Devaneos de un moderno Peter Pan...

Magris y su 'Infinito viaggare' .

2012-03-05T01:19:00.006+01:00

Al último que salió de nuestras filas,

porque, con la tontería, ha sido el primero en llegar.

Cuando uno deja los bultos en el maletero y se acomoda en su asiento, descansa del peso del asa aún en la mano. Y el traqueteo del viaje adormeciéndole... Una serie de imágenes oníricas, como daguerrotipos, estereotipadas a veces, atacan el subconsciente. ¿Qué se espera al salir de viaje, incluso antes, al hacer la maleta? ¿Por qué aquí y no allí? ¿Qué y a quién acabarás recordando la próxima vez que te veas dormitando en un viejo vagón que gusanea el mapa hasta tu casa? Así, entre estos devaneos propios del viajero que todo hombre lleva consigo en la espalda, uno llega al destino. Si tiene suerte y esta especie de status viagitoris con papel y lápiz ha sabido embaucarle debidamente, el viajero se detendrá a pensar y plasmar sobre su cuaderno de bitácora personal esa superposición de imágenes; ese laberinto de Tiempos en el Espacio; esas perspectivas insospechadas que parecen entrarle por los sentidos y salírsele por la punta del carboncillo.

Éste seguramente sea el origen que promueve la escritura de los libros de viajes, tal y como la mayoría de los lectores – viajero lo reconoceríamos. Y éste, también, será la base de la que Claudio Magris (Trieste, 1939) se sirvió para compilar en su Infinito viaggare las treintainueve crónicas de viaje que realizó entre 1981 y 2004. Publicadas, en origen, como artículos periodísticos, con una mayor o menor dosis de literariedad, acabaron dando forma a esta obra de género literario a caballo entre lo ensayístico y el diario de a bardo. Ordenadas por recorrido geográfico, juega un especial papel el concepto de Mittleuropa, compañera íntima y esencial en la obra.

El infinito viajar [1] ha supuesto un viaje en sí. Si bien fue concebido como cómputo total de una serie de escritos realizados durante los altos en el camino de Magris – de aquí la consideración de ‘libro de destinos’[2] más que de ‘recorrido’(es decir, escritura en el momento del viaje y no en la calma de la llegada)-; fue publicado, primeramente, el año 2002 en traducción francesa por Françoise Brun. Hasta 2005 no vio la luz el original italiano; en 2008 Anagrama lo trajo al español y meses después, al catalán.

“El viaje es un artificio espiritual a través del cual se hace posible el renacimiento de la propia persona.”

Ortega y Gasset (1926)

Vemos, pues, que el viaje es imprescindible para concebir y comprender bien esta obra. Viajar, casi, como obligatoriedad y premisa innegable del ser humano, que recorre caminos siempre detrás del conocimiento, de la formación – el status viagitoris que decíamos antes. La necesidad del viaje para realizarse y sentirse 'Yo', 'Uno' al conocer su identidad respecto y en contraposición del 'Otro'. El Bildungsreise del siglo XIX: À la recherche du temps perdu; Der Zauberberg; The Catcher in the Rye.
O el periplo promulgado como viaje de formación en la Antigüedad Clásica, como los Ulises – ambos, el de Homero y el de Joyce. Así, la salida como inicio de la propia iniciación; del renacimiento de la identidad del ‘yo’ a lo largo de un recorrido que, a la vez que lo aleja de casa, lo acerca a sí mismo.
Pero no nos dejemos atrás esta idea de “lejos de casa”. He aquí el concepto de la huída del viajero; de la irresponsabilidad que tiene allá donde va y de donde viene. El hombre sin raíces, sin echar amarras. Llega a no ser de ninguna parte, negando así la cotidianeidad, la rutina y el enfrentamiento que esto supone con la Vida y la Angustia del paso del tiempo. El viajero, como buscador de un eterno presente que lo libere de este desasosiego – que diría Pessoa –, viaja para zafarse de la influencia del camino que deja atrás sin pensar en los posibles baches que podrá encontrar más adelante. Únicamente, presente. Es ácrono, atópico: de ningún lugar; de todos a la vez.

Son estas sugestiones las que dan un rol concluyente a los términos de Espacio y Tiempo. Si este último plantea, por un lado, el periplo circular de formación, por otro, es el viaje rectilíneo nietzscheano. Y en ambos, una inevitable sucesión del pasar. Esto es, el Espacio puesto relieve.
Magris, que como decíamos, se paraba a escribir cuando llegaba a cada uno de los destinos, concibe el “espacio” como algo más que el simple placer que para los sentidos supone la vista de un paisaje. Así, lo espacial alcanza una dimensión temporal. El enclave donde se detiene el viajero se convierte en una encrucijada de tiempos en la que irrumpe el viajero para perderse en ella. Por tanto, viaje en el espacio y en el tiempo. Y a la vez, siguiendo esto, tantos más viajes habrá en ese espacio-tiempo cruzado, cuanto mayor sea el número de viajeros que, en compañía o no, pasen por él. Viaje como aprendizaje, como escritura. Como lectura e interpretación del(os) que viaja(n). Sepan ustedes que, tanto el llevar acompañante como ir solo también supone viajes dispares. Pero eso es algo en lo que, creo, ya habrán reflexionado un tanto.

El autor escribe una dedicatoria que no es otra cosa que pura reflexión del viaje y sus componentes básicos: las paradas, las fronteras, el camino. “… a los compañeros de viaje a quienes he querido y que ya han llegado.” ¿Qué quiere decir Magris con esto de ‘haber llegado’? Parar, en una de sus acepciones, además de detenerse o cesar el movimiento, nos recuerda el ‘dar término o fin a algo’. Parada como desenlace, como conclusión del viaje. Y si el viaje es formación, si el viaje es continuidad en el tiempo, ¿parar es morir? Es interesante este tema de las paradas. ¿Por qué se detiene a escribir cuando ya ha llegado y no en ‘el durante’? ¿Parar es prepararse para esa continuidad incesante? ¿Cada parada es una frontera entre lo que somos y lo que nos vendrá? [3] El Era, de Cirlot; ¿el es-dejando-de-ser? [4]
¿Es detenerse para tomar aliento y conciencia de que siempre hay otro lado; de que siempre somos el otro lado y siempre nos (auto)definimos en relación a ello? Sean cual sean las respuestas – si es que hay alguna que pase más allá de la hipótesis o del mero devaneo personal de cada viajero –, es aquí cuando Magris equipara el binarismo del ‘yo’ – ‘mundo’ como conjuntos conformados por todo lo creado, de todo lo existente. Y, con ello, Viajar es Vivir; y ambas, Escribir. Con el viaje, el hombre siente que vive en el tiempo y en el espacio y, cuando se detiene a reflexionar, escribe sobre esa vida – viaje. Escribe lo que ésta ha escrito en él: la huella recíproca de la mano del hombre sobre el mundo, y viceversa.
El viajero está, así, condicionado. Si ha de ceñirse a la propia experiencia de formación - tanto si ha sido fructífera como si resultó un completo desengaño (no olvidemos el desvanecimiento de los estereotipos e ideas prefijadas con las que comenzábamos nuestro viaje) –, no podrá modificar un punto de lo sucedido, por más o menos literariedad y lirismo que le dé al relato. Así, el viajero – escritor cree no recompensar ese intercambio de improntas entre el ‘yo’ y el ‘mundo’. Magris, que culpa al viajero de no tener la llave de un lugar para que éste le hable, reconoce, por contradictorio que parezca, no haber sido capaz de llevar al papel, ya no las desilusiones, sino algunas de las más importantes enseñanzas de su Viaje. Sin embargo, registra en todas sus crónicas cierta doblez sabatiana en la mirada del que observa. Pequeñas dosis de personalidad profunda y oscura que se escapa por la entrelínea. Para su sorpresa, afirma que estas notas encriptadas le ayudaron a re-conocerse a sí mismo cuando viajó por entre su escritura, y por segunda vez, a ese mismo lugar. Confirma así la metáfora con aquella del propio Borges: “Un hombre se propone la tarea de dibujar el mundo. A lo largo de años, puebla un espacio con imágenes de provincias, de reinos, de montañas, de bahías, de islas, de astros […] y de personas. Poco antes de morir, descubre que ese paciente laberinto de líneas traza la imagen de su cara.”[5]

*****

El viajero despierta, estira las piernas y cuando baja el pesado bulto del compartimento, descubre que le ha calado la chaqueta una fina capa de polvo. Se sacude al apearse. Y no presta atención– ¿descuido, olvido, cansancio? – al reguero de serrín que va dejando tras de sí. ¡Qué importa! No es más que el resto de todas las imperfecciones que el tiempo le iba puliendo.

- - Me he desviado y ahora busco el camino. ¿Hacia dónde debo dirigirme?

- Hacia donde quieras llegar… La felicidad consiste en acomodar nuestros pasos al camino. [6]

[1] Magris,C El infinito viajar. Barcelona: Anagrama Colección Compactos, 2008. Trad. Pilar Colmenarejo.

[2] Julià, J. “Retorn als últims anys d’Europa” en Lletres, núm. 33, Juny/juliol 2008. Págs. 8 – 11

[3] Mommary, M. “La experiencia de la frontera…Claudio Magris.” En Revista Mercurio, núm. 109. Marzo 2009. Págs. 8 – 12.

[4] Cirlot, J.E. 'Pensamieto de Edgar Poe' en Papeles de Sor Armandans. Marzo 1969.

[5] Borges, J.L. Hacedor. Madrid: Alianza Editorial, 2003. Prólogo.
[6] Lewis Caroll, Alicia’s adventures in Wonderland. Madrid: Alianza Editorial, 1987.

Delibes, M. El Camino. Barcelona: Destino, 1987.

JdDM
UPF-BCN

2011/2012

A los viajes épicos del sofá amarillo...

...con morriña.

e.e.cummings [realidad, ficción o el poeta y su (m)visión]

2012-02-05T21:19:00.005+01:00

Entraba hoy por aquí con la intención de mostrarles la lógica que se esconde tras lo individual.

Por otra parte, déjenme comprobar qué ocurre si yo les digo la palabra:

P-O-E-T-A

Impresiona, ¿eh? Sé que la mayoría de ustedes - de nosotros - ha tenido, según leyó las cinco letras, cierta tentativa de coger el ratón, ponerlo sobre la X roja de la ventana y salir corriendo... Y es que la poesía siempre ha sido algo durilla de leer. No digamos de entender. Curioso cómo el hombre ha ido dando a la prosa un carácter de veracidad y comodidad que en su origen no tenía- para Aristóteles, ni siquiera tenía consideración de género literario. En cualquier caso, el término 'poeta', 'poesía', y demás aledaños de su familia léxica - esto es, los que tienen algo que ver con ella como 'poema', 'poemario' o 'poetisa' - nos resultan bastante incómodos. Porque no nos engañemos, querido lector: a nosotros nos sacan de los sonetos de Garcilaso, las coplas de Jorge Manrique o los llánticos amorosos de Bécquer y nos echamos las manos a la cabeza. Y es que, amigos míos, les voy a descubrir la panacea: los poetas son difíciles, son enrevesados, son... Pues como todo lo que les envuelve: neblinoso...

¿Sí? ¿De verdad? ¿Seguro? ¡Pues no! ¡MENTIRA! Nada, hombre, nada. Si es que no nos enteramos. Que todo es más fácil de lo que parece. Que estamos otra vez con lo mismo. Nos ofuscan con "uy, que hablan en verso...que tienen ideas,... que piensas cosas raritas...". Nos ciegan con afirmaciones académicas: "adelanto de las estéticas vanguardistas", 'búsqueda de nuevos lenguajes", "consagración del laureado poeta de mi pueblo"... ¿Pero qué dices? Nada. No hagan caso. ¿Saben qué es la poesía? ¿Etimológicamente, me refiero? Qué coj**** quiere decir la palabra 'poesía', vaya. Que todos nos las damos de sabios diciendo que es griego, pero, ¿qué significa? - obsérvese, para próximas ediciones, que esta pregunta tan aparentemente infantil, ayuda a desenmascarar una gran parte de las incógnitas del mundo (además de a los pedantes pseudointelectualoides que las transmiten sin entender).

Pues 'poesía' (gr. ποίησις), mis bienamados, es 'creación'. Lo que sea. Cualquier cosa que se pueda crear era poesía para los griegos. Desde una casa hasta una canción. Poesía era todo aquello que, de la cabeza del hombre, poblada de ideas, se plasmaba en realidad. Porque crear no es más que eso: hacerlo real. Así que, querido De la Concha, se ha cambiado usted de ministerio sin aclarar el estado de la cuestión. ¿Por qué ésta es la séptima acepción del DRAE y no la primera? Porque, que yo sepa, primero va la creación - vamos, el ponerse a la faena - y, después, la forma de crearlo o tomar forma plástica; sea ésta prosa, verso o plastidécor.

En fin, dejemos a un lado estos academicismos y volvamos al tema. Tras esta somnífera explicación previa, ¿dónde quiero llegar? Pues convencer al respetable de que no es tan difícil ni leer ni entender poesía. El poeta ya salió de su torre de marfil donde escribía, taciturno y ensimismado, letras a los sedosos cabellos de una dama casada, convertida, sin saber porqué, en espiga dorada, collar de perlas diamantí o lecho de plumas y seda . El poeta se marchó de ese exilio medio escolástico, medio místico. El poeta duerme, trasnocha, come, trabaja - o no, no nos engañemos, está en el paro. ¡Qué digo! ¡El poeta, incluso, cag*! El poeta es un hombre, y no un vate de las Musas. Para entenderle, pues, sólo hay que pensar como un hombre. Sólo hay que confiar, de vez en cuando, en el instinto humano - por muy depreciado que esté - para entender, a vista de pájaro, la voz del poeta. La voz del hombre.

Externamente sufro como todos
las huellas cotidianas, indelebles.
[...]separado del cielo,ciudadano
inscrito en el cemento y en el sordo
rumor inconsolable de las plazas.

JE Cirlot

Y para demostrarles toda esta tralla mental y propagandísitca pro-poesía, les presentaré un poema cortito. ¿Les apetece comprobar que lo que les decía es cierto? Si no están de acuerdo, acepto todo tipo de reclamaciones, quejas, discursiones, etc.

El poema es en inglés. Sé que la inmesa mayoría de ustedes podría entenderlo - más que nada, porque hasta yo pude comprenderlo sobre la marcha. Pero para los que no puedan o no quieran hacer el esfuerzo de meterse en mente yanqui, -lo entiendo-, ¡tranquilizarse! Dejo una traducción, lo más finel posible, con letras más pequeña, justo debajo, cuando empecemos a destripar el significado 'oculto', aparentemente, tras las palabras. Tómense el tiempo que necesiten. Y, aunque no entiendan nada, continúen. Lo desmenuzaremos todo poc a poc. Les dejo, pues con my sweet old etcetera, de e.e.cummings.

my sweet old etceteraaunt lucy during the recent
war could and what

is more did tell you just

what everybody was fighting
for,

my sister
isabel created hundreds

(and

hundreds)of socks not to

mention fleaproof earwarmers

etcetera wristers etcetera, my

mother hoped that
i would die etcetera

bravely of course my father used

to become hoarse talking about how it was

a privilege and if only he

could meanwhile my
self etcetera lay quietly

in the deep mud et
cetera

(dreaming,
et
cetera, of
Your smile
eyes knees and of your Etcetera) 

¿Qué es lo primero que se les viene a la cabeza nada más leer este poema? Nada de grandes interpretaciones. No queremos exégesis. Sólo apreciaciones sencillas, que muchas veces es sencillez lo que se esconde detrás de aparente artefacto.

Pues claro... la ortografía. Para ser más exactos, dos cositas:

El uso, aparentemente, indiscriminado de la minúscula (observen que sólo aparecen dos letras mayúsuclas en todo el texto y que no se conrresponden con las reglas de ortografía; es decir, ni en el comienzo del texto, ni en los nombres propios - ni siquiera en el del autor, al final).

La forma, tanto del poema como de algunas palabras. A eso lo llamaremos morfosintáxis poética, de la que nos atreveremos a decir que es bastante fragmentada (que no incorrecta, mucho ojito).

¿Algo más? ¡Claro que sí! La repetición de algunas palabras. ¿Algunas? Fíjense bien.... Exacto. La repetición - excesiva, si se quiere - del término "etcétera".

Bueno, ya tenemos estas tres cositas técnicas. Ahora, en español, vean el significado literal, para después, ahondar en literario.

mi dulce anciana etcétera
tía lucy durante la reciente
guerra pude y lo hice
contarte por lo que
todo el mundo
luchaba,
mi hermana
isabel haciendo cientos
(y
cientos)de calcetines por no
mencionar las orejeras resistentes a las pulgas
etcétera brazaletes etcétera, mi
madre esperaba que
yo muriese etcétera
valiente por supuesto mi padre
comentaba ronco que era
un privilegio y si tan sólo él
pudiera mientras yo
mismo etcétera yazgo en silencio
bajo el fango et
cétera
(soñando,
etcétera, con
Tu sonrisa
ojos rodillas y tu Etcétera)

¿Qué se les viene a la cabeza nada más empezar a leer? Supongo que esa peculiar entradilla con vocativo de "mi dulce anciana.... Tía Lucy" les hará pensar en una carta. Un encabezado antiguo, típico del género epistolar ya en desuso. Bien. Por tanto, el poema podría ser, perfectamente y puesto en prosa, una carta. De esta manera, nos topamos con el primer 'etcétera' - en adelante, etc. - y, con ello, la primera incógnita de una serie de 'etc.' que surgirán a lo largo del texto y que, por si no se han dado cuenta, encierran su veradero y trágico significado.

Del lat. et cetĕra, y "lo demás", nos dice el DRAE que es utilizado para sustituir el resto de una exposición o enumeración que se sobreentiende o que no interesa expresar. Así, este primer etc. que sigue a "dulce" y "anciana" podría estar remplazando adjetivos calificativos como, por ejemplo, "querida" (un gran tópico en las cartas). Evidentemente, cabe la posibilidad de encuadrar aquí cualqueir adjetivo que sea acorde con la situación. Es decir: libertad de elección, pero coherente. Así, si en lugar de querida, prefieren ustedes, "bienamada", "respetada", "ilustre", "añorada"... es igualmente válido.

Seguimos adelante y vemos una referencia espacio-temporal muy concreta: la guerra. Esto ya se lo añado yo, tipo chascarrillo extrapoético. La guerra referida es the World War. La Gran Guerra. Resulta que Cummings se alistó junto a John Dos Passos -autor de Journeys between wars (1938)- en las Norton-Harjes Ambulances Corps. Pero no nos liemos en salsas-rosas-literarias. Vayamos al grano.

Después de esta mención a la guerra, aparece otro personaje femenino: la hermana del yo que habla. Esta buena muchacha se las pasa en casita bordando calcetines orejeras etc. brazaletes etc. ¿Para qué? Obviamente, para su hermano; para los soldaditos del frente. Por ello, este segundo enigma lleva detrás un sinfín de elementos de abrigo: "bufandas", "guantes", "gorros", "mantas",... Qué curioso que, detrás de un 'etcétera', empiece a colarse en nuestro texto el frío que siente el protagonista. El hielo de la guerra. Para que se hagan una idea, Orwell nos lo contó claramente en su Homenaje a Cataluña:

"el frío era indescriptible [...] Una noche glacial anoté en el diario las prendas que llevaba [...] camiseta y calzoncillos de paño grueso, camisa de franlea, dos jerséis, una chaquetilla de lana, una cazadora de cuero, bombachos de pana, polainas de vendas, calcetines gruesos, botas, un impermeable grueso, bufanda, guantes forrados y gorro de punto, y a pesar de todo tiritaba." (Tusquets, 2010:91)

Y no solo eso. Observe, atento lector, que detrás de tanta ropa de abrigo, de tanto tricotar a la luz del fuego, aparece, cándida, redimida y suspirosa, la figura atenta y desconsolada de la buena mujer, amita de su casa. El papel eternamente femenino de obediencia y abnegación.

No acaba aquí la cosa. El cuarto etc. , la mamá del chaval aparece en escena evocada con unas palabras mordaces y que, muy posiblemente, sean un adelanto - catáfora - del desenlace del yo poético. "Mi madre esperaba que/yo mueriese etcetera/ valiente". Aquí casi da más miedo el verbo 'esperar', que la dificultad de desvelar qué término(s) esconde este etc. ¿Una madre 'espera' que su hijo muera? Es casi gore pensar esto, pero, ¿esperar como sinónimo de desear?¿Una madre que sabe que su hijo es una ofrenda por la patria? Y si no muere el chiquillo,valiente, ¿qué? ¿Ya no sería un valiente para ella? ¿Es consuelo para una madre saber que un hijo muere, pero al menos es por un ideal? Y, de cualquier modo, ¿de quién es ese ideal? No nos enrollemos, que aún queda. Dejando a un lado estos devaneos, el etc., en este caso, bifurca las posibles interpretaciones. Por un lado, podríamos añadir cualquier otroa adjetivo que sea coherente con "valiente". Por otro, podríamos poner un sintagma con función circunstancial -ya saben, eso de Lugar/Tiempo/Modo...- que concordase con el verbo. Así "yo muriese por la causa/por la patria/para defender a los justos". Lo que ustedes vean.

Nos acercamos al final y aparece la figura paterna. Un padre ronco de emoción al hablar de su hijo soldado, luchando. El valor y la honra de la familia, del país. Un privilegio. Recuerda esto a las palabras de Robert Graves en su autobiografía Goodbye to All That (1929) al llegar a 'casa' tras la Primera Guerra Mundial: Una gigantesca e histérica masa sobrepasó la barrera y lanzó un nuevo rugido [...] Mientras escrutaba la multitud, vi que una figura destacaba por sí sola: para mi vergüenza, reconocí a mi padre, dando saltitos sobre su única pierna, agitando el paraguas, vitoreando como el que más...

El padre de nuestro protagonista también aclama el valor de su hijo, de los combatientes jóvenes que han ido a darlo todo a frente. Fíjense hasta qué punto, en menos de un verso, el entusiasmo del padre decae hasta llegar a insinuar "si al menos él también pudiera..." ¿También pudiera qué? ¿Ir a matar o a que lo matasen por la causa - por ese etc. de la madre-?

