, 5 de junio de 2011

Taco de apuntes again... o el apretón de junio (II)

Poesía española del siglo XX_D. Antonio Machado


"POR TIERRAS DE ESPAÑA"
El hombre de estos campos que incendia los pinares
y su despojo aguarda como botín de guerra,
antaño hubo raído los negros encinares,
talado los robustos robledos de la sierra.
Hoy ve a sus pobres hijos huyendo de sus lares;
la tempestad llevarse los limos de la tierra
por los sagrados ríos hacia los anchos mares;
y en páramos malditos trabaja, sufre y yerra.
Es hijo de una estirpe de rudos caminantes,
pastores que conducen sus hordas de merinos
a Extremadura fértil, rebaños trashumantes
que mancha el polvo y dora el sol de los caminos.
Pequeño, ágil, sufrido, los ojos de hombre astuto,
hundidos, recelosos, movibles; y trazadas
cual arco de ballesta, en el semblante enjuto
de pómulos salientes, las cejas muy pobladas.
Abunda el hombre malo del campo y de la aldea,
capaz de insanos vicios y crímenes bestiales,
que bajo el pardo sayo esconde un alma fea,
esclava de los siete pecados capitales.
Los ojos siempre turbios de envidia o de tristeza,
guarda su presa y llora la que el vecino alcanza;
ni para su infortunio ni goza su riqueza;
le hieren y acongojan fortuna y malandanza.
El numen de estos campos es sanguinario y fiero:
al declinar la tarde, sobre el remoto alcor,
veréis agigantarse la forma de un arquero,
la forma de un inmenso centauro flechador.
Veréis llanuras bélicas y páramos de asceta
—no fue por estos campos el bíblico jardín—:
son tierras para el águila, un trozo de planeta
por donde cruza errante la sombra de Caín.

Campos de Castilla (1912)





***

"Era un niño que soñaba..."

(El niño soñaba porque el cab*** tenía tiempo pa dormir.... ¬¬)

jueves, 2 de junio de 2011

Taco de apuntes again... o el apretón de junio (I)

Poesía española del s.XX_D. Manuel Machado.

“Mi Phriné”

No es cinismo. Es la verdad:
Yo quiero cantar a una mujer mala
fuera de la sociedad.
Una declasée, lo sé,
pero... ¿la conoce usté?
¡No! Pues, bueno;
sea usted bueno y cállese,
que es el saber más profundo
y nadie diga en el mundo
de este agua no beberé.
Es hermosa.
Sabe ser
a ratos voluptuosa
y querer,
o no querer.
De la prosa, sabe hacer
otra cosa.
Y es mujer
muy hermosa,
muy hermosa y muy mujer.
Lo tiene todo bonito
mi Phriné...
Desde el cabello hasta el pie
chiquitito.
Ahí tiene usté
disculpado mi delito.
– No es delito,
– Ya lo sé.






El mal poema (1909)

Manuel Machado.




*Ilustración: Aubrey Vincent Beardsley - Herodias and Salomé.