Propias Impresiones desde el Sol

A la orilla de tu carne,
máscara, escalera.
Exilio, camino dormido;
más allá, quizá,
un suspiro...
Tarde para errar,
para escuchar,
para mirar más lejos
que la orilla de la carne.

Es lo más hermoso que he sentido nunca. Qué cantidad de tiempo para sentir cosas. Un cuerpo que se abre al hablar. Un sema golpeándote en la cabeza. Volar. Caer de bruces en su lecho impreso. El polvo que abraza entre el abrazo de unas manos, de unos dedos que sujetan, inquietos, la dureza del fin no deseado; apresurándose... El ritmo del verso palpitante en la nuca cuando pasas... y pasas... y sigues pasando filos. Búsqueda de una intuición verbal; una complicidad entre las comas. El instinto es tachar, apuntar, glosar. Re-corregir. Una propia experiencia de la sensatez, vuelta sobre sí misma. La actitud re-inventándose. Imprescindible dar(se) forma. Re-correr. "Haz el mundo,ya estás." Base técnica y paciente. Soñarse otro en ellos: hacerse pajas en el durante... y echarlo de menos al concluir. El punto final. Pasta dura, contraportada. Sello de papiro al cofre de su historia. Alzar el brazo, estantería. Luz apagada. "Fue un gusto conocerte. La próxima vez, serás ya distinto para mí. Y te tomaré como nuevo amante. Re-encontrarte los puntos. Y volver a disfrutar la tristura de re-acabarte..."

Y colorín, colorado, el cuento se os ha acabado...

Os reís. Sí. Ahora es legal; ahora no. Habrá que pedir, como decían, lengua de signos por si sois sordos. Puede que, en cualquier caso, os lo hagáis. Sin respeto. Nada más que reirse del pueblo. Gente que NO hay votado al Mercado y a la Banca como dirigentes. Gente que NO ha votado a los cerdócratas que hoy nos gobiernan. Aquí, lo que más nos sobra, es Esperanza... A ver si os enteráis.

Esperaba escribir algo que reflejase más fielmente la borrachera de felicidad que traigo encima cada vez que me paso por la Plaza de la Solución. Pero es imposible. Estamos HARTOS. Sin presente porque, según decís, no nos lo ganamos; sin futuro porque no nos váis a dejar ni hueco donde caer muertos. Seguramente, haya construida una nueva urbanización; otra que nadie podrá pagar porque seguiremos todos en paro, o con la dichosa crisis de dios... Y hablando de esto, la Iglesia debe mucho dinero, que pague la crisis ella y no el obrero...

No becas. No trabajo. No Seguridad Social. No casa. No pensiones. No aplicación real de las leyes.

Perroflautas. Rojos trasnochados. Desarrapados. Eso, y más, es lo que nos habéis llamado. ¿Pero es que tenemos que aguantar nosotros tanta injuria mientras vosotros no dejáis de trepar? Seguramente, censuren el blog...

¿Para qué tener un 9 de media en el expediente? ¿Para qué dominar casi 4 lenguas? ¿Para qué tanto cursillo de "postgrado"? Pues para daros en los morros, absurdos. Para que, por fin, en días como estos, podamos hacernos oír. NO NOS REPRESENTÁIS, NOS ROBÁIS. Metéis la mano en nuestro bolsillo y nos lo vaciáis de dinero, de ilusiones, de días de vacaciones. Becarios precarios... ¡Y por suerte! ¿¡Pero qué es esto!? El pueblo no se calla, sabemos lo que falla.Por mucho que giréis la cabeza, el mundo se ha enterado de que aquí no os quiere ya ni la madre que os parió.

Indignación. Rabia. Vergüenza. Eso se siente cuando se vive en el extranjero y hay que aguantar cómo hablan de tu pueblo como si fuésemos lacras de la sociedad moderna. Ya está bien de que os riáis de nosotros. Ya conocemos el efecto contagio portador de soluciones. Es paradógico que, desde Islandia, nos traigan el SOL a este invierno nuestro... Sí. Se necesita SOL en un país que tenía para dar y regalar. Primavera del 15 de mayo....