Por fin, "myself". "Yo / mismo etcetera" Atención porque, en tres palabras se lía una de tres pares... ¿Ven cómo el "yo /mismo" aparece partido? ¿Entienden la ruptura sintáctica del propio sujeto? Ya no de la oración. El sujeto es el que está roto. La escisión del YO; la ruptura interior del individuo. Y es que algo se rompe. Aparece algo que divide al individuo después de algo así; que lo separa del mundo que conoce la guerra desde el sofá y los medios de comunicación. "Inglaterra nos parecía extraña a los soldados que regresábamos. No podíamos entender aquella locura que aclamaba la guerra salvajemente por todos sitios. Los ciudadanos hablaban una lengua extraña. Probé a hablar seriamente con mis padres, pero fue imposible..." (R. Graves). Si algo está roto, ¿qué mejor manera que adecuar forma y contenido? He aquí la explicación de porqué se destruye el orden lógico de la sintaxis, de las palabras.
Por tanto, el etc. que continúa a "Yo/mismo" no puede ser sustituído por algo que no haga refenrecia a la idea de 'y otros como yo': "y el resto de soldados", "y mis compañeros", "y los otros muertos en la trinchera",... yazgo (yacemos) en silencio/ bajo el fango etcétera ¿Qué más? "En la mierda", "entre ratas/sangre/muertos"... Y los dos últimos etc. entre paréntesis. Momento de recogimiento e intimidad del YO que se rompe:"soñando / etcétera", podemos poner cualquier verbo de pensamiento - pensando, recordando, ...- , pero lo ideal sería que encajara con la preposición "con" que enlaza con aquello en lo que sueña - lingüísticamente, con el término del sintagma preposicional-: "con/ Tu sonrisa/ ojos rodillas y tu Etcétera." ¿Qué vemos aquí? ¡Dos mayúsculas! A estas alturas de la película, donde se ha visto una tía anciana tomando el té en el jardín de alguna posh house; una joven que se desvive por el bienamado hermano que lucha en el frente; una madre decidida a sacrificar hijos al dios Tor si con eso se consigue ago -lo que sea, no importa-; un padre que se sabe viejo, incapacitado para la batalla y que manda al hijo en su lugar; una sociedad, un mundo roto por el trauma belicista, en un texto en el que los Etcéteras van cada vez a mayor - y a peor -, volviéndose más fuertes, escodiendo cosas cada vez más horribles como es el deseo de una madre de cómo ha de morir el hijo o de cómo un hombre se siente avergonzado de no poder ir a matar.... ¿Creen ustedes que al pobre chaval le importa algo de todo esto? ¿Creen que entiende por qué está ahí? ¿Creen que esa causa era la suya?Pues claro que no. Ese chaval, "soñando...con/Tu ... Etcétera" ¿quées lo que quiere? ¿Con qué sueña; en qué recuerdos piensa en esos momentos de intimidad para seguir en ese sinsentido? Evidentemente, esa T mayúscula esconde una chica. Sueña con ella - aunque esto ya parezca la canción de los Camela - y ella es lo único que le importa en ese momento. Por eso emplea ahí, y sólo ahí, las letras mayúsculas. Ella; y su Etcétera... Hay quien apunta a que su Etcétera es el Amor, el Corazón de la amada. Yo, personalmente, me inclino más por otras partes del cuerpo, aunque coincido con ellos en que también empiezan por C...


Por la recuperación de la memoria histórica.

***

Y ahora, si han llegado hasta aquí, relean el poema y contéstenme de manera sincera. ¿Estaba todo en el texto, ahí escrito o no? ¿Sigue siendo Poeta o ya es poeta? ¿Será la poesía algo tan extraño como la voz de un hombre?

Foto: Humor Indignado 100%
Traducciones de los textos citados: JudithDDM

Crónicas del país de Sansueña. Costumbres y graciosidades. ( I )

2011-12-23T02:39:00.009+01:00

*A Sansueña, por soñar aunque cueste...

Se despiertan las calles bajo el blanco polvo helado y cayendo... Se enciende, poco a poco, la vida en pequeñas tiendas antiguas.

La modesta población de Sansueña prepara, como cada solsticio de invierno, las viandas y sacrificios a su patrón. San Pancracio, con los eternos cinco duros en su índice, apunta al cielo, como recordando al Tronante, su poder y el castigo que recibirán todos aquellos que adoren a falsos tótems. Pero no importa. Como todo santo, se ganó el cielo por bonachón y, por mucha amenaza, siempre se puede mirar a otro lado, para que el cielo no vea, y perdonar los pequeños deslices de los crédulos sansueñeros. "¡Este año sí, Dios mío!" Y es que, si algo tienen de peculiar los oriundos de Sansueña, es su carácter pueril, su confianza ciega y desesperante hacia el Azar y la Fortuna. Como niños que, creyendo a pies juntillas la posibilidad de un vuelco de tortilla, tientan a la Suerte y comienzan, meses antes, la tradicional peregrinación hacia una ventanilla que les asegure, a ojo de buen cubero, que "este año sí que sí". Este encaminarse, medio catárticos, hacia la "estampita" que les de el pase seguro a la Gloria - económica, pues, como toda tierra de bien, en Sansueña hasta soñar cuesta dinero -; este deambular con ello en la mano, babeando ante los cinco números que lo encabezan; delirando de risa disimulada al pensar "Díos mío, ¿y si este año sí?" Y un brillo inefable de Esperanza y Estulticia aparece en el par de ojos de cada uno de estos aborígenes, y refulgurando... Olvidando la miseria en las aceras; la mansedumbre de curritos explotados, de parados deprimidos y mujeres cabizbajas.

De hecho, y para no dejar un sólo cabo sin atar, se sigue todo un ritual de acercamiento previo al suceso. Una vez obtenida la estampita de la Suerte, cada sansueñero debe besarla y salir en busca de todo tipo de protuberancias: las barrigas de embarazadas y las corcovas de jorobados son elementos recurrentes, casi talismanes, según se aproxima el día. Frotándola sobre dichos abultamientos, lo acompañan, cual misal y rosario, para estimular y atraer hacia la estampita la Fortuna deseada, una suerte de deprecaciones: "Ay, Dios mío, con la falta que nos hace ahora..."; "Según está la cosa, una ayudita...Un colchoncito pa respaldarnos..."; "Un pellizquito nada más...", "Yo solo pido lo justito pa ir tirando..." Bajo la mágica alineación de los planetas que todos invocan para sí, una música resuena en todas las cabezas. Y entonces, acompasados por las calles de Sansueña, las faldas, los zapatos, los sombreros inician la danza de la Primitiva, de la Bonoloto; de la Línea y el Bingo; del Sueño y la Ilusión a ritmo de vals...

Sansueña, después de meses de peregrinación, fabulación y recopilación de "estampitas", empieza la cuenta atrás y, año tras año, una boina de enajenación encapota cualquier intento de conversación entre sus peculiares habitantes. "Redios, si este año toca..." Y, tras este inicio onírico, prosigue una serie de confabulaciones y cuentos de la lechera que varía según la edad, el sexo, la condición civil o laboral o, incluso, la provincia de origen a la que pertenezca el soñador en cuestión... Los más devotos, reservando los días de asueto en sus correspondientes oficios, vuelven a sus casas para madrugar ese día, preparar el desayuno en familia y apiñarse en torno a la televisión, el transistor, o cualquier onda que transmita la Buena Nueva. Concentrando toda la entelequia nacional en el breve, pero intensísimo, espacio de tiempo en el que el Querubín Elegido del año se da la vuelta, agitado, agarra fuerte el designio circular y cifrado del Oráculo y canta....

El resultado, para desgracia casi masiva del personal, suele ser siempre el mismo. Nótese minutos después del evento la decepción generalizada. Las miradas avergonzadas, pesarosas de la peregrinación inerte, del sacrificio infructuoso, del cántaro roto junto a la fuente. Ilusiones de usar y tirar.
Pero como pueblo de rancia tradición, Sansueña, valiente y gallarda, menea con gesto estoico las témporas - que ya podían haberse usado antes - y tirando de refranero "el-mal-de-muchos-consuelo-de-tontos" sirve para el autocompadecimiento por haber vendido la piel del oso antes de cazarlo. "Bueno, seguimos pobres, pero con salud, ¿eh?" Ante esto, solemos encontrar a nuestro paso ofuscados autóctonos que como cada año, reniegan sabiendo que volverán a caer. "Sí. A mí me ha tocado.... los coj**** me ha tocado..."

Y así, de nuevo, recomienza la vida en Sansueña cada 23 de diciembre; tras este pequeño lapsus pseudomarxista, en el que los sansueñeros megalómanos se ven cumpliendo el sueño de su vida: ser sus propios amos, dueños y señores. Olvidarse de quién se es. La resaca del pobre y su precio.

Empieza, otra vez, de camino al trabajo como cada mañana, idéntica peregrinación so pretexto "no vaya a ser que este año toque" para la fiesta de la patrona. Santa Epifanía de enero, unos días antes de San Lorenzo y sus pequeños descuentos en tiendas de abastos y complementos. Compensación que el pobre San Pancracio ofrece, lastimoso un año más, a los pobres sansueñeros por estos pequeños actos de rebeldía que, por atreverse a soñar, tan caro acaban pagando...

Se acabó,

el sol nos dice que llegó el final,

por una noche se olvidó

que cada uno es cada cual.

( J.M. Serrat - versión Tahúres zurdos)

Desfaciendo entuertos por vía rápida...

2011-12-11T22:17:00.004+01:00

His significance, his appreciation is the appreciation of his relation to the dead poets and artists [... ] because what happens when a new work of art is created is something that happens simultaneously to all the works of art which preceded it.

T.S.Eliot, The Sacred Wood (1902)

***

Que no hay nada nuevo bajo el sol desde que el mundo es mundo, vete tú a saber desde cuando se lleva diciendo... Lo mismo, desde el minuto 2 del ser humano...

¿Cuántas veces hemos oído aquello del Beatus ille, del locus amoenus, del Tempus fugit; del cogito virgo rosas, o, incluso, el remanido ubi sunt? Todos estos arquetipos literarios, cuya praxis ha sido confirmada por el paso (y el peso) de la Tradición, ha sido, de igual modo, difamada por todas aquellas plumas que se han adueñado de las máximas de Horacio.

¿Qué les dice, por ejemplo, la expresión Beatus ille? A algunos, les vendrá a la cabeza el verso incipit de Beatus ille qui procul negotiis - 2Dichoso aquel distante de los negocios" (Horacio, Epodos, 2, 1). A modo de cachondeo, casi, pregunto: y esto, ¿qué quiere decir? Desde la ESO (ESO, ¡qué pitorreo!) se nos viene diciendo, literalmente, que abandera la alabanza al campo, a la vida de retiro en la Naturaleza. Bueno.Para aquellos que esta explicación no signifique nada, no se agobien. Da lo mismo, de verdad. No se crean ni más ni menos. ¿Saben por qué? Porque todo es mentira. Es mentira. Sí. Como la copa de un pino. Mentira y grande, como un piano. ¿Alguien ha leído hasta el final ese Epodo?

Haec ubi locutus fenerator Alfius,
iam iam futurus rusticus,
omnem redegit Idibus pecuniam,
quaerit Kalendis ponere.

"Cuando el usurero Alfio terminó de hablar, tan decidido a volverse campesino, dejó su dinero para que venza el interés el día de los Idus, y busca ponerlo para las Kalendas."

¿Y estos latinajos, ahora, qué coñ* es? Pues es que Horacio se estaba riendo de los domingueros, de los chalecitos de fin de semana en la sierra. Que al buen hombre nunca se le pasó por la cabeza irse al campo a vivir de las cosechas, a estropearse las manos con el azada y oler a estiercol de vaca. No, hombre. ¿Pero usted se cree! Si Horacio era un patricio romano que vivia mejor que un cura de fiesta en fiesta, de oda en oda, entre César y el Triunvirato... Anda, que qué es esto del "elogio a la vida retirada"... Pues un invento. Un lavadito de significados (joé... y tener que esperar a Derrida para que alguien se diera cuenta de que la lengua no es inmutable...); un reaprovechamiento de los clásicos. Fray Luis de León, Garcilaso de la Vega son grandes, precisamente y entre otras cosas, por saber coger lo que convenía y reformularlo. ¿Que Horacio se burla? Pues nosotros, lo contrario... Esa especie de "copiar - pegar" del siglo XVI no es el problema. Ya decía Bloom - al que después despacharemos - que "las lecturas erroneas que el poeta joven hace del precursor o padre poético son necesarias para innovar y dar nuevas creaciones a la Tradición, evitando así su agotamiento." Eso está muy bien. El tema es ¿por qué se cuentan las cosas mal? Si es mentira, ¿por qué no se dice? ¿Qué importa que se reutilicen los tópicos literarios al servicio de nuevos intereses? Lo que le indigna a una es que no se explique el concepto. El conceto, querido Wathson, que es taaan importantísimo en nuestra poesía, desde Gracián a Machado, pasando por Quevedo...

Quizá todo se resuma en el paso (y el peso) del Tiempo. En la influencia que el Pasado tiene sobre nosotros. El miedo a no saber hacer honor a un apellido, a una tradición, a un legado que se nos confiere diacrónicamente. Ya que, nos guste o no, el pasado pervive en el presente y tenemos dos únicas maneras de aceptarlo.

Una: (me gusta llamarlo"Y el que venga detrás.... ¡que arree! ") dejarnos arrastrar por el torrente del Tiempo, de la Edad de Oro a la que llegamos demasiado tarde y en la que otros, mejores, participaron creándola (de lo cual, se percató hasta la propia Karina, con su "cualquier tiempo pasado nos parece mejor").
Dos: (o "El mañana nunca muere") pensar que si A está en B, y el pasado no ha terminado, sino que es también el Hoy concluyéndole, B completa a A. B es el fin de A. B es la gota que colma el vaso. ¿Deuda con la tradición? ¡Qué va! Deuda con el advenimiento que viene a perfeccionar, en un proceso continuo e inacabable, las pinceladas anteriores e imperfectas.

Esto, para aclarar que soy friki pero no una intelectualoide de la Crítica, no lo digo yo. Lo dice Harold Bloom (1930 - ) en sus numerosas referencias a las Influencias (la angustia, la ansiedad, la anatomía de...). El pasado sobre el presente; la revancha de éste sobre aquel. La guerra edípica de poetas jóvenes frente a padres precursores para hacerse un hueco en la Tradición,... Todo este material retrotraido una y otra vez es el que emplea el deconstruccionista para dar a luz el estimado - o no tanto - Canon de la literatura occidental. 600 paginazas que compilan la crème de la crème de la Literatura Universal. A uno le dicen esto y, sólo con el título, agacha la cabeza y piensa "será verdad..." . Pues no. Tampoco. Error. El cientifismo que, supuestamente, se le aplica a esta selección -que parece la aleatoria del Reproductor Windows - es fruto del propio gusto del autor. Porque, ¿cómo se explica, sino, que todos los autores que aparecen en el "canon" sean blancos, angloparlantes y hombres? Esto, que en los años 90 hubiera sido calificado por la crítica yanqui como "ataque WASP" (para los que, como yo, tiene un nivel de inglés que "ni pa' un Hello".... White, Anglo-Saxon and Protestan = Blanco, Anglosajón y Protestante), para Bloom fue un pequeño matiz sin importancia....

Calmando los ánimos, incluso este pequeño amor propio nacionalista hubiera sido pasado por alto (porque para eso es Bloom y para eso la Deconstrucción lo adoptó como hijo allende los mares in USA), fíjense, incluso ese hedonismo se hubiera perdonado... Pero no. Una ve toda esta ampulosidad, estos aires de grandeza y piensa "Con todos mis respetos, no te columpies, Harold..." Todo hubiera sido redondo salvo por un pequeño detalle: quizá tu premisa básica (ergo, tu punto de vista) en la que apoyas tu razonamiento de "Tradición, Canonización y Clásicos", era de otro antes que tuya. ¡Casualidad o no, aquello que tú mismo declaras en tu obra!Quizá ya hubiese sido formulada por T.S. Eliot en "Tradition and individual talent" dentro de The Scared Wood, en el año 1920. Diez años antes de que tú nacieras, Harold, querido...
Sin embargo, diré en favor de H. Bloom que, como retoque final, él tuvo en cuenta el elemento del Tiempo y el condicionamiento de éste sobre los textos - evidentemente, una obra del XVIII no puede ser entendida ahora como entonces, ni tiene el mismo público, por tanto, tampoco el mismo efecto estético de recepción, etc. Mientras, Eliot (y los New Critics) optó, paradójicamente, por pasar olímpicamente de la dimensión temporal a la hora de comparar textos como objeto de la crítica.

¿Ven? ¿Ven ustedes con lo que tiene que lidiar una para hacer un mísero trabajo de 10 páginas?

Menos mal que en mi casa, hogar español de clase media y medianas aspiraciones a estas horas, es tradición irse a dormir. Y como soy consciente del peso de la misma y no quiero que me aplaste, me voy a la piltra... ¡Y el que venga detrás, que arree...!

Auctoritas in verso est

2011-11-09T14:32:00.000+01:00

Hace ya un tiempo que volví de Francia. De mi querido y estimado Clermont-Ferrand, en conexión directa y diaria con Issoire.

Esta noche, un acuciante golpe de tos seca me impidió dormir.

Siempre me ha dado miedo la potencia de mi imaginación y la perversa simpatía que le tiene a las sombras que no son.

La Noche de los Santos - o Halloween, para los de la LOGSE - fue hace unos días y ayer tuve que releer El monte de las ánimas de Bécquer..

No sé qué relación puede haber entre estas dos ideas... Si seguimos la crítica de la Estilística con Leo Spitzer o Dámaso Alonso, seguramente daríamos con algún tipo de viviencia que, posiblemente, hubiere dejeado impronta en mí y, por ello, sirviera de funte de creación, modo de conocimiento del mundo y vía de entrada - dirección hacia la "psicología del autor". ¡Miren! Si se quiere, hasta podría decirse que les he explicado medio siglo de Crítica Literaria subjetivista y ametódica en cuatro líneas...Pero no era éste mi propósito. En realidad, no tenía más intención que recuperar una parte del Petit carnet du voyage que escribí para otros medios distintos a este blog; esto es, El rincón del FiloFriki: local apto para fumar.

Siento si resuena aquí mi ego, pero llevaba tiempo sin echarle un ojo y, en días de una tardor tan soleada como el de hoy, ¿por qué no reirse un poco de uno mismo? Ya ven, una ya hasta se glosa... ¡Cuánto Narciso suelto! Espero que disfruten con

Pesadilla en Issoire's Streets...16/03/10

En menos de 48 horas he visto el mismo pueblo desde tres puntos de enfoque distintos de una misma carretera, y sentadica en el mismo autobús. ¿A qué se debe? No. Nada de estar dando vueltas en círculo. Esto sucede cuando el gobierno decide tirar la casa por la ventana y, ya que estamos en primavera, ¡ha la! A hacer obras se ha dicho. Obras, obras y más obras - ¿serán familia Taladrón y el alcalde de aquí? - ; las cuales modifican el curso, sobre un mismo punto, del autobús. Resulta ser que el interurbano directo Clermont-Issoire, ahora se ha convertido en una ruta turística de alto interés para los que nos toca desplazarnos a 60km, día sí, día también. Pleitesía francesa, que se llama.
Como el lindo recorrido del autocar, como decíamos, se ha visto, "provisionalmente" reemplazado y parece ser tiene mucho aforo (no se engañen, es que también han variado las frecuencias y el número de servicios), el entusiasta usuario puedo contemplar, y disfrutar, de longevas colas que atraviesan la vetusta estación. ¡Qué deleite ese "ratito" al sol, a pie quieto! ¡Qué gozo el sentir el sol y sombra durante una hora en la cara! Ah...
Aunque no podemos quejarnos. La propia compañía, preocupada por el creciente paro laboral (no vaya a ser esto como España), se ha molestado en buscar entretenimiento para los pacientes viajantes de turno. Esto es: se puede ver, con su bolsa de plástico repleta de cosas, sus pelos alborotados y teñidos de bronce, pantuflas y pilas bien cargadas, a un número incontable de señoras de edad avanzada, que, aburridas de estar en sus casas, se apuntaron al noble programa de "distraiga usted al viajero". Y sí. Menudo entretenimiento... Los oriundos de la zona aún no saben distinguir bien a los ejemplares de dicho bestiario, porque, haciendo boga de la verdad, no abunda mucho este tipo de especímenes fuera del contexto que hoy describo. Pero una, proviniente de la España de charanga y pandereta, se ha hartado de verlas y las reconoce con un solo golpe de vista.
Sabran ustedes, ávidos lectores, de lo que hablo: las abuelas. Pero no las dulces abuelas que hacen tartitas a sus nietos; que ven Amar en tiempos revueltos glosando decorados; que pasean con su garrotilla y hacen punto tras los visillos. No. Las abuelas cansinas. Las de los medios de transporte, que se ponen a dar la chapa, y no paran de rajar desde que se suben hasta que se bajan. A ésas me refiero. Las abuelas - sorpreseras: las que te pillan desprevenido y, cuando quieres darte cuenta, ya es demasiado tarde para escapar de su maquiavélica libertad de expresión en medios y transportes públicos.... También son conocidas, familiarmente, con el sobrenombre de "Abuelas-Pesadilla".
Pues bien, ayer mismo tuve el placer de preguntarle a una de ellas (camuflada entre los árboles del párking) si era allí donde se accedía al servicio suplementario Issoire-Clermont. Ella, radiante de felicidad, mostrándome su escasa dentadura con una sonrisa de oreja a oreja, me respondió:

-Sí, hija, aquí es. Vente conmigo al sol, que hace frío aquí (ya digo que estaba tras los arbustos); además, las dos hacemos el mismo camino y así, juntas, no nos aburrimos...
Uhm... Eh... ¡¡¡MEC - MEC!!! ¡¡¡ERROR!!! Señora, ni en pedo me lía usted a mí. Una vez caes en sus garras, no te sueltan. ¡Pero si te persiguen hasta mientras haces cola y todo! Para ver la trascendencia de tal acontecimeinto, véase la imagen ulterior: abuela descojonada de la risa y transeuntes con cara de la almodovariana expresión "¡Qué he hecho yo, dios mío, para merecer esto!"
Pero volviendo al momento en el que la abuela me detectó con su infalible radar "niña aburrida esperando: blanco perfecto. Actúen todas las unidades...¡Al ataquerrrrr!" , he de decir que ya he encontrado una utilidad a esto de ser siempre la extranjera...
-Señora, yo no saber francés... (sonrisa) Ser España... (sonrisa)... No entiendo (sonrisa).... siento mucho yo usted ....(sonrisa final y pasos marcha atrás, disimulando la huída en estampida).
Es MUY importante pegar el mayor número de patadas a tus conocimientos lingüísticos de la lengua en común (sí, aunque suponga tirar a la basura 10 años de estudio... Hay decisiones en la vida que son, por fuerza, drásticas: vencer o morir.
Así que ya me ven. Cargada, cual mulo, de libros y redacciones por corregir, buscando un recóndito lugar en el que esconderme de estos atacantes (¿Alguien ha visto la serie The walking dead ?). Cuando lo encontré, saqué una obrita de Dostoyevski (El jugador, la cual recomiendo) bajo el firme convencimiento de que, si alguna nueva abuela se acercaba a mi con persuasivas intenciones de ocio y recreo, al ver tal nombre ruso, ésta habría de pensar "Ave María purísima, un comunista." Y saldría corriendo.
Sólo digo que, al rato y afortunadamente para mi, así sucedió.
Escribo estos pequeños trucos de viajero perspicaz para que, si alguno de mis escasos lectores, sufre alguna vez dicha invasión, sepa a qué recurrir para salir del paso sin menearse ni el flequillo.
Sin embarrgo y contra todo pronóstico, no conseguiréis dormir el camino a casa: el chascarreo de la anciana voz es incesante. Sea quien sea la víctima del asedio, es imposible de eludir. Así que, procuren llevar ustedes el mp3, walkman, discman, etc. bien cargado de batería y dotado de potentes auriculares; o, en su defecto, unos buenos tapones para los oídos. No obstante, servidora, tras varias idas y venidas padeciendo tales "susurros", estoy pensando en comprar esparadrapo; o una Magnum del 47... Total, a grandes males...

A mis abuelas,
y a su administración de la vida de los otros...
por tantos años de propinas y collejas...

El cuervo delator y una triada de trampas e ingenio.

2011-10-11T12:59:00.006+02:00

Ilustración de Gustave Doré. Colección The Raven.

