Le spleen de la neige....

A M. Fr. le pongo nerviosa.
Y sé que le gusta, porque me mira y se ríe; y se toca los ricitos mientras intenta disimular el sonrojo.
Por mi parte, reconozco que disfruto del contraste de su pelo escarola, negro sobre la testa de piel blanca; cejas morochitas y finas, con labios y carrillos rojos. Par contre, la metálica montura de sus gafas no me deja saber si el gris de sus ojos es real, o un simple reflejo de la nieve de esta mañana en mi imaginación.
Las bolitas de nácar oscuro que adornan sus menudos lóbulos, tiemblan al contacto con su dedo índice, como si quisiera transmitir de su voz a su tacto, y de éste al oído, el nerviosismo de saberse contemplada. Es, y lo sabe, una pieza de caza indefensa, vulnerable, que intenta refugiarse en el dulce spleen de un poema.
Lee, y mira por encima de la primera entrelínea; vigilan esos ojillos, y van descubriéndose, poco a poco, detrás del papel.
La boquita de piñón pornuncia un francés perfecto y, sabiéndose, pese a todo, dueña y señora del momento, en silencio, sonríe.
Y vuelve a mirarme....