La primavera ha venido, nadie sabe cómo ha sido...

Mi abuelo luchó contra la dictadura.
Sus nietos luchamos por la Democracia.

IN - SOL - A[C]CIÓN

¡ESTA NOCHE HACE SOL!

Este es mi voto en las elecciones del 22 de mayo.
Apoyo a las acampadas dispersas por toda España; a las de los expatriados.

(Y no te olvides de Lorca... )

Me gustas, Democracia, pero estás como ausente... (15-M)

- Los acampados de Sol comenzarán la jornada de reflexión de mañana con un "grito mudo" al que está convocado todo el mundo. La cita comenzará cinco minutos después de la medianoche en los alrededores de la escultura del Oso y el Madroño. El Movimiento 15-M pide desde su web a los asistentes que lleven un trozo de cinta pegada a la boca. Con la señal del megáfono todo el mundo deberá quitarse la cinta y dar un "grito mudo al cielo". (elpaís.com)

- Todos podemos participar de alguna manera: haciendo carteles y repartiéndolos; colaborar en los distintos comités - limpieza, información, informática, mantenimiento, etc.-; acudiendo el tiempo que sea posible a cada uno; ... Pero, sobre todo, manteniendo el ejemplar clima de tranquilidad y pacifismo que estamos teniendo desde el pasado domingio. La cordialidad, la No violencia y el acuerdo conciudadano son tres de las características de esta acampada.

- A partir de esta noche y durante todo el fin de semana, la Puerta del Sol hasta la bandera de gente. Apoyémonos en la fuerza del pueblo para que se enteren de una vez que ESTAMOS HARTOS.

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INFÓRMATE DE TODO:

QUÉ QUEREMOS.
DÓNDE ESTAMOS.
ÚLTIMAS NOTICIAS Y AVANCES.

http://democraciarealya-bruselas.blogspot.com/

http://tomalaplaza.net/

LA ACAMPADA DE SOL MINUTO A MINUTO:

http://democraciarealya-bruselas.blogspot.com/2011/05/en-directo-desde-acampadasol.html

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PORQUE LO LLAMAN DEMOCRACIA Y NO LO ES.

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Y no te olvides de Lorca...

Democracia real ya. ¡INDÍGNATE!

Cualquier ayuda es buena: mantas, comida, agua,pero, sobre todo, tu presencia... ¡VEN!

NO NOS VAMOS DE SOL.

NO NOS FALTA EL DINERO,
¡NOS SOBRAN LADRONES!

ENTERAOS DE UNA VEZ: NO NOS REPRESENTÁIS.

DEMOCRACIA REAL YA.

Y no te olvides de Lorca...

Si en marzo mayea...

...en mayo marcea. Siempre acaba cumpliéndose.