Nevermore sobrevoló la cabeza de Edgar Allan Poe, por primera vez, a finales de 1844. Se sentó a escribir The Raven sin pensar por un momento el impacto por contraste de aquel bichejo negro sobre el busto albo de, casualmente y sin querer, de Palas Atenea. Una vez más, la biografía amorosamente desazorada del poeta tapó al genio; algo harto común, por otra parte, en el último Romanticismo, que hacía sus primeros tonteos con el opio de la Modenidad mientras despedía al siglo XIX. Tampoco debió parecerle de mayor importancia al comentario literario que él mismo hizo sobre cómo había escrito tal poema y, por extensión, cómo se debía proceder a la actividad creadora con fines similares a los que él se había enfrentado. Ya, claro. Eso es fácil: contar una experiencia humana...que no fuera suya. Escoger aquella que trate del sentimiento que más hóndamente sienta el ser humano... la pérdida (ergo, la muerte). Y, de tal pérdida, que se la del otro ser humano que el primero más quiera... total, la Muerte de la Amada. Y con mayúsuclas, sí; con mayúscula de tema Clásico, porque, si lo que quería Poe era innovar, no tuvo demasiado ojo clínico, el muchacho. Tenemos, pues, un escritor romántico de mediados del XIX en lengua inglesa; con un poema en la mano sobre Muerte, Amadas y Noches de tórmeta... Arquetipo que te va. Pero.. ¡no! Vean la estructura perfectamente diseñada del poema (dieciocho estrofas, divididas en periodos de seis versos, con octometro trocaico y estructura rítima ABCBBB); vean la gracia con la que dice que la anécdota del pájaro elegido iba a ser, en principio un loro, ya que es una de las aves capaces de repetir sonidos.. pero claro, en plena tormenta, cayendo rayos, truenos y centellas; hablando de la amada muerta... que apareciera, de repente, un loro... No, hombre, no... No quedaba bien. Mejor un cuervo, de más regusto gótico, más oscuro, y a la vez, capaz de memorizar y reproducir pequeñas unidades fónicas. Si ya añadimos la charla que nos pega sobre su galopante obsesión de encerrarse en la biblioteca para averiguar qué hay después de la muerte, tenemos en nuestras manos lo que podríamso llamar, muy chabacanamente, el Top Ten de los motivos tardorománticos de la literatura (y el Arte en general) del siglo XIX, poco antes de que se alcanzara la Modernidad... Entonces, ¿por qué tanto amor por Poe? ¿Por qué reconocimientos y lauresles si lo que trata son tópicos remanidos? Bien; les he dicho que se harta de manejar recursos típicos, pero ¿les he dicho cómo? Señores, están ustedes ante el primer poeta que, para contar una experiencia personal (ya les dije que la biografía sentimental se come al geino), se distancia de sí mismo, emplea la ironía y hace de lo personal, un universal a través del a ironía, los juegos de palabra y la complicidad con el lector. Eso es ser moderno (creo, aún hoy): salirse de sí mismo para mirarse desde fuera; y enseñar, pero no detallando, sino mostrando detalles. Es la primera vez que no hay necesidad literaria de justificación por parte del escritor de manera lineal. Poe agarra los componentes de siempre, hace lo que siempre se ha hecho pero, en lugar de escribir lo que el lector espera por tradición, le dice - según hará en The Philosophy of Composition - :

"Toma tú, que entiendes. Y lee."

Ésta es lo que, ahora, comprendemos como supuesta Modernidad... Término que, por cierto, acuñó Charles de Baudelaire cuando se publica su obra póstuma en 1869, Le Spleen de París (Petits poèmes en prose). Si bien el subtítulo sorprende por aquello de "poemas en prosa", género neófito en aquel momento, ¿por qué además, eso de "pequeños"? Parece que Baudelaire, genio de ingenios, supiera la reacción de desconocimiento del lector asombrado y le da respuesta de esa manera tan modesta como lo hacen los grandes: un ejercicio de captatio benevolentiae de pies a cabeza.... ¿Y cómo? Encontramos un prólogo en forma de epístola a Monsieur Arsène Houssaye. En este prefacio, el modesto poeta francés, padre de la Modernidad literaria en Occidente, le comenta a su amigo

"Mon cher ami, je vous envoie ici un peu de travail dont personne ne peut dire qu'il n'a ni tête ni queue, parce que, au contraire, tout y est à la fois tête et queue, alternativement et réciproquement. S'il vous plaît considérer quels sont les avantages de cette combinaison offre bien pour nous tous, à vous, à moi, et pour le lecteur. Nous pouvons couper ce que nous voulons-moi, ma rêverie, vous, le manuscrit, et le lecteur, sa lecture, car je ne lient pas le lecteur impatient dans le fil sans fin d'un complot superflu. Retirez l'une des vertèbres, et les deux moitiés de ce fantasme tortueuses vont se retrouver sans douleur. Hachez-en fragments nombreux, et vous verrez que chacun peut vivre sur ses propres."

Vamos, que el amigo Charles está planteando - y así pasa a la historia - que, ¡oh, sorpresa! ha creado un género literario nuevo. Fragmentos poéticos ¡¡¡en prosa!!! Poesía a renglón seguido. Poesía que desafía, incluso, a la mismísima Poética de Aristóteles. Como dicen ellos mismos Sacre Dieu! la que acaba de liar este muchacho... Pero no es oro todo lo que reluce, y Baudelaire, además de todo esto, fue trilero: sí, menciona que vio una posible influencia en Aloysius Bertrand (de la quinta de Poe, por cierto) y su obra, Gaspard de la nuit (Aquarelles literaires) en algo cercano, que no idéntico, a lo que hoy conocemos "poemas en prosa". Por tanto, ni pionero ni inaugurador del género en Francia: intentona o conato de (yo no diría más). Claro que al escritor dijonais no se le pasó por la cabeza hacer lo que Baudelaire y ¡hala! que me he inventado la Modernidad.. No se le ocurrió tal sacrilegio de intentar ligar una contradicción tan aparente sólo porque a él se le hubiera ido la pinza una tarde y hubiese hecho lo que más tarde haría Santigao Rusiñol o Gutiérrez Solana: escribir breves piezas a raíz de una pintura o viceversa (abreviando muchísimo y de mala manera).

¿De dónde se saca entonces Baudelaire esto de los poemas en prosa? ¿De verdad lo inventa él? No, señores, no. ¿Les suena el nombre de Stéphane Mallarmé? Efectivamente, otro de los poetas del Parnasse du Fin du siècle française. Mallarmé, que, además de poeta, traductor y vividor, sabía que uno tiene que comer y dar de comer a la familia. Así que, casado en Londres, se decidió a dar clases de inglés en Instituto de Tournon. Por lo visto, en aquella época, el fracaso escolar en inglés era, ya, masivo; por lo que, allanando caminos, Mallamé decidió traducir al francés toda la producción literaria anglosajona que cayera en sus manos... ¿Y qué fue una de las cosas que tradujo? Le Corbeau, de Edgar Allan Poe. Sí, señores, sí. Fue él. ÉL, Mallarmé, quien introdujo en Europa el germen de lo que aún no estamos a medio definir: el poema en prosa. No se dejen engañar por la fecha. Si bien esta aportación traducida no fue editada hasta 1875, se sabe que Mallarmé trabajaba con ella ya en 1866, año en el que empieza a trabajar en la revista Parnasse Contemporain, publicando en ella diez poemas de influencia de la estética of Modern Style.

Mallarmé sabía que la Modernidad esta en los versos de Poe y se lo llevó a casa. Vio la imposibilidad que había en traducir todo aquello de modo versificado y prefirió hacerlo en glosas francesas, prosificando, a renglón seguido, la modernidad de Poe. De hecho, lo curioso de todo esto es que, estas traducciones en prosa y no en verso, han dado lugar a que actualmente, Poe sea más conocido como autor de narrativa +/-breve, que por su obra poética.Y todo debido a la imposibilidad de una primera traducción estilísticamente fiel....

Así que, Baudelaire, si fuera francesa, te retaría a un duelo de un guantazo en la cara, tramposín. Tú también tradujiste al francés Le Corbeau (casulamente, al estilo de Le spleen); tú también lo sabías... No te columpies nevermore...

The Raven (Vincent Price, 1976)

Pirotecnia musical: pan, circo y... ¿toros?

2011-09-26T11:45:00.001+02:00

Ayer noche, Barcelona clausuraba a golpe de pólvora valenciana (...ejem...) unas fiestas de la Mercè pasadas por agua y cerveza. La silueta del Museu Nacional d'Art de Catalunya se veía, lustrosa y parisina, tras el humo y las luces de la font Màgica del Montjuïc. Parecía el Montmartre en plena Bohemia del XIX. Acompañados de nombres tan ilustres como el de la Reina María Cristina, uno se dejaba arrastrar por el tiempo durante aquellos casi 40 minutos ininterrumpidos de petardazos. Después de muchos ¡Ooooooh!... ¡QUÉ bonito!... y cierto principio de tortícolis, tras lo que una desea no formar parte de la sociedad, y como se merecen días como los de ayer, empecé a hacer cábalas. Ya no era el 5 -0 ante el Atleti. Ni las manifestaciones que se anuncian por les retallades en Sanidad. Más bien, era la sombra de algo. Una mano negra que decía adiós desde detrás nuestra. La inminente figura de las Arenas de Barcelona - que no son las de Milán, pero intimidan con su redondez de ladrillo visto y sus mil salas de cine capitalista y boticas yankis- me miraba de soslayo desde mi izquierda; reojeaba como esperando algún comentario... Ante la dejadez del respetable, soltó un irónico "Torres más altas han caido"... Y vaya si cayeron... Adiós a casi 700 años de tradición. Adiós a 700 años de civilización y barbarie. Sólo una pregunta. ¿En serio nadie se paró a pensar si el animal racional era el torero o el toro? En fin... Lo siento por gente conocida que apreciaba "la fiesta"; por aquellos que apuestan por mezclar Modernidad y Tradición. Lo siento, pero creo que va siendo hora de salir de la Edad Antigua. Y ayer, en la Monumental, se hizo honor a aquello de "Escuela, despensa y doble llave al sepulcro del Cid". Triste que en España necesitemos un siglo (¡y lo que te rondaré, morena!) para regeneracionarnos... No quisiera levantar ampollas ni ofender al posible "taurino" que lea esto. Sólo es que, si cambiamos el carro de caballos y los bueyes hace tiempo ... ¿Por qué seguir a vueltas con los toros?

Mi más sincero ¡Adiós, muy buenas! desde Barcelona a toda la pandilla de toreros místicos; toreros del corazón y prensa rosa -lo que incluye también a sus señoras, por suerte-; toreros de posturitas, saltos de rana y respingona, y demás parafernalia. Ahora, chavalotes, a buscar trabajo...

PS1: Y que sepáis que golear al Atleti es lo fácil, listillos. Estamos más que acostumbrados. Lo que os hubiera honrado, y no conseguísteis ni por acierto, fue que el Atleti os ganara a vosotros... ¡Já!

Sessió de benvinguda: el pensamiento de una Fregona o la figura del Agua.

2011-09-16T22:52:00.002+02:00

A teoremas "absurdos"- como "¿Por qué la caja negra de los aviones es de color naranja?" o "Telepizza, ¿qué desea? Magdalenas, no te jode...", sumo yo el mío: Si para hacer limpieza mi casa he de fregar, ¿por qué tengo que limpiar, primero, el cubo de la fregona?

***

Los tres conatos de independencia en las distintas ciudades que he vivido han sido bien diferentes.

El primero, Madrid. 2008. Verano, calor. Miles de cajas apiladas durante dos meses. Hasta que un día, te plantas en la puerta de la cocina, te miras con tu compañera de piso (en este caso, esconderemos su identidad bajo el pseudónimo de "Aneto") y, tras el parapeto del mandil, los guantes y el KH7, buceas en un universo desconocido, tenebroso (a la par que temeroso) y repleno de una materia indefinible que, fina y eufemísticamente, llamaremos "Roña Ajena Acumulada" (a partir de ahora, RAA). Moja, enjabona, rasca y refriega. Y así, sucesivamente, aplíquense estas cuatro acciones durante los días que fueren necesarios para desprender del alicatado la RAA. ¡Y no andes descalza, que este parquet me da asco!

La RAA es algo que te persigue. Es como el amigo que llevas en la bici de paquete cada verano. Y es que, últimamente, cada verano, yo me encuentro con algo parecido... El segundo conato independentista que citaba arriba, vino, digámoslo metafóricamente, en bicicleta también. Julio de 2009. Tour de France en los talones (y esto es literal). La llegada a Clermon-Ferrand, tierra de pneumáticos, "michelines" (por Michelin) y zulos terroristas, se augurió bastante menos escabrosa de lo que resultó ser. Verano, también. Calor, considerable para el microclima siberiano que se gasta entre Octubre y Mayo. Venga sudores arriba y abajo con el traqueteo insoportable de los ruedines de la maleta. "Joselito o el niño de Vallekas" (pseudónimo del segundo informante) juraba y perjuraba que nunca le había pasado aquello: de mear la cerveza, había pasado a sudarla... Toda aquella diversión desapareció con la lluvia y la nieve del Puy; tras los desconfiados reojos auvergnats. Cuando me apeé con mis dos baúles en aquella ciudad eternamente gris, tuve la misma sensación que tuvieron, encima de una carreta, Madame Bovary, la Mila en Solitud o Andres Hurtado en El árbol de la ciencia... ¿Pero dónde coj... me he ido yo a meter! Y luego... Limpieza de suelos; limpieza de armarios; limpieza de baño y salle de bain; limpieza y desinfección de cocina; limpieza del patio -con la nieve no podías entrar a casa- ; limpieza dental -que también la hubo...-; limpiar, limpiar, limpiar... Nunca he fregado tanto unos suelos; eso es lo que más recuerdo de la entrada en aquella casa. RAA en forma de nieve deshecha, barro, polen, pelusas, polvo, pelos...

La última vez que hice esta misma reflexión sobre este mismo tema sucede durante estos días. Es decir que, ahora msimo, estoy sentada en un sofá, mirando entre gotas de sudor unas baldosas que bien podrían calificarse "adoquinado Alcántara", por el recuerdo de otros tiempos... Memoria patrocinada por toda la RAA que hay acumulada en sus juntas. Una, hija de añbañil, sabe que el mejor remedio para eliminar - o, al menos soslayar - este problema sería darle al suelo una buena "lechada". Así, a las bravas. (Por favor, nadie piense cosas obsecenas aunque sea bastante proclive al chiste....). Pero preferimos intoxicarnos con Estrella, Lejía La Concha - o Conejo... también, proclive a la bromita...- y ese sinfín de productos de droguería -¿quién elige los nombres en español?- y dejarlo todo bien limpito.... Sin duda, de este último transvase hogareño, me queda el sabor salado de la limpieza. El sudor por la humedad de esta ciudad condal. El sudor de limpieza entre hedores de zafarrancho y escobetón. Y la infinitud de duchas que me doy cada día por dichos motivos....

***

Para terminar de hablar sobre el apasionante tema de la limpieza, alguien me dijo hace tiempo (para este tercer informante, hemos elegido el pseudónimo de "Chechu") que alguien le había contado que una vez conoció a una mocita que, nada más dejar de ser doncella, toda su obsesión era ducharse. Lavarse continuamente de pies a cabeza... como para quitarse el sudor de aquello.

***

Pues con todas estas cosas, una se pregunta a veces -también puede que sea unos de esos teoremas absurdos del principio- "¿Qué tendrá el agua?" Este elemento, según mi último informate -a quien denominaremos "Amparo"- es clave en culturas tan dispares como la cristiana, la mesopotámica, la egipcia o, incluso, las precolombinas maya y azteca. Diluvios, odiseas en barco, inundaciones, desbordamientos, etc. Todas estas culturas, el pasado más ulterior a las raíces de nuestro presente, manifestaban mediante la Idea del "agua" una creencia, un rito/respeto, incluso un miedo atávico - no hay que retroceder tanto si nos acordamos de los recientes tsunamis en Haití o Japón. No obstante, esto "del agua" siguió adelante. Y evolucionó (de ahí que sea considerado motivo clásico). Así, en el teatro español de los Siglos de Oro o en dramas shakespearianos, vemos recurrentes castigos, venganzas, crímenes, deshonras,... y siempre, siempre, encontramos una figura - LA figura, que diría mi informante enfáticamente - con las manos llenas de sangre que, por mucho que las lave con agua - evidentemente- , no es capaz de quedar limpio.

¿Qué poder tiene el agua sobre la condición humana? ¿Por qué o en qué punto se conmuta esta relación entre materia y espíritu, en cuanto a limpieza física y psicológica del hombre?

***

Pues en esas estoy yo... Creo que no fue buena idea, para una sessió de benvinguda, mezclar lejía y amoniaco...

Septiembre llega con su ¡oh dios mío! (Kase-O)

2011-09-02T01:18:00.002+02:00

Escucha mi silencio con tu boca.

M. Altolaguirre

[...] ven que vamos a hacer un pacto yo y tu sonrisa,

vertical,un recital que se improvisa.

Cantando. Doble V

No me había percatado de la importancia que la gente daba al comienzo de septiembre. Nunca había pasado más allá de un "¡Por fin!". Por fin se acababa la insoportable pesadez del calor: el verano castellano. Un sol tan seco; tan áspero como la tierra recién segada. Por fin terminaba la temporada de sustituciones, bajas y vacaciones de trabajos malpagados y ETT explotadora. Por fin era yo la que cogía el petate y el bus nocturno rumbo a Mojácar. Al sol agradecido y refrescante de sus playas ya desiertas; de sus bares manolo poblado por atrevidos colonos alemanes-gamba. Por fin noches en blanco (también la de Madrid, las últimas fiestas del PC) sin ser sinónimo de "empalmada"; sin ser ojeras en el fichaje a medio cambiar el uniforme; cerveza, jas y tranquilidad con rumor de olas mediterráneas. Por fin se acaba esa brecha que los dos meses estivales, inagotables, abrían en mi apacible vida de biblioteca y archivo. Por fin dormir 8 horas seguidas; por fin el reencuentro de las risotadas sobre un poyete; detrás del humo de la vieja bohemia de un cigarro en el Barbieri, en el Costa Romana (hoy Sta. Bárbara); en Mineru; la Lupe, The Bat.... Pitis, pingüis, litros, chiflos, tekis de vuelta a keli. Calle Princesa abajo a última hora, y lloviendo... A lterne y canto de órdago a pares y juego.

Septiembre siempre se despertaba con soniquete y banderita de fiestas del pueblo; animados abrazos multitudinarios - multitudes de 200 personas, entiéndase la pequeñez de ciertos reductos humanos en la Castilla profunda - irreconocibles en su resaca, avergonzados el resto del año.

Septiembre era la eterna promesa a finales de junio.... Siempre nos quedará septiembre, querida... Sí: carpetazo a los apuntes... Septiembre significaba un mes que empezaba quince días antes y agosto... agosto quedaba lejos. La marcha hacia el patíbulo de Berlioz. El enfiladero hacia esa idea tan temida como inesperada "...los exámenes de septiembre..." (Siempre me imaginé al de Siglo XV como un fagot detrás de mi, amenazante... ¡Sus-pen-so... Muajajaja!)

Septiembre era la madrugada en el coche de papá - como Miliki - en busca de un hotel de tres al cuarto, ubicado en alguna recóndita localidad costera, que hiciera las delicias de sus porqués durante las frías mañanas de invierno, ladrillo tras ladrillo, y argamasa... La recompensa de una romántica que escribe en la arena su nombre y cambia sus quehaceres por el sombrero, el pareo y unas chanclas de plástico - rosas, claro- , jugando a soñar con un mar cercano el resto del año... ¡Ay!

Septiembre era olor a fanático de papelería; de agenditas nuevas y gomas de borrar. Reacoctumbrarse a los horarios; a los semanales de la tele y teatro: domingos de insomnio y pitonisos en la autonómica (Francisco L... ¡coño, si es mi primo Frasquillo!); lunes de teleserie; jueves en el Valle-Inclán; viernes de pianitos, copeo y, si se dejaba caer.... fiebres hasta bien pasado el sábado noche (ésta era fácil).
Pensar en calentar otra vez el café, la leche, los calcetines -sí, algunos seguimos tentados a colocarlos sobre la estufa del baño mientras se te quita el frío del gélido pasillo siberinao entre la cama y el váter. Moquitos, sopitas y mimitos bajo la manta...

***

Esta tarde, en busca de un regalo, me sorprendí olfateando la calle Fuencarral. A lo tipo perro, sí. Olía a humedad - por la lluvia, picarones. A días más breves - una amiga me recitó por teléfono que "desde ayer / anochece antes"-; a más luz de farola y paraguas abierto. Al veranillo de san Miguel anunciando la tardor... A manguita corta jodida de frío y sandalia empapada por sorpresa.

Correteos hacia marquesinas desérticas hace, apenas, una semana. Carreras antivecinas que se cuelan en la cola del super. Ajetreo en los portales; en los buzones. Madrid se despierta de su correspondiente letargo de sombrilla y aftersun. Madrid resucita con los primeros colegios en los que chillan las rueditas de nuevas mochilas-carrito; las mamás bronceadas y pintureras. Pitidos, atascos, atrasos y José Abascal derrapando la hora del madrugón. Madrid se despierta mientras yo lo miro de refilón haciendo maletas. Empaquetando cuadernos y notas. Libros que, como amantes en Madison, me dicen, traicioneros, por la espalda "¡Llévame contigo!". Otra vez septiembre es un cambio de armario. Otra vez septiembre se pone juguetón conmigo y desparramando, me espera en la puerta; me quita el bocata de las manos, justo cuando estaba preparada para hincarle el diente, y como un botones Sacarino, levanta el chiringuito y sale corriendo... ¡Vamos, Carpanta! Adelante, siempre adelante... Y que se mueran los feos. O, como dicen en mi futuro villorrio, Anem, nen, que és tard i vol ploure...

Al parecer, uno debe ser persona de sumar. De añadidos e inserciones. Nunca restar, dividir, calcular menos que. Pero me temo que, a veces, una no-despedida duela más...

***

"Me siento más madrileño que el alcalde de Madrid, porque los que han nacido en Madrid no han podido soñarla. Lo bueno es llegar con la boina y la maleta de cartón, y a los cinco minutos ser de Madrid."

Joaquín Sabina

Todo lo que hago es para hacerte reir,
si te veo llorar otra vez me voy a tener que ir

o me va a estallar el pecho aquí mismo

y voy a mancharlo todo de dolor que es un color feísimo...

Kase-O

Veladas, versiones y ... más

2011-08-25T14:57:00.000+02:00

Versiones y temas para una buena velada "Amparo"...

Michael Jackson & Fred Astaire: Smooth criminal & The band wagon

Ya he puesto aquí referencias al cantante, coreógrafo y bailarín de teatro y cine; también a esta película que en español titularon Melodías de Broadway (1953). Precisamente por esto, compartir con ustedes la versión que Michael hizo de ella treinta años más tarde; exactamente, en 1987.

***

Juan Luis Guerra y Café Tacuba: Ojalá que llueva café

En 1990 salía el disco homónimo de Juan Luis Guerra. Mis recuerdos de esta canción, y de muchas otras compuestas por el dominicano, pertenecen a mi más tierna infancia y La Bilirrubina, por ejemplo, más allá de las connotaciones médica, para mi no es más que aquel gracioso baile de un señor en busca de enfermeras, inyecciones y vitaminas porque su negra no lo quería. De igual modo, una lluvia de café, el campo de batata, la yuca, la pitisa alegre (que no "pitis- alegres"...) y demás alimentos afroamericanos, eran tenían algo de bailes caribeños en las fiestas del pueblo mientras que la orquesta lo imitaba; algo de cuento con muchos colorines. Arcoiris en blanco y negro para la triste realidad que, en la entrelínea, se denuncia...

