Modernismo en C-F

Para un Menú

Las novias pasadas son copas vacías;
en ellas pusimos un poco de amor;
el néctar tomamos... huyeron los días...
¡Traed otras copas con nuevo licor!
Champán son las rubias de cutis de azalia;
Borgoña los labios de vivo carmín;
los ojos obscuros son vino de Italia,
los verdes y claros son vino del Rhin.

Las bocas de grana son húmedas fresas;
las negras pupilas escancian café;
son ojos azules las llamas traviesas,
que trémulas corren como almas del té.

La copa se apura, la dicha se agota;
de un sorbo tomamos mujer y licor...
Dejemos las copas... ¡Si queda una gota,
que beba el lacayo las heces de amor!

Manuel Gutiérrez Nájera. 1884.

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Marzo 2009. Madrid.

Cogió aquel instrumento de trabajo, el mismo que tantas otras veces; el mismo que, de tanto usarlo, sin darle descanso, ya le había hecho callo en las manos.
Estaba totalmente segura y decidida de lo que iba a hacer. Lo único que no conseguía comprender era la razón de esos nervios de última hora; porqué ese come-come tan visceral que sentía desde que tuvo en su poder todo ese papeleo apabullante.
Pretendía convercerse una y otra vez que era lo que debía hacer; al menos, lo más lógico: alguien quería reírse de ella dándole de su propia medicina. Ponerse por encima, sobrepasarla, superarla. Y eso no podía, ni quería, por mucho arrepentimiento posterior que le causase, consentirlo.
Manoseó, nerviosa, todas las entrelíneas con la mirada, herática, helada, petrificante. Los ojos se le encharcaron de ira. Cuanto más lo miraba, más se decía "No puede ser, no puede ser"; más se confundía y, de nuevo, el caos en su mente. La jerarquía estaba por y para algo....

NOTA POSTERIOR: Siempre ha habido clases, querida Esperanza. Por eso hoy, cuando pongo mi primer suspenso que pudo no serlo, aunque no del todo ilícito, empero, reconocido, te lo dedico. A ti, a tu bipolaridad. A la ciclotimia que te hace ser por inercia. Y al rencor que hoy se acaba...
(¿Fumamos, pues, como buenos indios, la pipa de la paz?)