El mes de marzo, soleado, caluroso, dando tregua a la manguita corta y a las primeras gotitas de protector solar de las atrevidas guiris universitarias, no fue más que una broma sin importancia. Lo que sí tiene peso, me refiero al peso en el ánimo, son las tardes como ésta. Sales del trabajo alegre: San Isidro, la Pradera, el rastro de mañana... Mentira: acabas en Urgencias del Clínico pegándote con la enfermera por el horario de visitas; te calas de arriba a abajo porque esta mañana, como hacía un sol que anunciaba caerse a cachos, te pusiste tus pisamierdas de la calle Toledo y estás, literalmente, pisando torrijas... chof-chof-chof... Corres. Una vieja te roba el taxi. Te refugias en una marquesina y, cuando has visto pasar mil doscientos cincuenta y tres taxis libres, empiezas a pensar a cuánto asciende la calderilla de tu monedero porque llevas más de media hora esperando el 45. Y te decides: hoy tiras la casa por la ventana. Hoy coges un verde... Claro, si pasa alguno. Porque ahora que ya estás segura de despilfarrar y reírte de la crisis, no viene ninguno vacío. Tres cuartos de hora en mangas de camisa; el fular enrollado en la cabeza, que parece que te acabas de lavar el pelo; las zapatillas chorreando (y destiñéndote los pies, porque, queridos fabricantes de pisamierdas... ¿Por qué no echáis algo para que no se vaya el tinte del zapato? Que siempre me pone todo hecho un Cristo....) ... Y al fin, en la lejanía, con una música a lo Morricone (pero tarareando el Fari, por supuesto), aparece "er tasi". Lo coges... A casa, por favor... Sí, bonita, pero ¿dónde?... Ah, claro... Después de una charla sin compromiso, en la que puedes haber sido desde cirujana hasta periodista o tendera, el "ton-ton" te dice que corte el chorro, que ya has llegado al destino. Pastizal. Corres al portal. La llave, la p*** llave que parece que echa carreras por el bolso; la vecina; el niño con el triciclo... Sí, sí llueve, fíjese... La ropa tendida. Me cagüen... Total, que empapada, helada, medio constipada, poniendo perdidito todo el suelo con el agua de los zapatos, te lanzas a la ducha y... lo que es el poder del agua...
Te pegas un duchao y sales levitando enroscada en una especie de toga... El café calentito. Una onza de chocolate. El ordenador; música. El sofá, la tele (el eterno programa de Maria Teresa Campos...). Algo de trabajo para entretener esta bendita tarde de sábado, lluviosa, fresquita, juguetona y por sorpresa, resbalándose...
Me gusta tener la persiana bien arriba y ver, entre los negros barrotes de mi bajo, la luz gris de Madrid en estas tardes que juegan a ser noviembre otra vez. Que parecen ser benevolentes con nosotros; retroceder unos meses; darnos la posibilidad de volver a, de poder rehacer y redisfrutar; de pensar, al fin, que aún queda ese tiempo ya ido para las despedidas que vinieron; los adioses que se preparan; las lentas horas de espera.
Disfruto, sola, de la procesión de los capirotes dorados en paraguas señoriales de Chamberí. Del verde artificial de este híbrido de árboles que nunca sabré diferenciar. Pienso en el trabajo que queda por hacer; en que Zamora Vicente me espera en la mesa con sus estampas madrileñas, lo grotesco de sus elipsis, la ternura con que mira a esos seres que somos, necios, sandios, tontorrones. Y un olvido, melancólico, triste, prosiguiendo a la esperanza...

God bless America (y al resto, que nos deje vivir en paz); o los monólogos de Goyo Jiménez

-Hola, soy el de la OTAN... ¿Cómo que quién? Pues el becario, hombre... Que mira, que sí, que si dáis con él, pues nada, vosotros mismos... Sí,sí, eso: un par de pepinazos y hasta que reviente aquello... Eso pone aquí:

"Aprobamos liquidación justificada"

...Eso es...Seguuuuuuuuro...Que da igual, hombre, ¿qué va a pasar? Si lo dicen estos... Además, uno más, uno menos... Luego al mar y listo... ¡Pero no ves lo bien que os salió con Dexter?... Luego todo en bolsitas negras y al Pacífico... Sí, sí, claro, el mérito es vuestro... Que sí, que luego van p'allá estos a ponerle la medalla... Pues al tío éste que tenéis ahí, ¿a quién dice!... ¡Coño! Ése de los sueños de la historia, la igualdad y no sé qué más monserga... Sí, hombre, a éste que decía que la Casa Blanca... Que era el primero en llegar... ¡Hombre no! Osama, no, hombre... Osama es el fiambre... ¡Obama! Sí, a ése...

***

¡¡¡Pero que era broma!!!
Acaba de llamar Gila para comunicarlo: por allí tampoco saben dónde anda Bin...
Cómo iba a hacer algo así el gobierno Yanki... Y la OTAN... ¡Por favor! Cuánta desconfianza...

En fin, para seguir con la broma y tomando ciertas cosas a guasa, os dejo un par de monólogos bastante majetones de Goyo Jiménez en el Club de la Comedia y en Paramount Comedy.
Y a reirse, coño, que aquí no pasa nada.... hasta que haya fotos que demuestren lo contrario...

¿Estáis a gusto siendo españoles?

Los americanos 1/3
Los americanos 2/3
Los americanos 3/3