***

SAU y Luz Casal. Boig per tu - Es por ti.

Y, precisamente, en 1990, el grupo de rock catalán Sau formado, casualmente, en 1987, cantaba por primera vez el que es su mayor éxito: Boig per tu, del disco Quina nit. El single fue cantado en público por primera vez un 14 de junio de 1991,en el Palau Sant Jordi. Concierto histórico, por cierto, ya que alcanzó el record de más de 22.000 asistentes en recinto cerrado. Acudieron, también, artistas invitados como Carles Segarra, Dani Nel·lo o Luz Casal. Compañeros de escenarios que sirvieron de trampolín a Sau, ya que de allí salió la primera versión que se hizo del grupo. Unos meses más tarde, Luz Casal, "daba a luz" A contraluz (1991), álbum de sencillos entre los que se encontraba Es por ti. Como homenaje al grupo, se estrenó en julio del 92 en la Monumental de Barcelona (pinchen AQUÍ para ver el original).

El video que les dejo, ahora con tintes más maduros y rasgados de tiempo, es el resultado del Boig per tu en las cuerdas de la excepcional voz gallega en 2010.

***

Doris Day, The Mamas& The Papas y Michael Bubblé: Dream a little dream with me

Ah! Y volviendo a la América de Fred Astaire... América de los sueños; de la banca (y la bancarrota...); de los felices años 20 y el Jueves Negro. Negro el cine y las trompetas del Jazz. Los Boulevares, repletos de atisbos de luz eléctrica. Chicago, Manhhatan, el humo y la neblina... El esplendor de sus voces; el lujo de sus actores; la falsa felicidad de sus apariencias....América, way of life.... ¿Perdón? No, mejor nos quedamos con Frank; con Barbra; con The Mamas&The Papas; con Louise; con Elvis y Michael. Y, por supuesto, con Ella. Sí, sí, Ella y Count Basie.

Dream a Litlle dream of me es una canción atribuida a Fabian Andre y Wilbur Schwandt, cuya letra fue escrita por Gus Kahn. Fue grabado por Wayne King y su orquesta, cantada por Ernie Birchill el 8 de febrerio de 1931. Después fue notablemente cantada por Doris Day (quien, en 1957, fue el primer cantante que la grabó en el tiempo lento en la que fue compuesta), Louis Armstrong, Count Basie y Ella Fitzgerald. Posiblemente la interpretación mejor conocida es la que hizo The Mamas&The Papas.

Y, para quienes no pudimos disfrutarlos vivos, dejo la pequeña intentona de Michael Bublé acercándose al sueño americano (en el video inmediatamente superior al texto. Si les ha gustado, recomiendo vean, pinchando sobre el título, el tema de Michael Bublé, Feeling good... y demás versiones que el canadiense hizo de La Voz)

***

(Y un regalito más... Era imposible resistirse a poner ésta hablando de veladas, versiones y sueños "en aquella ciudad que nunca duerme...")

Atea por la gracia de Dios.

2011-08-19T16:05:00.004+02:00

No les voy a decir cosas que ya saben. Nunca me he sentido integrada, ni integrante, de ningún grupo. No me siento a gusto con una masa pensando igual que yo (es más, me asusta). Me siento bien paseando sola; sola en mi habitación, la biblioteca; trabajando en un puesto sin compañeros; ir al cine o al teatro sola. Me siento bien así. Me siento más llena. Siento, en definitiva, todas mis capacidades disparadas, alerta. Y eso es lo que, en definitiva, creo que es vivir para mi. La felicidad es eso.

Sin embargo, estos pequeños lujos de soledad y auto-disfrute, no me dan derecho a imponerme. No trato de convencer al resto de lo equivocados que pueden o no estar. Que la verdad absoluta es la que yo creo para mi forma de ser, pensar, actuar, vivir. No. Puedo no compartir una idea. Pero sé respetar, o al menos, lo intento y aprendo.

Es, precisamente, gracias a estas breves pautas de comportamiento dentro de la tribu - aislarse, lo crean o no, es también una manera de (sobre-)vivir en sociedad - que acudí ayer tarde a Tirso de Molina. Fui porque creo en unas libertades que se nos roban día y día, con la ayuda de la demagogia y el embelesamiento ante unos medios de comunicación oprobiosos e insultantes para quien se atrebe a atisbar. Los que intentan buscar una realidad que les sea fácil, llevadera; encontrar caminos y camisas que les permitan respirar por las mañanas en el trabajo. Cinturones que, ante la necesidad, se aprieten sin provocar desánimo, desilusión, derrumbes de conciencia. En definitiva, modus vivendi, que les permitan ser coherentes con sus ideas; consecuentes con sus actos, responsables y dueños del máximo imperio que tenemos los seres humanos: la existencia. Por esto, ayer me manifesté. Porque soy creyente: creo en los derechos del hombre. Creo que es mi vida y tengo derecho a relizarla de la manera que quiera para obtener felicidad en su transcurrir. Y, ya que creo en estos derechos universales, los respeto. Respeto el derecho del resto a hacer lo mismo que yo; la noble y ardua empresa de buscarse, encontrarse y vivir. Como quieran, con quien quieran. Y empleando, para ello, los útiles que más convenga a cada cual.

¿Les parece básico? Pue mucho me temo que hay a algunos que no lo creen así. Imposición, castigo, sermones. Eso es lo que se esconde tras la rancia tradición de nuestro país. Colegios religiosos con ayudas públicas; retribuciones estatales a la Iglesia por contar con un número de gente entre sus filas - gente, por cierto, que pedimos apostatar, que deseamos la excomunión, y se nos niega, remitiéndonos, una y otra vez, hacia un futuro inalcanzable con el españolísimo "vuelva usted mañana". Casillas absurdas y ya marcadas porque, queramos o no, marquemos o no la famosa casillita, una parte de nuestra contribución, va a parar a las arcas eclesiásticas. Parecía poco tener que lidiar con la inserción de la opinión religiosa de grupos fanáticos como el Opus Dei, los Legionarios de Cristo, etc. No al sexo prematrimonial. No al uso del preservativo. No al aborto. No a las relaciones homosexuales. No al matrimonio homosexual. No a las familias homoparentales. No a una muerte digna. No... No... y más No. Pero sí al sufrimiento de enfermos terminales. Sí a la crítica y al insulto de homosexuales, a los que defendemos el aborto. Sí a que se les siga pagando tributos - los pecheros somos gente dura. Sí a la superchería impositiva por encima de la Razón Universal. Sí a ser más que nadie; a creerse dueños y señores del mundo, pudiendo condenar a morir de VIH a países como Somalia, Zaire, Nigeria, Camerún, criticando el uso del condón. Sí a vivir del cuento lavacerebros, que, por cierto, modifican para su propio beneficio. Y, ¡hala! a montar orgías religiosas por el mundo. Pagadas, evidentemente, por los obreros. Merendolas, reuniones fariseas y conciertos allá donde se les antoje. ¿Por qué NO a la celebración del Orgullo Gay y sí a los cánticos religiosos, a los "after papa" que hay montado por tada la ciudad, impidiendo tráfico, tránsito y vida normal? ¿Por qué el 15M, movmiento ciudadano, no puede manifestarse y el papa y sus secuaces pueden alzarse al grito de "Esta plaza es del Papa"? ¿Por qué yo, que trabajo, no tengo ni para pagarme el abono de familia numeros en transportes y ellos, hordas de orcos irrazonables, se mueven libremente y gratis por Madrid y en transporte PÚBLICO?

¿Verdaderamente hemos salido de la Edad Media? ¿Es cierto que el Estado y la Iglesia ya no es lo mismo? Perdonen, pero, quien crea así, se equivoca de parte a parte. Este gobierno meapilas y cobarde, que deroga leyes a favor del aborto por visitas vaticanas, como en 2009; esta sarta de mentiras polítcas y corruptos, que empezaron con buen pie quitando crucifijos de las escuelas públicas, se han bajado los pantalones y han besado el suelo que pisaba su Santidad. ¿Saben qué? Mientras se despilfarra agua, se cortan calles, se desvía el tráfico, se paraliza la puñetera capital de este páis por un abuelo en bata con bastón de oro e ideas inicuas; al pueblo de Madrid se le niega manifestarse en sus plazas - porque las plazas, queridos voluntarios y jornadistas, son nuestras, del trabajador, del contribuyente, del ciudadano libre que las paga y mantiene con su trabajo. Al pueblo de Madrid se le desaloja, literalmente, a palos, a empellones, a golpes de porra, insulto y provocación. Al pueblo de Madrid, y de España entera, el cual está en su mayoría constituido por ciudadanía geriátrica, se le cobran los pañales para ancianos, las tiras radioactivas de la orina, las medidoras de glusosa en sangre.

¿Y yo soy un perroflauta, una okupa, una sinvergüenza terrorista por no creer en estos mercaderes del templo? Creo que, si después de la manifestación de ayer no quedó claro que España quiere ejercer su condición constitucional de país laico y aconfesional; que los cristianos de base se avergüenzan de la Iglesia católica, apostólica y romana; que no queremos unión entre Estado e Iglesia; que Cultura y Religión no son compatibles. Si el miércoles no quedó claro todo eso, que baje Dios, San Pedro o el mismísimo Papa - si tienen lo que hay que tener- y nos lo digan...

Es mi vida. La vida de los míos. La vida de todos y cada uno de nosotros. Idos a freis espárragos al Vaticano. Es mi oportunidad. Y no pienso malgastarla MÁS en vosotros.

Yo apostato; me retiro de esta secta con el mismo derecho que Rouco da y retira la excomunión.

Nosotros no te esperábamos, Benedicto. Así que déjate de hostias...

Si quieres vacaciones, si quieres reuniones, si quieres misiones...

NO con el esfuerzo del trabajador.

NO con mis impuestos.

...Ni Papa ni hostias....

Por un país laico de verdad.

***

PS: "Policía", del latín politīa, y éste del griego πολιτεία (RAE)

1. f. Cuerpo encargado de velar por el mantenimiento del orden público y la seguridad de los ciudadanos, a las órdenes de las autoridades políticas. 2. f. Buen orden que se observa y guarda en las ciudades y repúblicas, cumpliéndose las leyes u ordenanzas establecidas para su mejor gobierno.

Sí, quizá sí... ¡¡¡Que vienen los grises!!!

Bodas de Plata, vuelta al trabajo y plaga papal...

2011-08-16T13:46:00.000+02:00

Es una putada...

Disculpen ustedes el vocabulario, pero es que no encuentro una palabra que lo defina mejor. Además, ayer me regalaron la típica plaquita con la descripción de mi nombre y, qué quieren que les diga: "arrogantes, poco diplomáticas, acaban saliéndose con la suya..." Una creyendo toda la vida que "lo valiente no quita lo cortés"; esforzándose por cumplir esta máxima - aunque, parece ser, sin conseguir frutos...-; siguiendo preceptos de buenos y ancianos consejeros... ¿Para que una puñetera placa me diga eso y la gente se descojone con un "¡Uy! ¿Qué te parece? ¡Ha dado en el clavo!" ? Por si esto fuera poco, una que, no por nada, se escuerna a trabajar - porque, como buena becaria, no tiene días de vacaciones reconocidos y debe recuperar horas- se gasta medio salario en una Suite con champán, albornoz y desayuno en la cama para papá y mamá y sus santas bodas de plata. ¡Para qué? Para que le traigan esa puñetera plaquita toca-morales...

-Hace 25 años tú no estabas ni en el pensamiento de tus padres y ahora, mírate, toda una mujerona, con canas y todo... ¡Ay, la vida!

-Sí, tú también estás estupenda, querida...

¡A la mierda! ¿Me estás llamando "gorda"? Es que, perdona, chata, pero 25 años pasan por todos. Y para mi, son los primeros. Seguramente, tú, hace 25 años, no estabas a manzanillitas después de comer ni con un cojín en el asiento... ¿Qué tal tus almorranas?

-¡Ay! Somos una familia como de las que ya no quedan.... - Creo que no haré comentarios sobre esto porque, con tanta charanga papista, igual me cierran el chiringuito los pro-familiares...

Es una putada... ¿O no?

Pero, por si a alguien se le había pasado por la cabeza la típica frase de autoconsuelo "las cosas pueden ir peor", "tampoco es para tanto", etc. etc. etc. Hoy comenzaba la vuelta al tajo... Creo que, después de esto, poco más puedo decir, ya que este síndrome postvacacional es archiconocido... ¿Para qué jactarse en esta inmensa suerte de volver al trabajo, en pleno mes de agosto y con la ciudad infestada/infectada de fans sectarios? Ay, qué felicidad... Fíjense que hay hasta quien lo celebra. Sí,sí. Si no, explíquenme ustedes porqué se han encontrado preservativos usados en los servicios de señoritas de mi oficina... Aunque, claro, puede ser que, debido a esta inmesa ola de falsa moral que invade España, la gente se haya vuelto más loca y practique sexo a escondidas. No vaya a ser Benedicto les pille y les excomulge... ¡Uy, qué miedo! Pero a lo que íbamos. El curro. El síndrome de "se me han acabado los días de tocarme la barriga". El jefe. Los compañeros. El desayuno a las 11. El pitidito de fichar a las 3. Los buenos días del portero, más falsos que los ojos de Espinete. ¿Hay algo peor? Pues sí. Claro que sí. siempre hay algo peor... ¡¡¡Las miles de sillas vacías a tu alrededor; los puestos vacíos de tus compañeros!!! ¿Por qué? ¿Por quéeeee?

Definitivamente, es una putada. Sí, con todas sus letras. Con signos de exclamación, luces de neón y purpurina, si así lo desean. El caso es que, irremediablemente, es una putada...

Especialmente, si mencionamos la plaga de hipócritas que recorre la villa. Y sí, lo digo bien alto. ¿Qué poronga hacen colocados en la Universidad Complutense, PÚBLICA, carteles de la Jornada Mundial de la Jodienda religiosa? ¿Pero cómo no va a haber corrupción en la política española si vienen estos ladrones a reirse en nuestra cara! Y encima con descuentos... ¡Pero qué coj... es esto? Mirad, mequetrefes de medio pelo y tres al cuarto: Yo no os espero. Yo no os acojo. Yo lo único que quiero es que me respetéis. Y si ya os larguáis, mejor que mejor. ¿Dinero para el país en plena crisis? ¡Pero qué dinero? ¡Es que Benedicto va a repartir monedas de oro en la Cibeles? Creo que, más bien, se las dará a la Esperanza... que, total, como es lo que más sobra en este país...

Aquí podéis pinchar y encontrar toda la información necesaria sobre la manifestación de mañana en Madrid ante la visita papal y su corte de los milagros.

Y lo dejo, porque, al final, con tanto disgusto... ¡Regurgito!

¡Vaya país!

Boby Lapointe_2ª entrega_Regalito

2011-08-05T12:12:00.001+02:00

Al wilderiano M. el rápido,

que aprendió de su mujer, la marquesa,

el oficio de corsario fílmico.

Y a la marquesa,

por cumplir la tierna edad de 4 añitos

(quizá bisiestos...)

He aquí su historia...

Aragon et Castille

Au pays da-ga d'Aragon

Il y avait tu gud'une fill'

Qui aimait les glac's au citron

Et vanille ...

Au pays de-gue de Castille

Il y avait te-gue d'un garçon

Qui vendait des glaces vanill'

Et citron.

Moi j'aime mieux les glac's au chocolat,

Poil au bras.

Mais chez mon pâtissier il n'y en a plus

C'est vendu.

C'est pourquoi je n'en ai pas pris

Tant pis pour lui

Et j'ai mangé pour tout dessert

Du camembert.

Le camembert c'est bon quand c'est bien fait

Viv' l'amour.

A ce propos rev'nons à nos moutons

Vendre des glac's c'est un très bon métier

Poil aux pieds

C'est beaucoup mieux que marchand de mouron

Patapon

Marchant d'mourron c'est pas marrant

J'ai un parent

Qui en vendait pour les oiseaux

Mais les oiseaux

N'en achetaient pas, ils préféraient l'crottin

De mouton

A ce propos rev'nons à nos agneaux.

Au pays da-ga d'Aragon

Il y avait tu gud'une fill'

Qui aimait les glac's au citron

Et vanille ...

Au pays de-gue de Castille

Il y avait te-gue d'un garçon

Qui vendait des glaces vanill'

Et citron.

Mais la Castill' ça n'est pas l'Aragon

Ah ! mais non

Et l'Aragon ça n'est pas la Castille

Et la fill'

S'est passée de glac's au citron

Avec vanille

Et le garçon n'a rien vendu

Tout a fondu.

Dans un commerc' c'est moch' quand le fond fond

Poil au pieds

A propos d'pieds, chantons jusqu'à demain ...

Au pays da-ga d'Aragon

Il y avait tu gud'une fill'

Qui aimait les glac's au citron

Et vanille ...

Au pays de-gue de Castille

Il y avait te-gue d'un garçon

Qui vendait des glaces vanill'

Et citron.

***

3... 2... 1...

¡¡¡VACACIONES!!!

El poder para el Pueblo

2011-08-03T12:54:00.001+02:00

FUERA TODA LA BASURA:

NI PAPA

NI POLÍTICA CORRUPTA.

¿No estaban limpiando Sol?

POLICÍA, PIENSA EN TUS HIJOS...

¡¡¡NO NOS REPRESENTAN!!!

Virelangues français

2011-07-29T13:51:00.000+02:00

Ta Katie t'a quitté (1964).

Ce soir au bar de la gare

Igor hagard est noir

Il n'arrête guère de boire

Car sa Katia, sa jolie Katia

Vient de le quitter

Sa Katie l'a quitté

Il a fait chou-blanc

Ce grand-duc avec ses trucs

Ses astuces, ses ruses de Russe blanc

Ma tactique était toc

Dit Igor qui s'endort

Ivre mort au comptoir du bar

Un Russe blanc qui est noir

Quel bizarre hasard se marrent

Les fêtards paillards du bar

Car encore Igor y dort

Mais près d'son oreille

Merveille un réveil vermeil

Lui prodigue des conseils

Pendant son sommeil

Tic-tac tic-tac

Ta Katie t'a quitté

Tic-tac tic-tac

Ta Katie t'a quitté

Tic-tac tic-tac

T'es cocu qu'attends-tu ?

Cuite-toi t'es cocu

T'as qu'à, t'as qu'à t'cuiter

Et quitter ton quartier

Ta Katie t'a quitté

Ta tactique était toc

Ta Katie t'a quitté

Ote ta toque et troque

Ton tricot tout crotté

Et ta croûte au couteau

Qu'on t'a tant attaqué

Contre un tacot coté

Quatre écus tout comptés

Et quitte ton quartier

Ta Katie t'a quitté

Tout à côté

Des catins décaties

Taquinaient un cocker coquin

Et d'étiques coquettes

Tout en tricotant

Caquetaient et discutaient et critiquaient

Un comte toqué

Qui comptait en tiquant

Tout un tas de tickets de quai

Quand tout à coup

Tic-tac-tic driiiing !

Au matin quel réveil

Mâtin quel réveil-matin

S'écrie le russe blanc de peur

Pour une sonnerie

C'est une belle sonnerie.

Bobby Lapointe.

Wilder, Lemmon y la Belleza

2011-07-26T09:58:00.011+02:00

Jak Lemmon (1925 - 2001) y Billy Wilder (1906 - 2002)

***

Some like It hot/Con faldas y a lo loco (1959)
con Marilyn Monroe (1926 - 1962)

The Apartment / El apartamento (1960)
con Shirley MacLaine (1934)

Avanti / ¿Qué ocurrió entre mi padre y tu madre? (1972)
con Juliet Mills (1941)

***

"Dicen que no encajo en este mundo. Francamente, considero esos
comentarios un halago. ¿Quién quiere encajar en estos tiempos?"

Billy Wilder

Trasiegos veraniegos de becaría en día de asueto...

2011-07-21T11:15:00.008+02:00

Se abre el ojo inquieto. Las 7 de la mañana. Único fin: pagar el rescate por un título recién expedido, denominado por una fémina voz telefónica "200€ en metálicio. Gracias."
Mutación en autómata atemorizado, temblando hasta los bolsillos.
Rumbo a una ventanilla estándar. Archiconocido españolismo de "Vuelva usted mañana". Claro que sí... Por no pensar en la cantidad de dinero que se acaba de intercambiar con desmesura impasibilidad.

- ¡Pardiez! Un sueldo mío no es más que baratija para usted, señora ventanillera...

- ¡No soy ventanillera, mequetrefe bachiller!

- ¿Ah, no? Disculpe, no pretendía...

- No. No, claro. Aquí nadie pretende nada... No permito esas faltas de respeto; para usted, co-oficial del auxiliar...

- Claro, usted perdone...

- ... de la secretaria adjunta en funciones de verano...

- Pero yo venía a por...

-... del brazo izquierdo de la Secretaria General.

- Ya, ya, bueno...

-Ya, ya bueno, no... Aquí las cosas claras, que luego se me quejará... A ver, ¿qué cree usted que hago yo aquí si no..?

- ¿Yo? ¿Que qué me creo yo?... Pues la becaria. Póngalo usted ahí... Eso, ahí; en "Estado Civil"...

Imposible no atracar, tras ello, en el anodino porqué de las cosas. El de haber estudiado esa carrera y no ser perito agrónomo. El de hacer planes sobre negocios de pícaros y estraperlo en la ciudad condal. Indecisión entre abrir un bar de tapas o establecer contacto con Canarias y vender tabaco a granel. ¡Ay! Dicha argucia mental adormece y, traqueteando una sonrisa, se olvida el calor del vagón de metro... Lástima que sigamos en agosto; en Madrid; en pantalón corto y chancletas de playa... Lástima, tan lejos, tus botones...

***

"Ante ciertos libros, uno se pregunta: ¿quién los leerá?
Y ante ciertas personas uno se pregunta: ¿qué leerán?
Y al fin,libros y personas se encuentran. "

Todas las cosas ya fueron dichas. Pero como nadie escucha, es preciso comenzar de nuevo...

André Gide (1869 - 1951)

José Luis Sampedro y el Papa

2011-07-20T10:41:00.003+02:00

Sampedro y el Papa... Valga la pena hacer el chiste y no perder el humor (ni los nervios); porque, como bien dice Sampedro, "esto es algo que ya da risa, además de indignación..." Vean ustedes que hasta SanPedro razona ante Dios y estos oprobios de la Iglesia... Sancho, sal corriendo que, si bien llevamos siglos topando con ella, ahora su Ilustrísima viene tras nosotros...

¡Dios nos pille confesaos!

El levantamiento de la muerte en España

2011-07-18T13:07:00.007+02:00

A lo mejor tanta obsesión por el tema venía de no poder dormir bien... Un Arco del triunfo para sepultar las cunetas.
Ésa es nuestra historia. Para aprender del pasado primero habría que asumirlo. Pero es mejor echar tierra encima y el que venga detrás, que arree... Y así, siempre. Una y otra vez...

VI

Se pegó muy a conciencia. No faltó la ley de fugas, ni se excusaron encarcelamientos regidos de ayuno y maltrato de verdugones, como pide el restablecimiento del orden, frente al desmán popular que rompe faroles y apedrea conventos. Los edictos militares, con sus hipérboles baladronas, se emulaban en aquel retórico escupir por el colmillo. Desde todas las esquinas nacionales lanzaban roncas contra las logias masónicas, que en sus concilios de medianoche habían decretado la revolución incendiaria, el amor libre y el reparto de bienes. Con tales alarmas se asustaba la gente crédula, y las comunidades de monjas rezaban trisagios, esperando la hora de ser violadas. El maligno andaba suelto, sin que pudiese fusilarlo el General Narváez. ¡Y todo lo exigía el restablecimiento del orden! Se zurró con tan generosa voluntad y se quebraron en la fiesta tantas varas, que se peló de florestas Castilla. Valladolid estuvo tres días con tres noches tartamuda bajo las ráfagas del tiroteo, con las manos en las orejas, medio ojo abierto sobre la soldadesca tiznada de pólvora, que penetraba a culatazos en las tabernas y hacía servicio de retén a la custodia de conventos y Bancos.

R.Mª Valle-Inclán.
La corte de los milagros (Prólogo), 1927.
El Ruedo Ibérico.

***

Barcelona. Milicianos contra los sublevados. 18 julio 1936.

Madrid, Puente de Vallecas. Guardias de asalto.18 julio 1936.

***

Mourir à Madrid. Frédéric Rossif. 1963.

2011-07-12T12:00:00.006+02:00

Aigo

Aigo, vos demanam, aigo
i vós, senyor, mos dau vent
i mos girau ses espatlles
i fais com qui no mos sent.

Aigo, vos demanam..aigo...[...]

M.M. Bonet

***

I la força s'en va
i cap es pot fer...
Tot es perd entre els dies
sense saber on va.
No... Res... Gaire
no ens queda.
Lluny d'allò que era
la força s'en va.
Sense sentit
i morta.
Dolenta.

Habemus licenciatura...

2011-07-11T09:35:00.006+02:00

Pues sí, esto era licenciarse: Quiniela, pleno al 15, cabezazo y gol...
http://www.youtube.com/watch?v=4ZDEQCZTwq8

" [...] el estrépito y temblor
de los cables sacudidos,
del negro mar los bramidos
y el rugir de mis cañones..."

Y ahora...

¡Yuju!

Carbo...

2011-06-30T23:27:00.006+02:00

¿Sabes?

Mi abuelo tenía un perro que vivió muchos años - casi tantos como él. Estaba cojo y era mezcla de perro callejero y lobo, o pastor alemán - fue la eterna disputa por su identidad. De pelo marón y negro amarillento, sus orejas puntiagudas y su manita inutilizada le daban más aire de niño bueno que de bestia. Se llamaba Carbonero y el abuelo decía "eres más majo que las pesetas". Se llamaba así porque lo encontramos, de pequeñito, entre la nieve y los chaparros del alto de la Carbonera, a la salida del pueblo, antes de bajar al valle y la cantera.
Desde ese día , el perro siempre se sentó a la sombra que daba el cuerpo del abuelo recostado en el poyo de casa, vislumbrado en las alturas, como un santo para el devoto animal, entre las hojas de uva enredadas.

El abuelo pasó sus dos últimos años encamado, hablando, con la fiebre y la memoria, de la guerra. Carbonero esperaba debajo de la parra en verano; al resguardo, tras la cortina de la puerta, en invierno, queriendo engañar al sol de uñas del mes de marzo. Cada vez que sonaba la puerta, buscaba bajo el dintel, como sonriendo su hocico, la esperanza de la sombra del amo. Lo esperaba para volver a ir hasta el caño del pueblo a sentarse, en el banco de hierro de la carretera, con los demás viejos; viendo pasar los pocos coches que recordaban el ocaso del pueblo; viendo pasar el tiempo o la muerte...

Carbonero esperaba y, al final, vio salir al amo... Dos días después, el animalito murió, como oliendo el vacío de la cama, tras el entierro. Encontramos a Carbonero, tal y como solía esperar la caricia del amo: fiel, debajo de la parra y con la gancha del abuelo entre las fauces.

Taco de apuntes again... o el apretón de junio (VII)

2011-06-22T12:38:00.009+02:00

A Kike-gaard,
Tiresias de la filología,
asistente de goles y quinielas...

RaPPoesía Fushion... (jazz, flamenco y un poquito de flow...)

Poesía...
Juré que no me rayaría...
Pero llegó M****
con su metodología:
ordenadores, clicks
y tonterías...

(...poesía... no me rayaría...)

Poesía...
Ni fonética
ni fonología...
El puro es Poesía...
Gramática,
sintaxis,
o morfología,
no hay problemas
todo lo petaría...
Pero... Poesía...

(...poesía... no me rayaría...)

El puro es Poesía...

Llegar a quinto de carrera,
que te plante un cero
y se quede tan contenta...
Un cero en toa la frente,
así, en caliente...
Disfruta del verano, perra,
nos vemos en septiembre...
Un cero en la teoría
de Poesía...
¿Que la poesía tiene teoría?
¡Qué tontería!

(... poesía... no me rayaría...)

Poesía...
el puro es Poesía...
ni fonética
ni morfología...

(... poesía... no me rayaría...)

El puro es Poesía...
Juré que no me rayaría...

(...poesía, no me rayaría...)

El puro es Poesía...

(... poesía... no me rayaría...)
(¡que no, que no!)

...es Poesía...

Taco de apuntes again... o el apretón de junio (VI)

2011-06-19T12:42:00.006+02:00

Novísimos_Pere Gimferrer_Literatura hispanoamericana III_Juan Rulfo_S.XX

Vivo en un bajo. Suelo dormir hasta tarde si algo me obliga a trasnochar, como casi todo mortal que aprecie el sueño. Los atrevidos noctámbulos me hacen compañía tras las rejas del ventanón, antiguo cierre de lechería. Hoy desperté tras una noche agitada de paseos y sudores entre sábanas. La austeridad del desayuno seguiría a la ducha fría. Duermevela; tostadas; medio despartar de un domingo de altercados hospitalarios y trasiegos de vejez y muerte... Pensaba desde la almohada en una cálida despedida del mes de junio, entre abrazos... Nadie se explica cómo, mientras tranto, pudieron entrar...
Saltó la alarma del tostador, la modernísma campana extractora; el revoltijo de papeles ascendía como bailando el fuego. ¡Arde el mar! Tranquilamente, cogieron su carpetilla y se fueron, por entre los barrotes de la jaula, tras del humo... ¡El bajo en llamas!

Despertar. Humo. Tostadoras valientes que se revelan contra la explotación laboral en día de domingo. ¡Que te cocine tu abuela! Trasto del demonio...

Taco de apuntes again... o el apretón de junio (V)

2011-06-15T14:04:00.007+02:00

Ensayo literario hispanoamericano

¿No es casi morboso tener un examen sobre Borges y sus primeros ensayos el mismo día en el que medio mundo celebra el 25 aniversario de su desaparición?

Lejos de saber quién elige fechas de exámenes, de conmemoración y demás extrañas ligazones entre literatura y vida, he de decirles que ayer se me apareció el Aleph. Sí, señores, sí. El Aleph. ¿Que cómo? Pues por pura casualidad, como siempre...

Desesperada entre ingentes cantidades de fotocopias sobre el ensayo como forma; el ensayo como elemento cartográfico; el ensayo como seña de identidad: mestizaje, transculturación, etc. Se abrió el youtube y apareció un Borges sonriente. Sí, esa sonrisilla de falsa modestia. La misma con la que decía a sus alumnos "No lean a Borges; olvídense de él... (pero recuerden lo grande que es por aquello que lee)".

Soler Serrano le entrevistaba, allá por 1980, y el autor argentino, con "apenas 80 años de nada" -luego vino eso de que "esta mañana soñé que me moría"-, lejos de complacer con una respuesta directa, deambulaba; respondía nuevas preguntas; dejaba al presentador español sin saber por dónde tirar. Así es su literatura: círculos y más círculos, que no llevan sino unos a otros. Sin salida, el tiempo circular.
Y las salidas de tono en las que piensas "Borges, ¿en serio esto es posible?" Lo más impactante no es el increible imaginario que habita, tranquilo, en su mundo de entrelíneas, tras la ceguera de esos ojos que vieron un Aleph; sino la cercanía en la que él coloca todo eso respecto a nuestra realidad habitable de simples mortales-lectores, asustadizos y temerosos de aquello desconocido y que nos reodea...
Aquí les dejo la primera parte, de las nueve que la conforman, de esta entrevista que les menciono. Luego, pueden ir ustedes pinchando y perdiéndose en los infinitos enlaces que le hacen referencia; para ir a dar, una y otra vez, al punto de partida.

Pero.. y ¿todo esto a qué venía? Pues a que ayer, en uno de esos intermibles vídeos de Borges hablando y re-pensándose, aparecieron los nombres de José Vasconcelos y Eduardo Mallea... No me pregunten porqué -quizá por el hecho de que tenía examen, iba a cara o cruz y, cuando me es necesario, creo en las premoniciones-, pero me jugué el todo o nada con esos dos autores y... voilà! El ateneísmo mexicano y el ensayo telúrico argentino... A veces la Virgen no se aparece; a veces, la flauta tampoco suena; quizá, en esas ocasiones, deberíamos mirar en el último peldaño de la escalera y probar... Quizá Borges, invidente, con su modesta ceguera, soñó una mañana ser un Tiresias...

Premio Sunshine Award 2011

2011-06-13T11:26:00.009+02:00

Lunes.
Levantarse, tarde y mal, como siempre; la pila de apuntes sobre la mesa; el curro de hoy, el examen de mañana... Se avecinan 24 horas de RedBull y delirios. Cagaleras mentales. Tic - tac -tic... Paseos de un lado a otro. "¡Me aburro! ; ¡Qué coñazo!; ¡En la hora que cogí yo esta asignatura!" .... Todo esto es demasiado para un lunes...
Sin embargo, la cosa empieza a cambiar de color cuando, al tomar el café habitual, con tu palmerita pringosa entre los dedos y las legañas garrapiñadas en las pesatañas, divisas que esta semana se viene encima con un premio debajo del brazo. Qué mayor alegría al ser éste el primero que alguien te concede.

Como bien sabéis, este nombramiento conlleva una serie premisas a cumplir dignas de los más prestigiosos premios "blogueros". Nuestra amiga Clariana ha sido la responsable de este Sunshine Award 2011. Devaneos de un moderno Peter Pan, junto con otros 11 blogs, comparte con ella esta suerte. Hace más de un año, venimos compartiendo y relacionando pintura y literatura; cada una desde su ventana, discutimos si Valle-Inclán o Víctor Català son más simbolistas desde el libro que Fortescue Brickdale desde el lienzo; si las postales que Zamora Vicente retrata en su narrativa breve sobre el Madrid de la época parecen sacadas del puntillismo de Benvenuto Benvenuti; del paralelismo entre las facetas pictórico-literarias de Santiago Rusiñol y Gutiérrez Solana. Cómo no, la ayuda y el aprendizaje que me proporcionó (y aún lo hace) sobre arte ruso... ¡Muchas gracias!
De igual modo, los requisitos a cumplir, una vez otorgado el premio, es agradecerlo públicamente con una entrada, según venimos haciendo, y, compartirlo, a su vez, con otros 12 blogs amigos - a los cuales, se debe comunicar la entrega. Así se completa el fin último del Premio Sunshine Award: hacer las veces de cadena y unión entre miembros de la blogosfera.

Los bloggs con lo que deseo compartir el Sunshine Award 2011 son:

Variaciones Goldberg 2

De Madrid al cielo....

Discreto lector

Los filólogos somos necesarios

EL Blog Ilustrado

Filología Clásica

Dije, digo, diciendo, diré

...

Paris, je t'aime

Vía libre

Me van a disculpar ustedes esta desfachatez mía de no llegar a la deseada docena de blogs; pero, como ustedes saben, una tiene un público reducido, goza de estar en petit comité y, en realidad, no son muchos, con los que comparto estos derroteros y desvaríos míos. Sin embargo, entre estos diez "blogs amigos", cuatro de ellos son, como estos Devaneos, neófitos en la materia de "escribir a lo universal". Así pues, concédanse - y concédanles - la oportunidad de leer alguna de sus líneas ; no se van a arrepentir.
Gracias a todos ellos y, muy especialmente, a Clariana; a todos los que paseáis por estos devaneos en los que me pierdo para intentar encontrarme; a veces... Disculpen el atrevimiento, pero necesitaba terminar esta entrada (auto)laudatoria con este vídeo-musical, representante del arrojo más propio del españolito de a pie y la alegría carcaterística de estas ocasiones... ¡Qué se creían, que les dejaba sin distracción? ¡Já!

Os espero de nuevo, con más entradas, más desvaríos, más vueltas de tuerca, con mi variopinto carácter de niño desobediente y pizpireto, pero

Agradecido,

Peter P-

Fred Astaire & Cyd Charisse

2011-06-10T16:58:00.006+02:00

No todo iba a ser estudiar... ¿no?

http://www.youtube.com/watch?v=yuJxYmJlEHY

Yes... Week-end!

Taco de apuntes again... o el apretón de junio (IV)

2011-06-07T14:52:00.004+02:00

Poesía española siglo XX_ En torno al 27.

El video misterioso , Jorge Guillén: último poema de Guillén y primer vídeo en movimiento de los autores del Grupo del 27.

"Pasa el vídeo misterioso / vuelve el pasado en movimiento, / y el instante insignificante / llega enseguida a conmovernos. / ¿Y por qué? Porque significa. / No cruzan su flujo y su tiempo / frente a nuestros ojos atónitos. / Sin arrastrarnos a lo inmenso / Ese impulso que es esencia. / Contra mareas, contra vientos, / Y jamás contacto con Nada / Nada irreal que siempre sueño, / Y la gran verdad nos oculta: / El vivir del amigo muerto. / ¿Cómo? / Salinas. / Me emociono. / Es él y todo el universo."

Entrevista a Vicente Aleixandre.

Imágenes (sin sonido) de La Barraca.

Entrevista a Dámaso Alonso (Parte I - desarrollada en seis partes)

Entrevista a Rafael Alberti (Parte I - desarrollada en diez partes)

A galopar. Rafael Alberti y Paco Ibáñez.

***

Qué ruido tan triste el que hacen dos cuerpos cuando se aman,
parece como el viento que se mece en otoño
sobre adolescentes mutilados,
mientras las manos llueven,
manos ligeras, manos egoístas, manos obscenas,
cataratas de manos que fueron un día
flores en el jardín de un diminuto bolsillo.

Las flores son arena y los niños son hojas,
y su leve ruido es amable al oído
cuando ríen, cuando aman, cuando besan,
cuando besan el fondo
de un hombre joven y cansado
porque antaño soñó mucho día y noche.

Mas los niños no saben,
ni tampoco las manos llueven como dicen;
así el hombre, cansado de estar solo con sus sueños,
invoca los bolsillos que abandonan arena,
arena de las flores,
para que un día decoren su semblante de muerto.

Luis Cernuda
"Qué ruido tan triste"
Los Placeres prohibidos (1931)

*****

[...]

Era mi dolor tan alto,
que miraba al otro mundo
por encima del ocaso.

Manuel Altolaguirre.

Taco de apuntes again... o el apretón de junio (III)

2011-06-06T15:09:00.004+02:00

Poesía española siglo XX_ J.R.J.

Intelijencia, dame
el nombre esacto de las cosas!

Que mi palabra sea
la cosa misma,
creada por mi alma nuevamente.
Que por mí vayan todos
los que no las conocen, a las cosas;
que por mí vayan todos
los que ya las olvidan, a las cosas;
que por mí vayan todos
los mismos que las aman, a las cosas…
¡Intelijencia, dame
el nombre esacto, y tuyo,
y suyo, y mío, de las cosas!

Eternidades (1916-7)

El nombre exacto de las cosas; la auténtica creación del "yo" como conciencia; creación de la verdadera realidad que esconden las cosas, la que está más allá. La palabra poética convirtiendo los objetos en valores y significados. Elevando las cosas a su nombre. De la existencia a la Esencia. De la realidad objetiva a la realidad del arte. Esencia de la nueva realidad como experiencia del "yo" con las cosas. Elevación del mundo interior a la superficie, dando significado a los elementos que componen esa subvida que hay que encarnar.

"un venir a ser yo cada día, en una nueva visión y expresión de mí mismo y del mundo que yo veo, mi mundo."

***

"La transparencia, Dios, la transparencia" y "El nombre conseguido de los nombres"

(lectura por el propio autor pinchando encima)

Animal de fondo (1949),

primera parte completa del conjunto, sólo atisbado, Dios deseado y deseante.

Taco de apuntes again... o el apretón de junio (II)

2011-06-05T01:23:00.009+02:00

Poesía española del siglo XX_D. Antonio Machado

"POR TIERRAS DE ESPAÑA"
El hombre de estos campos que incendia los pinares
y su despojo aguarda como botín de guerra,
antaño hubo raído los negros encinares,
talado los robustos robledos de la sierra.
Hoy ve a sus pobres hijos huyendo de sus lares;
la tempestad llevarse los limos de la tierra
por los sagrados ríos hacia los anchos mares;
y en páramos malditos trabaja, sufre y yerra.
Es hijo de una estirpe de rudos caminantes,
pastores que conducen sus hordas de merinos
a Extremadura fértil, rebaños trashumantes
que mancha el polvo y dora el sol de los caminos.
Pequeño, ágil, sufrido, los ojos de hombre astuto,
hundidos, recelosos, movibles; y trazadas
cual arco de ballesta, en el semblante enjuto
de pómulos salientes, las cejas muy pobladas.
Abunda el hombre malo del campo y de la aldea,
capaz de insanos vicios y crímenes bestiales,
que bajo el pardo sayo esconde un alma fea,
esclava de los siete pecados capitales.
Los ojos siempre turbios de envidia o de tristeza,
guarda su presa y llora la que el vecino alcanza;
ni para su infortunio ni goza su riqueza;
le hieren y acongojan fortuna y malandanza.
El numen de estos campos es sanguinario y fiero:
al declinar la tarde, sobre el remoto alcor,
veréis agigantarse la forma de un arquero,
la forma de un inmenso centauro flechador.
Veréis llanuras bélicas y páramos de asceta
—no fue por estos campos el bíblico jardín—:
son tierras para el águila, un trozo de planeta
por donde cruza errante la sombra de Caín.

Campos de Castilla (1912)

***

"Era un niño que soñaba..."

(El niño soñaba porque el cab*** tenía tiempo pa dormir.... ¬¬)

Taco de apuntes again... o el apretón de junio (I)

2011-06-02T19:37:00.004+02:00

Poesía española del s.XX_D. Manuel Machado.

“Mi Phriné”

No es cinismo. Es la verdad:
Yo quiero cantar a una mujer mala
fuera de la sociedad.
Una declasée, lo sé,
pero... ¿la conoce usté?
¡No! Pues, bueno;
sea usted bueno y cállese,
que es el saber más profundo
y nadie diga en el mundo
de este agua no beberé.
Es hermosa.
Sabe ser
a ratos voluptuosa
y querer,
o no querer.
De la prosa, sabe hacer
otra cosa.
Y es mujer
muy hermosa,
muy hermosa y muy mujer.
Lo tiene todo bonito
mi Phriné...
Desde el cabello hasta el pie
chiquitito.
Ahí tiene usté
disculpado mi delito.
– No es delito,
– Ya lo sé.

El mal poema (1909)

Manuel Machado.

*Ilustración: Aubrey Vincent Beardsley - Herodias and Salomé.

Propias Impresiones desde el Sol

2011-05-25T10:02:00.008+02:00

A la orilla de tu carne,
máscara, escalera.
Exilio, camino dormido;
más allá, quizá,
un suspiro...
Tarde para errar,
para escuchar,
para mirar más lejos
que la orilla de la carne.

Es lo más hermoso que he sentido nunca. Qué cantidad de tiempo para sentir cosas. Un cuerpo que se abre al hablar. Un sema golpeándote en la cabeza. Volar. Caer de bruces en su lecho impreso. El polvo que abraza entre el abrazo de unas manos, de unos dedos que sujetan, inquietos, la dureza del fin no deseado; apresurándose... El ritmo del verso palpitante en la nuca cuando pasas... y pasas... y sigues pasando filos. Búsqueda de una intuición verbal; una complicidad entre las comas. El instinto es tachar, apuntar, glosar. Re-corregir. Una propia experiencia de la sensatez, vuelta sobre sí misma. La actitud re-inventándose. Imprescindible dar(se) forma. Re-correr. "Haz el mundo,ya estás." Base técnica y paciente. Soñarse otro en ellos: hacerse pajas en el durante... y echarlo de menos al concluir. El punto final. Pasta dura, contraportada. Sello de papiro al cofre de su historia. Alzar el brazo, estantería. Luz apagada. "Fue un gusto conocerte. La próxima vez, serás ya distinto para mí. Y te tomaré como nuevo amante. Re-encontrarte los puntos. Y volver a disfrutar la tristura de re-acabarte..."

Y colorín, colorado, el cuento se os ha acabado...

2011-05-22T01:26:00.009+02:00

Os reís. Sí. Ahora es legal; ahora no. Habrá que pedir, como decían, lengua de signos por si sois sordos. Puede que, en cualquier caso, os lo hagáis. Sin respeto. Nada más que reirse del pueblo. Gente que NO hay votado al Mercado y a la Banca como dirigentes. Gente que NO ha votado a los cerdócratas que hoy nos gobiernan. Aquí, lo que más nos sobra, es Esperanza... A ver si os enteráis.

Esperaba escribir algo que reflejase más fielmente la borrachera de felicidad que traigo encima cada vez que me paso por la Plaza de la Solución. Pero es imposible. Estamos HARTOS. Sin presente porque, según decís, no nos lo ganamos; sin futuro porque no nos váis a dejar ni hueco donde caer muertos. Seguramente, haya construida una nueva urbanización; otra que nadie podrá pagar porque seguiremos todos en paro, o con la dichosa crisis de dios... Y hablando de esto, la Iglesia debe mucho dinero, que pague la crisis ella y no el obrero...

No becas. No trabajo. No Seguridad Social. No casa. No pensiones. No aplicación real de las leyes.

Perroflautas. Rojos trasnochados. Desarrapados. Eso, y más, es lo que nos habéis llamado. ¿Pero es que tenemos que aguantar nosotros tanta injuria mientras vosotros no dejáis de trepar? Seguramente, censuren el blog...

¿Para qué tener un 9 de media en el expediente? ¿Para qué dominar casi 4 lenguas? ¿Para qué tanto cursillo de "postgrado"? Pues para daros en los morros, absurdos. Para que, por fin, en días como estos, podamos hacernos oír. NO NOS REPRESENTÁIS, NOS ROBÁIS. Metéis la mano en nuestro bolsillo y nos lo vaciáis de dinero, de ilusiones, de días de vacaciones. Becarios precarios... ¡Y por suerte! ¿¡Pero qué es esto!? El pueblo no se calla, sabemos lo que falla.Por mucho que giréis la cabeza, el mundo se ha enterado de que aquí no os quiere ya ni la madre que os parió.

Indignación. Rabia. Vergüenza. Eso se siente cuando se vive en el extranjero y hay que aguantar cómo hablan de tu pueblo como si fuésemos lacras de la sociedad moderna. Ya está bien de que os riáis de nosotros. Ya conocemos el efecto contagio portador de soluciones. Es paradógico que, desde Islandia, nos traigan el SOL a este invierno nuestro... Sí. Se necesita SOL en un país que tenía para dar y regalar. Primavera del 15 de mayo....

La primavera ha venido, nadie sabe cómo ha sido...

Mi abuelo luchó contra la dictadura.
Sus nietos luchamos por la Democracia.

IN - SOL - A[C]CIÓN

¡ESTA NOCHE HACE SOL!

Este es mi voto en las elecciones del 22 de mayo.
Apoyo a las acampadas dispersas por toda España; a las de los expatriados.

(Y no te olvides de Lorca... )

Me gustas, Democracia, pero estás como ausente... (15-M)

2011-05-20T15:57:00.007+02:00

- Los acampados de Sol comenzarán la jornada de reflexión de mañana con un "grito mudo" al que está convocado todo el mundo. La cita comenzará cinco minutos después de la medianoche en los alrededores de la escultura del Oso y el Madroño. El Movimiento 15-M pide desde su web a los asistentes que lleven un trozo de cinta pegada a la boca. Con la señal del megáfono todo el mundo deberá quitarse la cinta y dar un "grito mudo al cielo". (elpaís.com)

- Todos podemos participar de alguna manera: haciendo carteles y repartiéndolos; colaborar en los distintos comités - limpieza, información, informática, mantenimiento, etc.-; acudiendo el tiempo que sea posible a cada uno; ... Pero, sobre todo, manteniendo el ejemplar clima de tranquilidad y pacifismo que estamos teniendo desde el pasado domingio. La cordialidad, la No violencia y el acuerdo conciudadano son tres de las características de esta acampada.

- A partir de esta noche y durante todo el fin de semana, la Puerta del Sol hasta la bandera de gente. Apoyémonos en la fuerza del pueblo para que se enteren de una vez que ESTAMOS HARTOS.

***

INFÓRMATE DE TODO:

QUÉ QUEREMOS.
DÓNDE ESTAMOS.
ÚLTIMAS NOTICIAS Y AVANCES.

http://democraciarealya-bruselas.blogspot.com/

http://tomalaplaza.net/

LA ACAMPADA DE SOL MINUTO A MINUTO:

http://democraciarealya-bruselas.blogspot.com/2011/05/en-directo-desde-acampadasol.html

***

PORQUE LO LLAMAN DEMOCRACIA Y NO LO ES.

***

Y no te olvides de Lorca...

Democracia real ya. ¡INDÍGNATE!

2011-05-19T09:12:00.005+02:00

Cualquier ayuda es buena: mantas, comida, agua,pero, sobre todo, tu presencia... ¡VEN!

NO NOS VAMOS DE SOL.

NO NOS FALTA EL DINERO,
¡NOS SOBRAN LADRONES!

ENTERAOS DE UNA VEZ: NO NOS REPRESENTÁIS.

DEMOCRACIA REAL YA.

Y no te olvides de Lorca...

Si en marzo mayea...

2011-05-14T19:12:00.007+02:00

...en mayo marcea. Siempre acaba cumpliéndose.

El mes de marzo, soleado, caluroso, dando tregua a la manguita corta y a las primeras gotitas de protector solar de las atrevidas guiris universitarias, no fue más que una broma sin importancia. Lo que sí tiene peso, me refiero al peso en el ánimo, son las tardes como ésta. Sales del trabajo alegre: San Isidro, la Pradera, el rastro de mañana... Mentira: acabas en Urgencias del Clínico pegándote con la enfermera por el horario de visitas; te calas de arriba a abajo porque esta mañana, como hacía un sol que anunciaba caerse a cachos, te pusiste tus pisamierdas de la calle Toledo y estás, literalmente, pisando torrijas... chof-chof-chof... Corres. Una vieja te roba el taxi. Te refugias en una marquesina y, cuando has visto pasar mil doscientos cincuenta y tres taxis libres, empiezas a pensar a cuánto asciende la calderilla de tu monedero porque llevas más de media hora esperando el 45. Y te decides: hoy tiras la casa por la ventana. Hoy coges un verde... Claro, si pasa alguno. Porque ahora que ya estás segura de despilfarrar y reírte de la crisis, no viene ninguno vacío. Tres cuartos de hora en mangas de camisa; el fular enrollado en la cabeza, que parece que te acabas de lavar el pelo; las zapatillas chorreando (y destiñéndote los pies, porque, queridos fabricantes de pisamierdas... ¿Por qué no echáis algo para que no se vaya el tinte del zapato? Que siempre me pone todo hecho un Cristo....) ... Y al fin, en la lejanía, con una música a lo Morricone (pero tarareando el Fari, por supuesto), aparece "er tasi". Lo coges... A casa, por favor... Sí, bonita, pero ¿dónde?... Ah, claro... Después de una charla sin compromiso, en la que puedes haber sido desde cirujana hasta periodista o tendera, el "ton-ton" te dice que corte el chorro, que ya has llegado al destino. Pastizal. Corres al portal. La llave, la p*** llave que parece que echa carreras por el bolso; la vecina; el niño con el triciclo... Sí, sí llueve, fíjese... La ropa tendida. Me cagüen... Total, que empapada, helada, medio constipada, poniendo perdidito todo el suelo con el agua de los zapatos, te lanzas a la ducha y... lo que es el poder del agua...
Te pegas un duchao y sales levitando enroscada en una especie de toga... El café calentito. Una onza de chocolate. El ordenador; música. El sofá, la tele (el eterno programa de Maria Teresa Campos...). Algo de trabajo para entretener esta bendita tarde de sábado, lluviosa, fresquita, juguetona y por sorpresa, resbalándose...
Me gusta tener la persiana bien arriba y ver, entre los negros barrotes de mi bajo, la luz gris de Madrid en estas tardes que juegan a ser noviembre otra vez. Que parecen ser benevolentes con nosotros; retroceder unos meses; darnos la posibilidad de volver a, de poder rehacer y redisfrutar; de pensar, al fin, que aún queda ese tiempo ya ido para las despedidas que vinieron; los adioses que se preparan; las lentas horas de espera.
Disfruto, sola, de la procesión de los capirotes dorados en paraguas señoriales de Chamberí. Del verde artificial de este híbrido de árboles que nunca sabré diferenciar. Pienso en el trabajo que queda por hacer; en que Zamora Vicente me espera en la mesa con sus estampas madrileñas, lo grotesco de sus elipsis, la ternura con que mira a esos seres que somos, necios, sandios, tontorrones. Y un olvido, melancólico, triste, prosiguiendo a la esperanza...

God bless America (y al resto, que nos deje vivir en paz); o los monólogos de Goyo Jiménez

2011-05-05T01:39:00.004+02:00

-Hola, soy el de la OTAN... ¿Cómo que quién? Pues el becario, hombre... Que mira, que sí, que si dáis con él, pues nada, vosotros mismos... Sí,sí, eso: un par de pepinazos y hasta que reviente aquello... Eso pone aquí:

"Aprobamos liquidación justificada"

...Eso es...Seguuuuuuuuro...Que da igual, hombre, ¿qué va a pasar? Si lo dicen estos... Además, uno más, uno menos... Luego al mar y listo... ¡Pero no ves lo bien que os salió con Dexter?... Luego todo en bolsitas negras y al Pacífico... Sí, sí, claro, el mérito es vuestro... Que sí, que luego van p'allá estos a ponerle la medalla... Pues al tío éste que tenéis ahí, ¿a quién dice!... ¡Coño! Ése de los sueños de la historia, la igualdad y no sé qué más monserga... Sí, hombre, a éste que decía que la Casa Blanca... Que era el primero en llegar... ¡Hombre no! Osama, no, hombre... Osama es el fiambre... ¡Obama! Sí, a ése...

***

¡¡¡Pero que era broma!!!
Acaba de llamar Gila para comunicarlo: por allí tampoco saben dónde anda Bin...
Cómo iba a hacer algo así el gobierno Yanki... Y la OTAN... ¡Por favor! Cuánta desconfianza...

En fin, para seguir con la broma y tomando ciertas cosas a guasa, os dejo un par de monólogos bastante majetones de Goyo Jiménez en el Club de la Comedia y en Paramount Comedy.
Y a reirse, coño, que aquí no pasa nada.... hasta que haya fotos que demuestren lo contrario...

¿Estáis a gusto siendo españoles?

Los americanos 1/3
Los americanos 2/3
Los americanos 3/3

Maria del Mar Bonet

2011-04-29T04:16:00.002+02:00

Mercè

Mercè.
Palma n'és llunyana
sóc lluny dels carrers
lluny dels ametllers
i d'aquells carrers que clou la murada.

Mercè.
Lluny del teu esguard
i del vent tranquil
de la casa clara.
Mercè.
Lluny d'aquells terrats
on els gorrions s'estimen i canten,
i les monges estenen
els pecats del món i la roba blanca.

I un frare balla
arran de teulada
esperant prendre el vol
cap al cel tan blau
faldilles enlaire.

Mercè.
Taronges i flors damunt de la taula,
les gavines t'acompanyin
el lent caminar cap a l'hora baixa.

Sempre tornaré
a la nostra platja
les ones no em deixen, mu mare,
allunyar-me'n massa.

Día de los comuneros

2011-04-23T16:05:00.006+02:00

Cuanto más vieja la yesca
más fácil se prenderá...

El pueblo de Segovia a Juan Bravo. 1921.

Si no se puede celebrar el Día del libro por ser Sábado Santo, habrá que festejar el día de los Comuneros, ¿no?

Día del libro

2011-04-23T15:49:00.002+02:00

Es cualquier libro
discreto (que si cansa,
de hablar deja) un amigo
que aconseja y que
reprende en silencio.

Félix Lope de Vega.

Exposiciones

2011-04-15T16:50:00.004+02:00

Una luz dura, sin compasión. El movimiento de la fotografía obrera, 1926-1939.

Fechas: 6 abril - 22 agosto 2011

Lugar: Edificio Sabatini, Planta 3 - Museo Reina Sofía .

Comisariado: Jorge Ribalta

(Más info, aquí.)

2011-04-14T18:45:00.003+02:00

¡SALUD Y REPÚBLICA!

Pinceladas de 1902

2011-04-11T19:22:00.004+02:00

VII

[...] Es un espíritu ávido y curioso; y en esta soledad de la vida provinciana, su pasión es la lectura y su único trato el trato del maestro. Yuste va insensiblemente moldeando este espíritu sobre el suyo. En el fondo no cabe duda que los dos son espíritus avanzados, progresivos, radicales, pero hay en ellos cierta inquietud, cierto desasosiego, cierta secreta reacción contra la idea fija, que desconcierta a quien los trata, y mueve cierta irritación en el observador frívolo, que se indigna de no poder definir, de no poder coger estos matices, estos relampagueos, estos vislumbres rápidos, que él, hombre de una pieza, hombre serio, no tiene ni comprende... irritación que es la del niño que no entiende el mecanismo de un juguete y lo rompe.[...]
-La vida de los pueblo - piensa Azorín- es una vida vulgar... es el vulgarismo de la vida. Es una vida más clara, más larga y más dolorosa que la de las grandes ciudades. El peligro de la vida de pueblo es que se siente uno vivir... que es el tormento más terrible. [...] Este sentirse vivir hace la vida triste. La muerte parece que es la única preocupación en estos pueblos [...] entierros, anunciadores de entierros que van tocando por las calles una campanilla, misas de réquiem, dobleo de campanas... hombres envueltos en capas largas... suspiros, sollozos, actitudes de resignación dolorosa... mujeres enlutadas, con un rosario, con un pañuelo que se llevan a los ojos [...] los cánticos plañideros por las madrugadas, y las procesiones... todo esto es como un ambiente angustioso, anhelante, que nos oprime, que no hace pensar minuto por minuto -¡estos interminables minutos de los pueblos!- en la inutilidad de todo esfuerzo, en que el dolor es lo único cierto en la vida, y en que no valen afanes ni ansiedades, puesto que todo -¡todo: hombres y mundos!- ha de acabarse, disolviéndose en la nada, como el humo, la gloria, la belleza, el valor, la inteligencia.
Y como Azorín viese que se iba poniendo triste [...] dejó el libro y se dispuso a ir a ver al maestro -que era como salir de un hoyo para caer en una fosa.

La voluntad
José Martínez Ruíz.

Juventud Sin Futuro - Manifestación

2011-04-07T18:32:00.000+02:00

Vicent Andrés Estellés

2011-04-06T12:23:00.002+02:00

Els Amants

La carn vol carn. Ausiàs March.

No hi havia a València dos amants com nosaltres.

Feroçment ens amàvem del matí a la nit.

Tot ho recorde mentre vas estenent la roba.

Han passat anys, molt anys; han passat moltes coses.

De sobte encara em pren aquell vent o l'amor

i rodolem per terra entre abraços i besos.

No comprenem l'amor com un costum amable,

com un costum pacífic de compliment i teles

(i que ens perdone el cast senyor López-Picó).

Es desperta, de sobte, com un vell huracà,

i ens tomba en terra els dos, ens ajunta, ens empeny.

Jo desitjava, a voltes, un amor educat

i en marxa el tocadiscos, negligentment besant-te,

ara un muscle i després el peço d'una orella.

El nostre amor és un amor brusc i salvatge

i tenim l'enyorança amarga de la terra,

d'anar a rebolcons entre besos i arraps.

Què voleu que hi faça! Elemental, ja ho sé.

Ignorem el Petrarca i ignorem moltes coses.

Les Estances de Riba i les Rimas de Bécquer.

Després, tombats en terra de qualsevol manera,

comprenem que som bàrbars, i que això no deu ser,

que no estem en l'edat, i tot això i allò.

No hi havia a València dos amants com nosaltres,

car d'amants com nosaltres en són parits ben pocs."

***

(Traduccióndel poema y algunos más aquí)

Millor ens veiem a València, oi?

***

El cuento anarquista... del siglo XXI

2011-03-31T19:31:00.007+02:00

"El Cristo descendió de su cruz y dijo al creyente que oraba de rodillas ante él:

- Hijo mío, sois unos imbéciles. Hace diecinueve siglos que predije la paz, y la paz no se ha hecho. Predije el amor, y continúa la guerra entre vosotros; abominé de los bienes terrenos, y os afanáis por amontonar riquezas. Dije que todos sois hermanos, y os tratáis como enemigos. Hay entre vosotros tiranos y hay gente suq se dejan esclavizar. Los primeros son malvados; los segundos, idiotas. Sin la pasividad de estos, no existirían aquellos. [...] ¿Por qué sufrir en silencio cuando se tien la fuerza del número... del derecho? [...]

Uno de mis más amados discípulos, Ernesto Renán, ha dicho que yo fui un anarquista. Si ser anarquista es ser partidario del amor universal, destructor de todo poder, perseguidor de toda ley, declaro que fui anarquista. [...] ¿Por qué os complacéis en destrozaros? [...] Hijos míos, ¿por qué sois tan imbéciles? [...] Sacudid el yugo los que sufrís la tiranía; destruid la opresión los que vivís esclavizados. Con vosotros, los obreros, está la fuerza; vosotros sois el mayor número. Si agonizáis en las fábricas es porque no tenéis la entereza de saber vuestro derecho.

Levántate, levántate, hijo mío. No es de los tiempos que corren la oración, no es de esta época de lucha la resignación mística. Me habéis injuriado gravemente; habéis disfrazado mis doctrinas. No legitiméis con mi nombre la explotación. Los que mantienen gobiernos y soldados no son mis discípulos.

¡Levántate y lucha!"

"El Cristo nuevo"

José Martínez Ruiz, Azorín.

El Porvenir del Obrero, núm. 91, 8 febrero 1902, pág. 2-3.

[Recogido en: Lily Litvak, El cuento anarquista (1880-1911). Antología. Fundación de Estudios Libertarios Anselmo Lorenzo. Madrid, 2003. ]

Día mundial de la poesía.

2011-03-21T17:07:00.002+01:00

Vino primero pura,
vestida de inocencia;
y la amé como un niño.
Luego se fue vistiendo
de no sé qué ropajes;
y la fuí odiando sin saberlo.
Llegó a ser una reina
fastuosa de tesoros...
¡Qué iracundia de hiel
y sin sentido!
Más se fue desnudando
y yo le sonreía.
Se quedó con la túnica
de su inocencia antigua.
Creí de nuevo en ella.
Y se quitó la túnica y
apareció desnuda toda.
¡Oh pasión de mi vida,
poesía desnuda,
mía para siempre!

Eternidades (1918)

Juan Ramón Jiménez (1881 - 1951)

La tele del Cervantes

2011-03-16T15:22:00.002+01:00

Os dejo unos links para esos pequeños ratos de aburrimiento en los que cualquier cosa para hacer es mejor que hacer lo que se debe...

Cervantestv.es

Y desde aquí, podéis ir cotilleando qué se cuece por los entresijos del IC...

- TV Lengua y enseñanza.
- TV Música y danza.
- TV Entrevistas.
- TV Actividades.
- TV Literatura y pensamiento.
- TV Artes plásticas.
- TV Documentales.

Venga, que ya no tenéis excusa para no venir a verme y obsequiarme con una cervecita, ¿eh?

Miércoles de Ceniza

2011-03-09T10:40:00.000+01:00

“Fin de Carnaval”

Es Miércoles de Ceniza.
Fin de Carnaval.
Tarde de lluvia inverniza
Reza el Funeral.

Con ritmos destartalados
Lloran en tropel,
Mitrados ensabanados,
Mitras de papel.

Lloran latinos babeles,
Sombras con capuz.
Lleva al arroyo rieles
La taberna en luz.

Los pingos de Colombina
Derraman su olor
De pacholí y sobaquina.
¡Y vaya calor!

Un Pierrot junta en la tasca
Su blanco de zin,
Con la pintada tarasca
De blanco y carmín.

Al pie de un farol, sus flores
Abre el pañolón
De la chula: Sus colores
Alegrías son.

¡Cómo la moza garbea
Y mueve el pay-pay!
¡Cómo sus flecos ondea
En el guirigay!

El curdela narigudo
Blande un escobón:
-Hollín, chistera, felpudo,
Nariz de cartón-.

En el arroyo da el curda
Su grito soez,
Y otra destrozona absurda
Bate un almirez.

Latas, sartenes, calderos,
Pasan en ciclón:
La luz se tiende a regueros
Sobre el pelotón.

Y bajo el foco de Volta,
Da cita el Marqués
A un soldado de la Escolta,
¡Talla de seis pies!

Juntan su hocico los perros
En la oscuridad:
Se lamentan de los yerros
De la Humanidad.

Por la tarde gris y fría
Pasa una canción
Triste. La melancolía
De un acordeón.

Los faroles de colores
Prende el vendaval.
Vierte el confetti sus flores
En el lodazal.

Absurda tarde. Macabra
Mueca de dolor.
Se ha puesto el Pata de Cabra
Mitra de Prior.

Incerteza vespertina,
Lluvia y vendaval:
Entierro de la sardina,
Fin de Carnaval.

La pipa de kif (1919)

Valle-Inclán

Martes de Carnaval

2011-03-08T15:59:00.002+01:00

"Don Carnaval"

Vino de jarra... Picardía
y alegría... Don Carnal,
como ahora nada sage,
viste un traje medioeval.
Pardas tierras, ancho llano,
tan liviano en su verdor,
que a tenderse en él convida
y a la vida, y al amor.
Dame un trago de tu vino
¡oh divino Juan Ruiz!
Y tu sin melancolía
picardía nazca en mí.
Porque cante solo el hombre,
sin más nombre. Y la mujer
sin más norte, ni deseo,
ni otro empleo que querer.
Riámonos del que goza,
mozo o moza... Su furor
es ridículo. Y violento
el momento del amor.
Mas nosotros, que burlamos,
no evitamos su poder.
... Y ahora son a reír los otros,
y nosotros a querer.
Y Doña Trotaconventos,
en sus cuentos lo contó...
Que ella, aunque ya vieja y seca,
si hoy no peca... ya pecó.

* El mal poema (1909)
Manuel Machado

Lunes de Carnaval

2011-03-07T16:26:00.002+01:00

"Carnaval"

Lujurioso y funambulesco,
en delirante bacanal,
cascabelea el pintoresco
caballero Don Carnaval.

Con su boca pintada prende
fiebre de besos en las bocas;
es el diablo sensual que enciende
la sed de las vírgenes locas.

Suena la alegre catarata
de una fresca risa argentina;
es la eterna risa de plata
de Colombina.

Con su áurea diadema de talco,
perfumada, blanca y banal,
muerde, en el misterio de un palco,
la fruta del bien y del mal.

Y tanto Pierrot canta una
dulce y romántica balada,
brillan los cuerpos de la luna
junto a su frente enharinada.

Don Carnaval, loco y grotesco,
ebrio de vino y de aventura,
se une en un tango canallesco
con su comadre la locura.

¡Dulzor del instante encantado!
¡Amorío breve y falaz!
¡Qué bien sabe el beso robado
junto al rasp del antifaz!

Y mientras Colombina apura
su copa, y huye en la comparsa,
llora Pierrot, que es la figura
más noble de esta vieja farsa.

Suena lejana una argentina
cascada de notas inquietas.
Es la risa de Colombina
que hace llorar a los poetas.

Carnaval ahuyenta el siniestro
pensamiento. ¡La vida vuela...
y anda la Muerte en torno nuestro
vestida de Polichinela!

Emilio Carrere (1880 - 1947)

Versos de Bohemia.

Viernes tarde...

2011-03-04T16:48:00.007+01:00

Dudo bastante del papel que tengo que hacer aquí. Pero bueno, el caso es que me pagan. Y no por dudar, precisamente. Son casi las 5 de la tarde. Hace dos horas que estoy aquí, viendo desaparecer gente. Viendo desaparecer pasos delante de mis narices de becaria… Aún un rato por delante. Y después, un metro, una clase, el autobús, un atasco hasta Segovia… Día largo el del viernes. Aprovecho, puesto que estoy sola en “la pradera” de escritorios y cristaleras, a leer. En formato fotocopia. Para que la cámara que tengo en el logotipo del marco de la pantalla no me delate. Que os creéis que, por becaria, soy tonta. Y no. A veces, incluso, hasta puedo llegar a engañar. Ya ves qué cosas… Decía, aprovecho a leer. Ensayo hispanoamericano. Me aburre leer una y otra vez la escritura como fundación; la no-historia por la no-escritura; la epopeya como pasado mítico;… También dudo de esto. 5 años leyendo lo mismo. Ya cansa un poquito, ¿no? La alternativa son leyes… Bueno, quizá la lectura de Scheines no esté tan mal del todo… Me entra sueño. Quiero café y lo único que está abierto hoy, a estas horas, es la puerta del baño… Miro, desde el escritorio, la calle. Al fondo, una enorme bandera hondea tapando un poquito del inmenso edificio de Correos. ¡Qué vistas! Seguro que mi padre engorda de felicidad en su andamio cada vez que se imagina a su hija aquí. Donde estoy yo ahora mismo… Desde aquí adentro siempre parece de noche allí afuera. Es triste. Todo silencio. Todo oscuridad. Sólo un ruido, como lejano, eléctrico, que suplanta el viejo “tic-tac” de las oficinas de antes, de los antiguos bancos... 25 minutos y podré escaparme. Con tarjeta de identificación. Con prisa. Con frío. Con gente que estorba en medio de la calle… Qué contraste. Única en esta “pradera” informática; chocándome, medio ciega, en la maraña de abajo… La señora de la limpieza, de un blanco angelical, desaparece como por arte de magia; de la misma manera que lo hace al entrar y casi mueres del susto. Me arrimo a la puerta de algún despacho olvidado, entreabierto, y miro hacia abajo. Miro la gente que corre. Que se tapa con el paraguas. Que abraza un periódico, o el abono del bus, o la careta de Carnaval, con el fin de escudarse. Que se zambulle en el metro, o es vomitada por éste. Pequeñas hormigas que yo, desde aquí arriba, desde mi 6ª planta, observo y manejo, como un dios que inventa historias. Como un genio aburrido que ya se frotó demasiado las manos esperando a que alguien le invocara. Como una dubitativa hoja en blanco sin rellenar. Sin más ni más. Esperando… Tic, tac, tic…

Pequeñas pildoritas de ensayo

2011-03-03T22:47:00.005+01:00

"La más agradable de todas las diversiones es la de sentarse solo cerca de una lámpara, con un libro abierto ante los ojos, y trabar amistad con personas de un pasado distante que nunca se ha conocido."

Yoshida Kenko.
Tsurezuregusa o Ensayos en ociosidad (1330 - 1332)

( "Di-cho chi-no... ¡chochino!" )

"Les Snob" VERSUS "Les Bobo" sous le ciel de Paris...

2011-02-23T13:13:00.009+01:00

El Mercurio de Chile publicó una lista de 10 libros que todo "Snob" debería odiar...

Bella del señor (Albert Cohen)
El extranjero (Albert Camus)
El amante (Marguerite Duras)
El Principito (Antoine de Saint Exupery)
La condición humana (André Malraux)
Las uvas de la ira (John Steinbeck)
El viejo y el mar (Ernest Hemingway)
La náusea (Jean Paul Sartre)
La espuma de los días (Boris Vian)
En el camino (Jack Kerouac)

Snob, o en la abreviatura de su étimo S.NOB = "sans nobilité" ("sin título noble", remontable hasta el latín), se viene oponiendo en la actualidad parisina-chick al nuevo término Bobo. Éste último referido a aquellos individuos denominados, a la inglesa, como "bourgeois bohemian". No es difícil imaginar, si se conoce un poquito la fama de los vecinos, la extraña mezcla entre capitalismo y la filosofía hippie-bohemia de tales miembros de la sociedad gala...

Estas dos son las clases sociales -olvidándonos ya de más o menos poder adquisitivo, jerarquías estamentales, etc. pues a todos les iguala la ruindad mental- que uno puede contemplar sous le ciel de París . Compre un vuelo barato a Orly, unas cervezas Kronenbourg 1664 (de 0.37€ la lata) en el badulake de la place de Saint-Michel y se sienta en el parque con forma de proa a la izquierda del Pont Neuf. Disfrute de la vista... Tome asiento en uno de sus bancos y contemple a estas dos genuínas especies humanas que se mueven por París y se dan cita, de manera variopinta y casi sin discriminación, en este adorado jardincillo, junto a las embarcaciones de "Tour par la Seine en bateau, 21€ aller-retour".

Decía, en esa especie de jardín de las delicias francés, se reúne una sociedad que se inventa nombres para "normalizar" ciertos desequilibrios contraculturales. Ya no se lleva ser de una ideología o su contraria; no mola ser de un equipo u otro. No. Hemos aprendido a mezclar, a tomar, de cada cosa buena, lo mejor. Y explotarlo... Ahora, lo que nos pone de verdad es tirar por el camino del medio y hasta que el cuerpo aguante...

En fin. Que yo pensaba que Boris Vian había quedado en una simple broma des années 70 pour les parisiens y no...

Se ve que el tiempo pasa para todos, es verdad. Y según se fue, vuelve. Ya no son las lágrima de cocodrilo (o de Karina) por "cualquier tiempo pasado fue mejor". Ya no es "todo pasa y todo queda", querido Antoñito... No. La putada es que eso vuelve.
Como cíclica es la Historia, cíclicos son sus periodos, sus modas... (sustantivo que, perdón, me acojona y me cabrea). Esto de las modas (o "anti-modas" ), vuelve... Cuánto daño hace el "querer ser, sin serlo" (ya lo decía Galdós en La de Bringas... Las apariencias que no tenemos pero que sí damos de nosotros mismo se repiten y reiteran a lo largo de nuestra vida...)
Porque, al fin y al cabo, ¡qué coño es, sino un mero afán de ostentosidad, de diosfraz social, esto de inventarse motes, nombres de grupo -¿secta?-, clasificaciones sociales...? Somos un todo, nos guste o no. Una masa cutre, gris y pacata... Puede que, siguiendo a Ortega, esos pocos deban conocerse y reconocerse entre los muchos y combatirlos, pero tío, con algún fin. No por el simple hecho de autofelación y orgasmo antisocial.... ¿Por qué no aceptarlo? ¿Por qué no saberse y sentirse de la masa? Yo me siento bien considerándome de pueblo, algo ruda en ocasiones, borde, altiva, asentando cátedra como aprendí a hacer en el bar del pueblo sobre sentencias más o menos dudosas, que no llegan más allá de un breve comentario durante la cena. Y eso si logran escapar del tapete de cartas o los chatos de vino.... Pero también me río por cualquier cosa; lloro con las cartas del banco; me cago en la madre que parió a la sartén si se me pegan los huevos fritos... Sin embargo, y pese a esto, trambién pertenezco a grupos sociales -¿marginales?- como "los culturetas de Gran Hermano", "los coristas del Sofá", "la frikifilología", etc. No sé, creo que se pueden concebir ambas ideas. El grupo y la masa. Sin que haya que crucificar a la una cuando se habla/es de la otra....

No sé porqué estoy haciendo esta apología de "mi lado humano" cuando yo he venido aquí a hablar de París... Decía, en una ciudad como París, la vorágine causa la necesidad del individuo para sentirse inserto en un grupo. Individualizado, eso sí. Pero protegido. Rodeado de su élite; bien snob, bien hippie-consumista, bien rematadamente gilipollesca.... No importa. Eso sí, es sumamente necesario elegir un nombre grupal que, a la par que describa la esencia de ese todo que engloba, no sea ridículo. Entonces, ¿alguien me puede explicar cómo es posible que un grupo social se autodenomine "BOBO"? Creo que el ser humano ha llegado a la gilipollez suprema de su propia esencia...

Y ya extrapolarizando lo imposioble y sin olvidar el frikismo filológico como élite a la que pertenezco, ¿qué me dicen de la lista de libros "anti-snob"? ¿Qué sentido tiene -si tiene alguno-? ¿Cuáles serían los libros anti-Bobo (con mayúscula, porque libros anti-bobos...)? ¿Existe los "antilibros-de-lo-que-sea"?

Se agradecerán respuestas del personal. Y si no las hay, me haré yo mi propia paja mental, que esto de las élites es una de las cosas buenas que tiene...

Francisco "Curro" Curto y el abuelo...

2011-02-17T00:01:00.001+01:00

Tenderos
Antonio Agraz

Calle abajo va el reguero de la cola mañanera.
Viejas que ya no trabajan porque se hicieron muy viejas,
viejas que arrastran los años sobre zapatos sin suelas,
niñas tan chiquirritinas, tan menudas, tan pequeñas,
que parecen sarpullido que les sale a las aceras.
Mozas algunas, muy pocas, porque el taller las espera.

Guardias con fusil al hombro, recomendando paciencia
a las que chillan airadas cuando una niña se cuela.
Las agujas de un reloj apuntan las ocho y media.
Chirría el cierre metálico de la puerta de la tienda,
los guardias montan la guardia frente al quicio de la puerta.

Da una palmada el tendero, abre el cajón la tendera.
La cola va desgranando junto al mostrador sus cuentas.
El tiburón de la caja, por sus fauces de madera,
se traga voraz los cuartos, duro a duro, perra a perra.

Lo que ha costado dos reales, se vende a cuatro pesetas,
lo que tres duros valía, diez duros o doce cuesta.
Se marchan las compradoras sin cupro en la faltriquera
y unos gramos, muy poquitos, de cualquier cosa en la cesta.

Chirrían de nuevo los cierres metálicos de la puerta,
muralla de acero clavan entre la calle y la tienda.
Gozosos, cuentan los cuartos, producto de mala venta,
el pequeño comerciante y su mujer, la tendera.

Y mientras ayunan hijos del que lucha en las trincheras,
los dos tenderos suspiran "Que no se acabe la guerra"...

***

A veces miro hacia el campanario y te veo allí. Como la última vez.
Y me vienen a los oídos tus pasos tras la pared de cal viva; tu manera de limpiarte los ojillos velados con un soplido bajo la parra; tus historias de un joven que marchó a la guerra y en ella vendió lo que era para poder llegar a ser algún día...
Te echo de menos...

***

La DESPEDIDA

Si la bala me da,
si mi vida se va,
bajadme, callados
a la tierra.
Las palabras dejad,
es inútil hablar,
ningún héroe
es el caído.

De tiempos futuros
será forjador,
ansiaba la paz,
no la guerra.

Si la bala me da,
si mi vida se va,
bajadme, sin más
a la tierra.

De tiempos futuros
será forjador,
ansiaba la paz,
no la guerra.

Si la bala me da,
si mi vida se va,
bajadme, sin más
a la tierra.

Música: Béla Reitniz
(canción republicana de la guerra civil española)

(Reproducciones de Spotify)

***

Ay, qué bonita la luna.
Ay, qué bonita que estaba.

Se decolgó como un cuchillo
sobre el noble lecho de paja.
Viento que trajiste un día
noche oscura,
madrugá larga...

Ay, qué bonita la luna.
Ay, qué bonita que estaba.

Sábanas de esparto cubrían,
débil candil alumbraba,
al cuerpo que triste gemía,
la yesca su voz acallaba.
Postrero suspiro de vida...

Ay, qué bonita la luna.
Ay, qué bonita que estaba.

Ya nunca más tus canciones,
ya nunca tras tu sombra larga,
y la noche, cuchillo frío,
cortó la parra dorada.
Girón al alma cogido...

Ay, qué bonita la luna.
Ay, qué bonita que estaba.

Y el campo quedó tibio
al reflejo de la luna parda.
Y al llanto de roncos soplidos
cantaba la parca anunciada.
Esfuerzo deshecho en arena...

Ay, qué bonita la luna.
Ay, qué bonita que estaba.

Las tierras, fundido ya en ellas,
rezuman nieve y escarcha.
Pudo más la pena que el tiempo,
más que la muerte, la nada.
Helada tormenta que no cesa...

Ay, qué bonita la luna.
Ay, qué bonita que estaba...

¡NO A LEY SINDE!

2011-02-14T00:21:00.004+01:00

Discurso completo de Alex de la Iglesia en la XXV entrega de los premios al cine español Goya.

No a la ley de Sinde.
No al cierre de páginas web.
No a la mordaza de internet.

Taco de apuntes (The End)

2011-02-12T16:17:00.003+01:00

ASIGNATURA: Literaturas peninsuladas compradas - Ensayo literario español.
Krausismo.
Institución Libre de Enseñanza.
Propuesta iberista s. XIX-XX.
Regeneracionismo español.

"Despensa, escuela y doble llave al sepulcro del Cid"

Joaquín Costa

Y con esto y un bizcocho... ¡carpetazo y hasta mayo!
Porque no nos engañemos : esta vez tampoco lo llevaremos al día...

Taco de apuntes (PARTE 7ª)

2011-02-08T15:56:00.001+01:00

A la pregunta de ...

- Clasificación de la obra de Federico García Lorca.

Alguien comenta....

-¡Señor! Eso es inclasificable...

Bueno, nos consuela pensar que, con suerte, es la respuesta más original que le han dado....

Taco de apuntes (PARTE 6ª)

2011-02-06T15:55:00.007+01:00

ASIGNATURA: Teatro español S. XX.

(Apostando todo al "doble o nada" por el marqués... O ¡agárrate, morena, que vienen curvas! )

***

Don Estrafalario: [...] Las risas y las lágrimas nacen de la contemplación de cosas parejas a nosotros mismos... [...] reservamos nuestras burlas para aquello que no es semejante. [...] Mi estética es la superación del dolor y de la risa, como deben ser las conversaciones de los muertos al contarse historias de los vivos.

Don Manolito: ¿Y por qué sospecha usted que sea así el recordar de los muertos?

Don Estrafalario: Porque ya son inmortales. Todo nuestro arte nace de saber que un día pasaremos. Ese saber iguala a los hombres mucho más que la Revolución francesa. [...] Yo quisiera ver el mundo con la perspectiva de la otra ribera.
Los cuernos de don Friolera (1921)

***

"Comenzaré por decirle a usted que creo que hay tres modos de ver el mundo artística o estéticamente: de rodillas, en pie o levantado en el aire. Cuando se mira de rodillas -y ésta es la posición más antigua en la literatura-, se da a los personajes, a los héroes, una condición superior a la condición humana, cuando menos a la condición del narrador o del poeta. Así, Homero atribuye a sus héroes condiciones que en modo alguno tienen los hombres. Hay una segunda manera, que es mirar a los protagonistas novelescos, como de nuestra propia naturaleza, como si fuesen nuestros hermanos, como si fuesen ellos nosotros mismos, como si fuera el personaje un desdoblamiento de nuestro yo, con nuestras mismas virtudes y nuestros mismos defectos. Esta es, indudablemente, la manera que más prospera. Esto es Shakespeare, todo Shakespeare... Y hay otra tercer manera, que es mirar el mundo desde un plano superior y considerar a los personajes de la trama como seres inferiores al autor, con un punto de ironía. Los dioses se convierten en personajes de sainete. Esta es una manera muy española, manera de demiurgo, que no se cree en modo alguno hecho del mismo barro que sus muñecos. Quevedo tiene esa manera. Cervantes, también. a pesar de la grandeza de Don Quijote, Cervantes se cree más cabal y más cuerdo que él, y jamás se emociona con él... (También es manera de Goya.) Y esta consideración es la que movió a dar un cambio en mi literatura y a escribir los esperpentos, el género literario que yo bautizo con el nombre de esperpentos."

Hablando con Valle.
Artículo de G.Martínez Sierra (ABC, 7-XII-1938).

***

"Yo no aspiro a enseñar [...] Toda mi doctrina está en una sola frase: "¡Viva la bagatela!". Para mí la mayor conquista de la humanidad es haber aprendido a sonreír."
Ramón María del Valle-Inclán, marqués de Bradomín.

(Aquelarre. Francisco de Goya y Lucientes)

"El mundo no se cansa de ver títeres y agradece el espectáculo..."
Teniente don Pascual Astete.

Grandísima Luz Casal

2011-02-05T01:44:00.005+01:00

Con la pose de una enlutada Edith Piaf, sola en la oscuridad del escenario, un único haz de luz baja desde lo alto y alumbra a esa voz rasgada que ya llora mejor que la Vargas... Y los miles de asientos repletos de manos en alto, van desapareciendo poco a poco detrás de su aterciopelado piensa en mi...
La diminuta figura comienza a crecerse y reflejada en las pantallas laterales, derrama lágrimas "entre sus recuerdos" y muchos Gracias a la vida... El rojo del amancer da paso a un juego de luces y colores inesperados para los que sólamente venían preparados para el desgarro de la trompeta y el bolero; para la historia de un amor bailada por los más mayores en los pasillos y escaleras de acceso.
Rufino hace aparición entre bambalinas; las notas discordantes van invadiendo todo el espacio y la Luz impera y prevalece después de haber estado casi apagada durante tanto tiempo....

¡Qué grandísima eres! Y qué gran rato nos has hecho pasar...

Taco de apuntes (PARTE 5ª)

2011-02-03T16:10:00.002+01:00

3 de febrero, día de San Blas.

-¿No sabías tú eso? Por San Blas, las cigüeñas verás...
-¿Los suspensos también vienen desde París, abuelo? o_Ó

(without comments...)

Taco de apuntes (PARTE 4ª)

2011-02-03T01:24:00.003+01:00

ASIGNATURA: Lengua catalana I

(Por http://www.humortonto.blogspot.com/ )

Taco de apuntes (PARTE 3ª)

2011-02-02T16:21:00.003+01:00

ASIGNATURA: Sintaxis Histórica del español.

Morir es, lingüísticamente, un logro.

(Irse a dormir, un hecho.)

Taco de apuntes (PARTE 2ª)

2011-02-01T02:27:00.007+01:00

ASIGNATURA: Ensayo literario español.

La relación de nuestra mente con las cosas consiste en pensarlas, en formarse ideas de ellas. En rigor, no poseemos de lo real sino las ideas que de él hayamos logrado formarnos. [...] Decía Goethe que cada nuevo concepto es como un nuevo órgano que surgiere en nosotros. [...] Pensar es el afán de captar mediante ideas la realidad; el movimiento espontáneo de la mente va de los conceptos al mundo.
Pero es el caso que entre la idea y la cosa hay siempre una absoluta distancia. Lo real rebosa siempre del concepto que intenta contenerlo. El objeto es siempre más y de otra manera que lo pensado en su idea. Queda ésta siempre como un mísero esquema, como un andamiaje con que intentamos llegar a la realidad. Sin embargo, la tendencia natural nos lleva a creer que la realidad es lo que pensamos de ella, por tanto, a confundirla con la idea, tomando ésta de buena fe por la cosa misma. En suma, nuestro prurito vital de eralismo nos hace caer en una ingenua idealización de lo real. Esta es la propensión nativa, "humana".
Si ahora, en vez de dejarnos ir en esta dirección del propósito, lo invertimos y, volviéndonos de espaldas a la presunta realidad, tomamos las ideas según son - meros esquemas subjetivos - y las hacemos vivir como tales, con su perfil anguloso, enteco, pero transparente y puro - en suma, si nos proponemos deliberadamente realizar las ideas- , habremos deshumanizado, desrealizado éstas. Porque ellas son, en efecto, irrealidades. Tomarlas como realidad es idealizar - falsificar ingenuamente. Hacerlas vivir en su irrealidad misma es, digámoslo así, realizar lo irreal en cuanto a irreal. Aquí no vamos de la mente al mundo, sino al revés, damos plasticidad, objetivamos, mundificamos los esquemas, lo interno y subjetivo. [...] De pintar las cosas se ha pasado a pintar las ideas: el artista se ha cegado para el mundo exterior y ha vuelto la pupila hacia los paisajes internos y subjetivos. [...] se logra interesarnos por unos personajes como tales personajes; es decir, como ideas o puros esquemas. [...] asistimos al drama real de unas ideas como tales, de unos fantasmas subjetivos que gesticulan en la mente.

José Ortega y Gasset.
La deshumanización del arte.
"La vuelta del revés".

*****

Y esto, querido Orteguita, ¿no lo dijo ya Bécquer en su Rima V?

Yo soy el invisible
anillo que sujeta
el mundo de la forma
al mundo de la idea.

Anti-Anteproyecto Ley de Economía Sostenible

2011-01-29T17:18:00.004+01:00

No al cierre de webs.
No a la censura de internet.
NO A LA LEY DE SINDE.

SINDEcoro.
SINDEcencia.
SINDEbate.
SINDErecho.
SINDEmocracia.
NO A LA LEY BIDEN-SINDE

*****

AYÚDATE - AYÚDANOS :

Todos a favor de que Ángeles González-Sinde se descargue un cerebro nuevo y en condiciones desde el Emule.

LA CIUDADANÍA TE LO AGRADECERÁ.

Taco de apuntes (PARTE 1ª)

2011-01-27T01:47:00.009+01:00

Bendito mes de enero...
Con sus días y sus noches de más de 72 horas...
Cigarros en el balcón, y litros, muchos litros, pero de café....

I'm on the highway to hell,
don't stop me,
and I'm going down all the way...
I'm on the highway to hell

Se abre el coto de caza...
Comienza, un año más, FEBRERO...

(Ya podía venir ahora el cab*** del calvo a repartir suerte...)

Born free

2011-01-22T00:33:00.003+01:00

Born free as free as the wind blows
As free as the grass grows
Born free to follow your heart

Live free and beauty surrounds you
The world still astounds you
Each time you look at a star

Stay free, where no walls divide you
You're free as the roaring tide
So there's no need to hide

Born free, and life is worth living
But only worth living
'cause you're born free

Stay free, where no walls divide you
You're free as the roaring tide
So there's no need to hide

Born free, and life is worth living
But only worth living
'cause you're born free!

Andy Williams & Connie Francis (1967).

Luz...

2011-01-14T23:11:00.004+01:00

Y de noche.... Y de noche

por no sentirte solo

recordarás....

***

Luz Casal.

Concierto benéfico: viernes 4 de febrero (20.30h) en el Madrid-Arena.

***

No sé si estoy en lo cierto,

lo cierto es que estoy aquí.

Otros por menos se han muerto...

¡Maneras de vivir!

"Memorias amables" I

2011-01-12T00:51:00.005+01:00

Al entrar al oratorio, mi corazón palpitó. Allí estaba María Rosario[...]; me adelanté a saludarla. Ella me respondió temblando: También mi corazón temblaba, pero los ojos de María Rosario no podían verlo. Yo hubiérale rogado que pusiese su mano sobre mi pecho, pero temí que desoyese mi ruego. Aquella niña era cruel como todas las santas que tremolan en la tersa diestra la palma virginal. Confieso que yo tengo predilección por aquellas otras que primero han sido grandes pecadoras. Desgraciadamente María Rosario nunca quiso comprender que era su destino mucho menos bello que el de María de Magdala. La pobre no sabía que lo mejor de la santidad son las tentaciones.

Sonata de Primavera (1904)
Valle-Inclán

La nocha más mágica del año... ¡Por fin! =D

2011-01-05T17:44:00.006+01:00

¡¡¡ATENCIÓN!!!
El siguiente relato en prosa poética de Juan Ramón Jiménez, extraido del libro Platero y yo, puede contener información "poco deseable" para los más peques en un día/noche como hoy... Aún están a tiempo de cerrar la página o revisar otras entradas de temética leteraria-navideña.
Avisados quedan.

*****

CXXII

LOS REYES MAGOS

¡QUÉ ilusión, esta noche, la de los niños, Platero! No era posible acostarlos. Al fin, el sueño los fue rindiendo, a uno en una butaca, a otro en el suelo, al arrimo de la chimenea, a Blanca en una silla
baja, a Pepe en el poyo de la ventana, la cabeza sobre los clavos de la puerta, no fueran a pasar los Reyes … Y ahora, en el fondo de esta afuera de la vida, se siente como un gran corazón pleno y sano, el sueño de todos, vivo y mágico.

Antes de la cena, subí con todos. ¡Qué alboroto por la escalera, tan medrosa para ellos otras
noches! -A mí no me da miedo de la montera, Pepe, ¿y a ti?, decía Blanca, cogida muy fuerte de mi mano.- Y pusimos en el balcón, entre las cidras, los zapatos de todos. Ahora, Platero, vamos a
vestirnos Montemayor, tita, María Teresa, Lolilla, Perico, tú y yo, con sábanas y colchas y sombreros antiguos. Y a las doce, pasaremos ante la ventana de los niños en cortejo de disfraces y de luces, tocando almireces, trompetas y el caracol que está en el último cuarto. Tú irás delante
conmigo, que seré Gaspar y llevaré unas barbas blancas de estopa, y llevarás, como un delantal, la bandera de Colombia, que he traído de casa de mi tío, el cónsul … Los niños, despertados de
pronto, con el sueño colgando aún, en jirones, de los ojos asombrados, se asomarán en camisa a los cristales temblorosos y maravillados. Después, seguiremos en su sueño toda la madrugada, y
mañana, cuando ya tarde, los deslumbre el cielo azul por los postigos, subirán, a medio vestir, al
balcón y serán dueños de todo el tesoro.

El año pasado nos reímos mucho. ¡Ya verás cómo nos vamos a divertir esta noche, Platero, camellito mío!

*****

Feliz Noche de Reyes.

Auto de los Reyes Magos

2011-01-04T11:59:00.003+01:00

1. [Escena I] (Imagen 1-)

[CASPAR]: [Solo.]; ¡Dios criador, cuál maravila,; no sé cuál es aquesta strela!; Agora primas la he veída;; poco tiempo ha que es nacida.; ¿Nacido es el Criador; que es de la[s] gentes Senior?; Non es verdad, no sé qué digo;; todo esto non vale un figo.; Otra nocte me lo cataré,; si es verdad bine lo sabré.; [Pausa.]; ¿Bine es verdad lo que yo digo?; En todo, en todo lo prohío.; ¿Non pudet seer otra sennal?; Aquesto es i non es ál;; nacido es Dios, por ver, de fembra; in aquest mes de december.; Alá iré; ó que fure, aoralo he;; por Dios de todos lo terné.
[BALTHASAR]: [Solo.]; Esta strela non sé dónd vinet,; quín la trae o quín la tine.; ¿Por qué es aquesta sennal?; En mos días non vi atal.; Certas nacido es en tirra; aquel qui en pace y en guerra; senior ha a seer da oriente; de todos hata in occidente.; Por tres noches me lo veré; y más de vere lo sabré.; [Pausa.]; ¿En todo, en todo es nacido?; Non sé si algo he veído.; Iré, lo aoraré,; y pregaré y rogaré.
[BALTHASAR]: [Solo.]; Val, Criador, atal facinda; ¿fu nuncas alguandre falada; o en escriptura trubada?; Tal estrela non es in celo,; d'esto só yo bono strelero.; Bine lo veo sines escarno; que uno omne es nascido de carne,; que es senior de todo el mundo,; así cumo el cilo es redondo.; De todas gentes senior será; y todo seglo jugará.; ¿Es? ¿Non es?; Cudo que verdad es.; Veerlo he otra vegada,; si es vertad o si es nada.; [Pausa.]; Nacido es el Criador; de todas las gentes mayor.; Bine lo veo que es verdad;; iré alá, por caridad.

2- [Escena II] (Imagen 2-)

[CASPAR] (A BALTHASAR .): ¿Dios vos salve, senior? ¿Sodes vos strelero?; Dezidme la verdad, de vós sabelo quiro.; [¿Vedes tal maravilla?]; [Nacida] es una strela.
[BALTHASAR]: Nacido es el Criador,; que de las gentes es senior;; iré, lo aoraré.
[CASPAR]: Yo otrosí rogar lo he.
[MELCHIOR]: [A los otros dos.]; Seniores, ¿a cuál tirra, ó queredes andar?; ¿Queredes ir conmigo al Criador rogar?; ¿Avedes lo veído? Yo lo vo aorar.
[CASPAR]: Nós imos otrosí, si l' podremos falar.; Andemos tras el strela, veremos el logar.
[MELCHIOR]: ¿Cúmo podremos provar si es home mortal,; o si es rey de terra o si celestrial?
[BALTHASAR]: ¿Queredes bine saber cúmo lo sabremos?; Oro, mira i acenso a él ofreceremos;; si fure rey de terra, el oro querá;; si fure omne mortal, la mira tomará;; si rey celestrial, estos dos dexará,; tomará el encenso que l' pertenecerá.
[CASPAR y MELCHIOR]: Andemos y así lo fagamos.

3. [Escena III] (Imange 3-)

[CASPAR]: [Y los otros dos Reyes a HERODES .]; ¡Salve te el Criador, Dios te curie de mal!; Un poco te dizeremos, non te queremos ál.
[MELCHIOR]: Dios te dé longa vita i te curie de mal.
[BALTHASAR]: Imos in romería aquel rey adorar; que es nacido en tirra, no l' podemos fallar.
[HERODES]: ¿Qué decides, ó ides, a quin ides buscar?; ¿De cuál terra venides, ó queredes andar?; Decidme vostros nombres, no m' los querades celar.
[CASPAR]: A mí dizen Caspar,; est'otro Melchior, ad aquest Balthasar.; Rey, un rey es nacido que es senior de tirra,; que mandará el seclo en grant pace sines g[u]er[r]a.
[HERODES]: ¿Es así por verdad?
[CASPAR]: Sí, rey, por caridad.
[HERODES]: ¿Y cúmo lo sabedes?; ¿La provado lo havedes?
[CASPAR]: Rey, vertad te dizremos; que provado lo havemos.
[MELCHIOR]: Esto es grand maravila,; un strela es nacida.
[BALTHASAR]: Sennal face que es nacido; y in carne humana venido.
[HERODES]: ¿Quánto ý ha que la vistes; y que la percibistis?
[CASPAR]: Tredze días ha,; y mais non haverá,; que la havemos veída; y bine percibida.
[HERODES]: Pus andad y buscad; y a él adorad,; y por aquí tornad.; Yo alá iré; y adoralo he.

4. [Escena IV]

[HERODES]: [Solo.]; ¡Quín vio numcas tal mal,; sobre rey otro tal!; Aún non só yo morto,; ni so la terra pusto!; ¿Rey otro sobre mí?; ¡Numcas atal non vi!; El seglo va a çaga,; ya non sé qué me faga;; por vertad no lo creo; ata que yo lo veo.; Venga mío maiordoma; qui míos haveres toma.; [Sale el MAYORDOMO .]; Idme por míos abades; y por míos podestades; y por míos scribanos; y por míos gramatgos; y por míos streleros; y por míos retóricos;; dezir m'han la vertad, si yace in escripto; o si lo saben elos o si lo han sabido.; 5. [Escena V] (Imagen 4-)

[Salen LOS SABIOS de la corte.]

[LOS SABIOS]: Rey, ¿qué te plaze? Henos venidos.
[HERODES]: ¿Ý traedes vostros escriptos?
[LOS SABIOS]: Rey, sí, traemos,; los mejores que nós havemos.
[HERODES]: Pus catad,; dezidme la vertad,; si es aquel omne nacido; que estos tres rees m'han dicho.; Di, rabí, la vertad, si tú lo has sabido.
[EL RABÍ]: Por veras vo[s] lo digo; que no lo fallo escripto.
[OTRO RABÍ]: (Al 1.º ); Hamihala, ¡cúmo eres enartado!; ¿Por qué eres rabí clamado?; Non entendes las profecías,; las que nos dixo Jeremías.; ¡Par mi ley, nos somos erados!; ¿Por qué non somos acordados?; ¿Por qué non dezimos vertad?
[RABÍ 1.º]: Yo non la sé, por caridad.
[RABÍ 2.º]: Porque no la havemos usada.; ni en nostras vocas es falada.

Auto de los Reyes Magos
Texto sacado de www.cervantesvirtual.com
Para más info sobre este auto y su tradición, pincha aquí.

No vayamos ahora de modernitos porque sea Año Nuevo...

2011-01-02T18:38:00.009+01:00

Nochevieja... Sí,sí. Todo emotividad...

Resulta que una, para una noche que decide hacer el esfuerzo de salir de la caverna y mezclarse con la gente normal para tomarse un par de copas, acaba pasándose la noche entera haciendo del Fary apatrullando las carreteras segovianas... Cosas de tener hermanos con 18años y las neuronas excesivamente necesitadas de una frustrante Nochevieja carísima, helada y llena de corbatas borrachas y minifaldas ardientes...

Uvas.. Familia... Abrazos y besos... Llánticos... Y vístete que nos vamos... Y vamos, que llegamos tarde... Y que si llegamos tarde no nos vale el bonocopas... Y si tienes bonocopas, ¿por qué me hacen pagar a mí la entrada al antro éste, encima que soy la que os he traído? ¿Que no me dejas entrar? ¿Porque voy sin traje? ¿Que si pago sí? ¿Que entrada con consumición? ¡¡¡Pero que yo no bebo!!! ¿Que por qué no bebo? Eso de que yo haya traido el coche, ¿te dice algo...? ¿Y qué? Además, para que me mandéis ese garrafón...No, yo no soy rara... Tú lo que eres es un ********

Nada, nada. A mí lo que me va es tomarme algo en un bar tranquilito. ¡Pues vamos! ¡Pues venga! Pero invitas tú, que eres la única que quiere cambiar de garito... Hay que joderse... Y que se me quedan dormidos... ¿Y vosotros érais los de la Nochevieja espectacular en Segovia? ¿La de los bonocopas y el cátering a las 5 de la mañana? Anda, vamos a por los churros, que ya total... ¡Sí, hombre! ¿Ya a desayunar? Pues a casa te vas tú. Nosotras nos quedamos y ya iremos a casa en taxi más tarde. Pus tú verás... ¿Llevas pelas? Oye, ¿cogemos un décimo aquí p'al Niño? ¿Que le han partido la cara a quién? Bueno, bueno, yo me vuelvo al pueblo...

Y, al final, cada uno por su lado, llegamos a la aldea.... Una parte de la cuadrilla quedó en Segovia, en busca de copas baratas y del cáterin gratis (que resultaron ser cortezas rancias y gusanitos revenidos).... La otra mitad, decidimos bajar a echar un ojo a baile, que bueno, no es el planazo del siglo pero nunca falla en madrugadas festivas...
-¡Coño! Te estábamos esperando...
-Me has fallado en la ronda de botellines de esta tarde...
- Es que así no, Ju, esto ya no es lo que era...
-Se pierden las tradiciones, macho... A poco que te descuidas, la gente se escapa y mira...
-Las 6 de la mañana y na más que quedamos los de siempre....
-Si no fuera por nosotros...
-¡Uy, sí! ¡Cuidao...! La crème de la crème....
-¿Una copita?
-Sí, tío. Que entre ir y venir, se me pasa la noche y...
- ¡Y el año! Porque vaya horas... ¿Tú te crees que el baile está aquí siempre?
-Anda, echa vodka y calla. Por cierto, ¿la han puesto ya?
-¿Han puesto ya, qué?
-Coño, ¿qué va a ser?
-¡Pues la clásica, hombre de dios!
- Sí, al principio. Ahora se la pedimos otra vez a Román.
-Es lo que tiene este tipo de fiestas rurales...
-Casi discoteca privada...
-Ya sabes. Pa abrir y pa cerrar el baile...
-Hombre, no va a ser menos... ¡Eso sí que es un gustazo de música, colega! Y no tanta mierda de arrimar y roceteo...
-Pues claro, ¿qué crees? Si vamos de modernitos, pero nos pone lo que nos pone....

*****

Un año más, reventando tradiciones... =)
Feliz 2011

***

Breves anécdotas navideñas

2010-12-28T17:37:00.004+01:00

El abeto

La mujer fue trasladando las bolsas al dormitorio. A un lado amontonó las que contenían productos perecederos y, al otro, las de los juguetes y adornos de variada aplicación. El abeto lo dejó afuera, en el pasillo. La mujer observó el resultado de su tarea y la encontró bien hecha. Luego se acostó. Las compras la habían fatigado y ya era bastante tarde. Una vez dormida advirtió que se le había incorporado al sueño un roce anómalo, como de arañazos en la pared. Pensó en el abeto un segundo antes de no pensar en nada. El abeto era de plástico, pero llevaba incorporado un práctico mecanismo de crecimiento. A juzgar por los síntomas, tenía que haberse producido algún desajuste en la maquinaria, pues las ramas del abeto taponaban el pasillo de modo selvático. La mujer ni siquiera necesitó despertarse para comprender que estaba atrapada.

J.M. Caballero Bonald

***

Árbol de Navidad
Odiaba las Navidades a muerte, pero nadie -ni su esposa ni sus hijos ni sus nietos- lo tomaba en serio. La tarde de Nochebuena, aprovechando que habían salido a comprar los últimos regalos, se desnudó, desnudó el árbol, pisoteó las bolas y se aderezó cabeza, brazos y piernas con bombillas de colores. Después metió los pies en una palangana en el preciso instante en que un cortocircuito dejaba sin luz a todo el barrio. Pero él aguardó, impertérrito, canoso, mojado y gordo, arrugándose a oscuras. Tras una hora de espera, el agua ya estaba helada y se levantó, tiritando, a buscar un albornoz. Su familia lo descubrió en el pasillo, justo en el momento en que volvía la luz, en pelotas, vestido sólo de estornudos y guiños parpadeantes, la estrellita plateada en la oreja, el reno en el ombligo y el muérdago en su sitio. “Feliz Navidad” dijo.
David Torres

***

Chasco por Navidad

Si reservas con tiempo coges vuelos baratos. Si no reservas con tiempo mejor te vas en coche. Si te vas en coche revísalo antes de viajar. Si no lo haces lleva al menos cadenas en el maletero. Si no llevas cadenas mejor no salgas de casa. Si no vas a salir de casa compra con tiempo. Si no compras con tiempo cierran los supermercados. Si no tienes comida prepárate para reservar. Si no reservas con tiempo no hay sitio en los restaurantes. Si no compras con tiempo te vas a quedar sin regalos. Si te quedas sin regalos mejor no salgas de casa. Si coges un vuelo barato a ver qué haces sin regalos. Si llevas cadenas y nieva, a ver si sabes ponerlas. ¿Y luego allí qué haces? En medio de la nieve, en la cima de la montaña y con el maletero lleno de regalos. Te vas andando al bar más cercano y está cerrado. El móvil sin batería, y tú sin cargador. ¿Dónde se compran cadenas? Envías un SMS: “una grua, por favor”. Está una noche preciosa: “Feliz año nuevo”. Luisa Castro

(Sacados de: http://www.elcultural.es/version_papel/LETRAS/19307/Microrrelatos_de_Navidad )

A piece of "8-The End of it."

2010-12-26T14:20:00.004+01:00

Yes! and the bed-post was his own. The bed was his own, the room was his own. Best ans happiest of hall, the Time in front of him was his own. There was still time to put things right.

"I will live in the Past, the Present, ans the Future!" Scrooge repeated, as he got out the bed. "The Spirits of all Three shall work within me. Oh Jacob Marley, and the Christmas Time, O than ¡k you for this! I say it on my knees, old Jacob, on my knees!"

He was excited and glowed with his good thoughts, and his brojen voice could hardly speak. He had been crying violently in his fight with the Spirit, and his face was wet with tears.

He took one of his bed-courtains in his hand. "They are not torn down", he said. "They are here. I am here."

Scrooge was now dressing, and he kept putting on the wrong clothes. "I don't know what to do", cried Scrooge, laughing and crying in the same brasth. "I am al light as air, as happy as a bird, as merry as a schoolboy. A Merry Christmas to everybody! A Happy New Year to all the world! Hello!"

He had run into the sitting-room and was now standing there, quite breathlees.

"There's the plate that the gruel was in!" he said, walking round the fire-place. "There's the door where the Ghost of Jacob Marley entered! There's the corner where the Ghost of Christmas Present sat! It's all right, it's all true, it all happened. Ha, ha,ha!"

Although Scroog had been out of practice for so many years, it was a wonderful laugh. It was the father of a long line of sinning laughs!

"I dont know what day of the month it is!" said Scrooge. "I don't know how long I've benn among the spirits. I don't know anything. I'm quite a baby. Never mind, I don't care. I'd rather be a baby. Hello! Hello, there!"

He stopped. The churches were ringing out the loudest bells he had ever heard. Bang, hammer, ding, dong, bell. Bell, dong, ding, hammer. Oh, wonderful, wonderful!

Running to the window, he opened it and put out his head. No fog; clear, bright, lively. Golden sunlight; lovely sky; sweet fresh air; merry bells. Oh, wonderful, wonderful!

"What's today?" cried Scrooge, calling downward to a boy in Sunday clothes. He had stopped to look around him.
"Eh?" replied the boy, in great surprise.
"What's today, my fine fellow? said Scrooge.
"Today?" replied the boy. "Christmas Day, of course."
"It's Christmas Day!" said Scrooge to himself. "I haven't missed it. The Spirits have done it all in one night. Thay can do anything the like. Of course they can. Hello, my fine fellow!"
"Hello!" replied the boy.
"Do you know the shop at the corner, in the next street? The shop wich sells turkeys and the other Christmas birds?"
"I should hope so", replied the boy.
"An intelligent boy!2 said Scrooge. "Do you know whether they've sold the turkey -the big turkey that was hanging up there?"
"What, the one as big as me?" asked the boy.
"What a delightful boy!" said Scrooge. "It's a pleasure to talk to him. Yes, that's the one."
"It's hanging there now", replied the boy.
"Is it?" said Scrooge. "Go and buy it".
The boy thoug Scrooge was joking. "No, no. I'm serious. Go and buy it, and tell them to bring it here. The, I'll tell them where to take it. Come back with the man and I'll give you a shilling. Come back with him in less than five minutes, and I'll give you double!"

The boy was off like a shot. "I'll sed it to Beb Cratchit's!" whispered Scrooge. "He shan't know send it. It's twice the size of Tiny Tim."
His hand-writing was not very firm, but he wrote the adress. And he went downstaris yo open the door. As he stood there, waiting for the turkey, the door knocker caught his eye. "I shall love it, as long as I live!" cried Scrooge, touching it with his hand. "I hardly ever looked at it before. What an honest expresion it has in its face! It's a wonderful knocker! Here's the turkey. Hello. How are you! Merry Christmas!"

...

"8- The End of it."
A Christmas Carol.
Charles Dickens.

CXVI - NAVIDAD

2010-12-24T16:09:00.002+01:00

¡LA candela en el campo...! Es tarde de Nochebuena, y un sol opaco y débil clarea apenas en el cielo crudo, sin nubes, todo gris en vez de todo azul, con un indefinible amarillor en el horizonte de poniente... De pronto, salta un estridente crujido de ramas verdes que empiezan a arder; luego, el humo apretado, blanco como armiño, y la llama, al fin, que limpia el humo y puebla el aire de puras lenguas momentáneas, que parecen lamerlo.
¡Oh la llama en el viento! Espíritus rosados, amarillos, malvas, azules, se pierden no sé dónde, taladrando un secreto cielo bajo; ¡y dejan un olor de ascua en el frío! ¡Campo, tibio ahora, de diciembre! ¡Invierno con cariño! ¡Nochebuena de los felices!
Las jaras vecinas se derriten. El paisaje, a través del aire caliente, tiembla y se purifica como si fuese de cristal errante. Y los niños del casero, que no tienen Nacimiento, se vienen alrededor de la candela, pobres y tristes, a calentarse las manos arrecidas, y echan en las brasas bellotas y castañas, que revientan, en un tiro.
Y se alegran luego, y saltan sobre el fuego que ya la noche va enrojeciendo, y cantan:

...Camina, María,
camina, José...

Yo les traigo a Platero, y se lo doy, para que jueguen con él.

Platero y yo.
J.R.J.

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Feliz Navidad.

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2010-12-24T02:34:00.007+01:00

Guilty can be killer...

The Dark passenger

Joan Maragall (1860-1911) --> Teorizador

2010-12-23T11:20:00.004+01:00

¿Quién habría de decir que el regionalismo vendría a ser una nota eminentemente moderna en el movimiento sociológico de este fin de siglo; que a él acudirían las ciencias sociales y el mismo arte de la política en nbusca de nuevos horizontes y de soluciones salvadoras; que despojado de anacronismos líricos y de su negativo espíritu de mezquinos rencores, aparecería como un pedazo de ideal del pensamiento nuevo?

I, La Vida Regional (4/11-III-1893).

[...] Los primeros siglos de la que se llamó Edad Moderna fueron como coronamiento y esplendor de las virtudes y fuerzas incubadas por la vida medieval [...] el genio aventurero encontró su más alta representación en Castilla, favorecido por el temprano imaginativo y poco complicado de los castellanos y exaltado por la épica [...] era natural el encumbramiento del Estado español, absorbido en la gran personalidad de Castilla, el día en que integrado ese pueblo en la plena posesión de sí mismo, encontrara en Europa la atmósfera dominante de disputas religiosas, de grandes guerras y galanteos, de viajes a mundos lejanos y desconocidos. [...]

Pero el mundo, las ideas, marchan y los pueblos se quedan. Es decir, la atmósfera social cambia y las sociedades necesitan respirar por otros órganos. Añádese a esto que toda gran intensidad de vida lleva consigo (en lo finito) un desfallecimiento y un descanso.

De ahí que el genio castellano, que todavía asume la representación del genio español, se haya quedado con su imaginación, su simplicidad interna, su altisonancia, su espíritu aventurero; pero como por una parte todas estas cualidades están faltas de la gran energía vital que las animara, y por otra parte tales aptitudes tienen escasa aplicación al moderno funcionar de las ideas y de los hechos [...] la decadencia arrastra no a una sola nación, sino a todo un grupo de pueblos afines que representan algo como una unidad étnica.

[...]España ha llegado a tal punto de debilidad y decaimiento, que ni siquiera le restan fuerzas para mantener despierto su instinto de conservación; ni siquiera puede extranjerizarse.

Esta afirmación, a los ojos de un patriotismo más o menos cándido, podrá ser terriblemente acusado de antipatriótica; sin embargo, está en la conciencia de todos aquellos pocos españoles que piensan en algo más allá de nuestras costumbres nacionales; y en la conversión particular apenas hay quien la niegue.

El pensamiento español (14-XI-1893).

Se siente en esto un divorcio muy marcado entre el país y sus elementos directores que hace sospechar en el pueblo español una cierta ineptitud en producirlos adecuados a su temperamento y a las necesidades de los tiempos. Esta ineptitud en medio de tan grandes cualidades pudiera muy bien ser el genio malo de España y de la causa de todas sus decadencias.

[...] Y si así como él (Martínez Ruiz) ha sabido revelar el alma castellana, que indudablemente ha podido llamarse alma española por muchísimo tiempo, se encontrara quien supiera buscar otras, ocultas siglos ha por los espacios de la Península Ibérica, quizás, combinándola, los españoles adquiriéramos conciencia de una alma nueva que buena falta nos hace.

El alma castellana (31-VII-1900).

Aquí hay algo vivo gobernado por algo muerto, porque lo muerto pesa más que lo vivo y va arrastrándolo en su caída a la tumba. Y siendo ésta la España actual, ¿quién puede ser españolista de esta España, los vivos o los muertos?

La Patria nueva (11-IX-1902).

Ha llegado, pues, la hora de que (Propuesta Iberista) ponga en el aire peninsular este ideal que llame a sí todas las libertades ibéricas agrupadas según ñas modalidades en que naturalmente se hayan manifestado o vayan manifestándose, desde el tímido pero profundo sentimiento particular de raza de los gallegos, desde el reducido pero vivaz fuerismo vasco, desde el vago regionalismo de las poblaciones que se contentarían ahora con una descentralización administrativa más o menos extensa, hasta el resuelto autonomismo catalán y que pueda también contener la tanto tiempo ha consumada, pero no perdurable, separación portuguesa, y aún los vislumbres del porvenir de África, o donde sea.

III, El ideal Ibérico (III-1906).

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¿No me entendéis? ¿Dios mío, que no daría yo porque me entendiérais, porque nos entendiéramos en castellano, en catalán, en lusitano?

(Artículo sin título, enviado a Ortega y Gasset el 29 de junio de 1910).

Alfa & Beto... Los biblioburros

2010-12-18T16:43:00.003+01:00

(Vídeo sacado del blog El País de las Letras. )

En él, se da cuenta de la "Biblioburro": una propuesta del colombiano Luis Soriano para la mayor difusión de la cultura y la alfabetización a través de la lectura y el acercamiento de éstas a quienes no tienen medios para ello. Poblaciones alejadas de la sociedad urbana en las que los niños viven insertos en una realidad de crímenes y pobreza.

(Platero y yo, según Idígoras y Pachi)

Pero, seamos realistas. Tampoco hace falta citar siempre a los pueblos hispanoamericanos como ejemplo de falta de cultura. Dejemos de girar la cabeza y acordémonos atención a ciertos núcleos rurales de provincias como Segovia, Cáceres, Soria, Cuenca, etc... En los que, si no fuese por el servicio (más o menos regular) de los bibliobuses, el ámbito de la lectura apenas existiría entre sus habitantes.

Burritos portadores de cultura.

Porque la educación y la amistad siempre fueron los mejores regalos...

Felices Fiestas.